Dorastałam bez ojca.
Moja mama zawsze była skryta na jego temat, a gdy kilka razy zapytałam, mówiła tylko: „Nie był gotowy, by być ojcem.”
Nie rozumiałam, co to znaczy, gdy byłam młodsza, ale im byłam starsza, tym bardziej jego nieobecność zaczęła mi doskwierać.
Chciałam wiedzieć, kim był, jak wyglądał i dlaczego go przy mnie nie było.
Ale mama zawsze powtarzała: „Odszedł i tyle.”
Zaakceptowałam to – przynajmniej częściowo.
Jednak w wieku 27 lat poczułam pustkę.
Nie mogłam iść dalej przez życie, nie znając odpowiedzi na pytania, które dręczyły mnie od dzieciństwa.
Dlaczego odszedł?
Czy kiedykolwiek o mnie myślał?
Czy w ogóle wiedział, że istnieję?
Pewnego sobotniego poranka, gdy wychodziłam załatwiać sprawy, usłyszałam niespodziewane pukanie do drzwi.
Nie spodziewałam się nikogo.
Gdy otworzyłam, na moim progu stał mężczyzna w średnim wieku, ubrany w znoszoną kurtkę, z niespokojnym wyrazem twarzy.
Wyglądał jak ktoś, kto nie przespał dobrze nocy od lat, ale było w nim coś dziwnie znajomego.
„Lena?” zapytał głosem, którego nie potrafiłam rozpoznać.
„Tak?” odpowiedziałam, mrużąc oczy.
„Znamy się?”
Zawahał się, po czym niepewnie się uśmiechnął.
„Jestem twoim ojcem.
Nazywam się Richard.”
Te słowa uderzyły mnie jak grom z jasnego nieba.
Mój ojciec?
Mężczyzna, który odszedł, gdy byłam jeszcze dzieckiem?
To nie mogło być możliwe.
Mój umysł zaczął szaleńczo pracować.
Czy to jakiś chory żart?
Jak mógł po prostu pojawić się po tylu latach?
Zanim zdążyłam przetworzyć to, co powiedział, dodał: „Wiem, że to musi być przytłaczające, ale od kilku lat cię szukam.
Popełniłem błędy i chcę je naprawić.
Chcę być częścią twojego życia.”
Byłam zbyt zszokowana, by od razu zareagować, ale uchyliłam drzwi szerzej, wpuszczając go do środka.
Nie wiedziałam, co innego mogłabym zrobić.
Musiałam go wysłuchać.
Może, po prostu może, to było zamknięcie, którego zawsze pragnęłam.
Usiadł, nerwowo kręcąc się na krześle.
Napięcie w pokoju było wyczuwalne.
Zaczął tłumaczyć, że nigdy nie chciał odejść.
Twierdził, że po moim narodzeniu był „młody i przestraszony”, niezdolny do poradzenia sobie z odpowiedzialnością ojcostwa.
Powiedział, że przez lata zjadały go wyrzuty sumienia i w końcu zebrał się na odwagę, by się ze mną skontaktować.
„Lena, tak mi przykro za wszystko,” powiedział łamiącym się głosem.
„Myślałem o tobie przez te wszystkie lata.
Wiem, że nie zasługuję na twoje przebaczenie, ale chcę spróbować to naprawić.”
Szczerość w jego słowach poruszyła moje serce.
Chciałam mu uwierzyć.
Chciałam wierzyć, że ojciec, którego brakowało mi przez całe życie, był po prostu zagubiony i zraniony – tak jak zawsze sobie wyobrażałam.
Ale coś mi nie pasowało.
Zadałam mu pytania, które od dawna chciałam zadać.
„Dlaczego nigdy nie próbowałeś się ze mną skontaktować?
Dlaczego czekałeś aż do teraz?
I gdzie byłeś przez te wszystkie lata?”
Wydawał się spięty po moich pytaniach, ale szybko się opanował.
„Byłem w ośrodkach odwykowych.
Miałem mnóstwo problemów do przepracowania.
Ale wyszedłem na prostą i teraz chcę być dla ciebie.”
Jego historia brzmiała wiarygodnie, ale miała luki.
Gdy zapytałam go o rzeczy z mojego dzieciństwa, jego odpowiedzi były niejasne, brakowało w nich szczegółów, które ojciec powinien znać.
Na przykład, kiedy wspomniałam o rodzinnych wakacjach, które spędziliśmy, gdy miałam 10 lat, wyglądał na zdezorientowanego i nie miał o nich pojęcia, mimo że były ważnym wydarzeniem w naszej rodzinie.
Coś było z nim nie tak.
Na początku nie mogłam tego określić, ale w miarę rozmowy zaczęłam zauważać, że jego słowa nie pasują do rzeczywistości, którą znałam.
Po kilku minutach rozmowy nagle zmienił temat.
Powiedział, że ma trudności finansowe i że chciałby naprawić nasze relacje, pomagając mi.
Opowiedział o tym, jak znalazł się w ciężkiej sytuacji i jak bardzo żałuje, że nie był przy mnie.
Potem mimochodem wspomniał, że gdybym mogła „pożyczyć mu trochę pieniędzy”, byłby mi dozgonnie wdzięczny.
W tym momencie poczułam, jak ściska mi się żołądek.
Mężczyzna właśnie ujawnił swoje prawdziwe intencje.
Nie chodziło o przebaczenie ani pojednanie – chodziło o pieniądze.
Jego przeprosiny, jego łzawa opowieść – to wszystko było kłamstwem, by zmanipulować mnie i wyciągnąć ode mnie to, czego potrzebował.
Starałam się zachować spokój, ale serce waliło mi jak młotem.
„Chwileczkę, chcesz ode mnie pieniędzy?”
Unikał kontaktu wzrokowego i mamrotał: „To niewiele.
Tylko mała pomoc, żebym mógł stanąć na nogi.”
Wstałam, nagle czując mdłości.
„Nie jesteś moim ojcem.
Nawet mnie nie znasz.
Myślisz, że jestem na tyle naiwna, żeby się na to nabrać?”
Na jego twarzy pojawił się cień gniewu, a jego postawa się zmieniła.
Podniósł się gwałtownie i mruknął coś pod nosem.
„Pożałujesz tego.”
Nie mogłam w to uwierzyć.
Cała jego historia była kłamstwem.
Nie było w jego oczach skruchy, żadnej prawdziwej żałoby.
Był oszustem, kimś, kto wszedł w moje życie tylko po to, by wykorzystać moje emocje i ból przeszłości.
Poczułam falę gniewu.
„Wyjdź z mojego domu.
Natychmiast.”
Nie zawahał się.
Wstał, patrząc na mnie gniewnie, zanim wymamrotał pod nosem: „Pożałujesz tego.”
Patrzyłam, jak wychodzi za drzwi, a iluzja mojego ojca rozpadała się na kawałki.
Zamknęłam drzwi na klucz i po raz pierwszy poczułam ulgę.
Tego samego wieczoru zadzwoniłam do mamy, by ją skonfrontować.
Potwierdziła moje najgorsze obawy: ten człowiek nie był moim ojcem.
Był oszustem, który od miesięcy naciągał ludzi w okolicy.
Było mi przykro, ale uświadomiłam sobie coś ważnego.
Nie potrzebowałam tego mężczyzny, by zdefiniować, kim jestem.
Rodzina, którą miałam, miłość, jaką dzieliłam z mamą – to wystarczało.
I żaden oszust mi tego nie odbierze.
