Zapach cynamonu i wanilii wypełnia kuchnię.
Sprawdzam przepis na sernik jeszcze raz, choć znam go już na pamięć.
Moje ręce lekko drżą, gdy wyjmuję ciasto z piekarnika.
Proszę, niech tym razem będzie idealny.
„Andrei, zasnąłeś tam?” woła głos mojego męża z salonu.
„Goście czekają na deser!”
Szybko kroję sernik i starannie dekoruję go świeżymi malinami.
Każdy ruch jest precyzyjny – nie chcę popełnić żadnego błędu.
Jego słowa z ostatniego rodzinnego obiadu wciąż odbijają się echem w mojej głowie:
„Tak niezgrabna jak zawsze.
Nie potrafisz nawet dobrze pokroić zwykłego ciasta.”
Biorę głęboki oddech i niosę tacę do salonu.
Rodzina Andreia jest tam zebrana – jego rodzice, siostra i jej mąż.
Rozmawiają i śmieją się.
Moja teściowa obserwuje mnie swoim zwykłym sceptycznym spojrzeniem.
„Oto nasza mistrzyni kuchni!” mówi Andrei z kpiącym uśmiechem.
„Mam nadzieję, że tym razem nie będzie żadnych niespodzianek.”
Stawiam talerze na stole i spuszczam wzrok.
Andrei bierze pierwszy kęs, a ja wstrzymuję oddech.
„Hmm…”
On dramatycznie marszczy twarz.
„Naprawdę uważasz, że to jadalne?
Sernik nie powinien być taki suchy!”
„Przepraszam, ja—” zaczynam wyjaśniać, ale przerywa mi.
„Jak trudno zapamiętać prosty przepis?
Mówię ci wciąż – 160 stopni, nie więcej!
Każdy idiota mógłby to zrobić, ale ty…”
Jego matka wzdycha.
„Andrei, nie bądź taki surowy.
Dała z siebie wszystko.”
„To właśnie problem – ona próbowała,” mówi, odsuwając talerz.
„Może powinienem poślubić kogoś, kto naprawdę potrafi gotować.”
Po pokoju przechodzi nerwowy śmiech.
Stoję tam, trzymając tacę.
Coś we mnie się zmienia – cicho, ale zdecydowanie.
„Przyniosę kawę,” mamroczę i idę do kuchni.
Kiedy stawiam filiżanki na tacy, moje ręce lekko drżą.
Jeden myśl echem odbija się w mojej głowie:
Jak długo jeszcze?
Ile jeszcze mogę znieść?
Tego wieczoru stoję przed lustrem i patrzę na swoje odbicie.
Moja twarz jest blada, ramiona opadły.
Gdzie jest dziewczyna, która kiedyś marzyła o miłości i szczęściu?
Z salonu słyszę, jak Andrei rozmawia przez telefon:
„Tak, wyobraź sobie – znowu zepsuła deser.
Nie wiem, co mam z nią zrobić…
Mógłbym równie dobrze rozmawiać ze ścianą.”
Patrzę w lustro, a nagle coś staje się jasne.
Decyzja kształtuje się w mojej głowie – decyzja, która już dawno była spóźniona.
Dość.
Czas na zmianę.
Następnego ranka, po tym jak Andrei poszedł do pracy, pakuję swoją walizkę.
Starannie, metodycznie.
Piszę krótką notatkę i kładę ją na blacie kuchennym.
Następnie biorę paszport i wychodzę z domu.
Nie oglądam się za siebie.
Godziny później siedzę w kawiarni na lotnisku, pijąc kawę.
Bilet w jedną stronę leży obok mnie.
Mój telefon wibruje – wiadomości od Andreia, jego siostry, jego matki.
Nie odpowiadam.
Kiedy ląduję w Barcelonie, czuję się lżejsza niż od lat.
Mijają miesiące, a ja zaczynam nowe życie.
Chodzę na kursy pieczenia, uczę się hiszpańskiego i poznaję nowych przyjaciół.
Pewnego dnia wynajmuję mały sklep i zaczynam sprzedawać własne wypieki.
Pewnego ranka, kiedy wyciągam z piekarnika idealny sernik, wibruje mój telefon.
E-mail od wydawnictwa:
„Droga Mario, jesteśmy zainteresowani twoją historią.
Porozmawiajmy o wydaniu.”
Uśmiecham się.
Kto by pomyślał, że moje zmagania przerodzą się w książkę, która może inspirować innych?
Tego wieczoru siedzę na balkonie i obserwuję zachód słońca nad morzem.
Powietrze pachnie solą i wolnością.
Mój telefon wibruje ponownie – wiadomość od Andreia:
„Wciąż cię kocham…
Proszę, wróć.”
Nie odpowiadam.
Zamiast tego zamykam oczy i biorę głęboki oddech.
Po raz pierwszy od lat jestem naprawdę wolna.
A wiecie co?
Będę nadal piec serniki.
Ale teraz – tylko dla siebie.
