— Znowu kurz na półkach. — Walentyna Pietrowna przeciągnęła palcem po komodzie i skrzywiła się z obrzydzeniem.
Stałam przy zlewie z ściereczką w dłoni.
To był trzeci dzień z rzędu, gdy wchodziła do naszego domu bez zapowiedzi, jakby oceniała kandydatkę na idealną synową, a nie była po prostu gościem.
Andriej wyjechał w delegację zaledwie tydzień temu, a jego matka już zamieniła moje życie w piekło.
— Sprzątałam wczoraj… — próbowałam się wytłumaczyć, ale głos mi zadrżał.
— Wczoraj?! — przedrzeźniała mnie z pogardą. — Prawdziwa kobieta sprząta codziennie!
Mój syn zasługuje na czystość i porządek!
Chodziła po pokoju jak inspektor, szukając uchybień: ślad po szklance na stole, zgnieciona poduszka, gazeta na kanapie.
— Katia, ty rozumiesz, że mężczyzna wraca do domu zmęczony?
— odwróciła się gwałtownie w moją stronę. — A tu taki bałagan…
Nie dziwię się, że Andriej woli być w delegacji — każdy by uciekł z takiego życia.
Jej słowa bolały bardziej niż policzek. Zacisnęłam zęby, żeby nie płakać.
Jak mam jej wytłumaczyć, że przygotowujemy pokój dla dziecka? Że wyjechał, żebyśmy mogli spełnić nasze marzenie?
Ona nie chciała słuchać.
— A to co?! — Walentyna Pietrowna chwyciła album ślubny z komody.
— Też cały w kurzu!
— Proszę, niech go pani nie dotyka! — wyrwało mi się.
Ale było już za późno. Przewracała strony, marszcząc usta z pogardą.
— Spójrz na siebie, taka szczęśliwa — jej głos ociekał jadem.
— Myślałaś, że wystarczy się ożenić i już można odpuścić?
Dostałaś dom, bogatego męża?
— Pani Walentyno, proszę oddać album.
— Nie wstyd ci patrzeć? — wyrwała jedną stronę.
— Tu jesteś w białej sukni, czysta. A teraz? Zobacz — rozczochrana, w domu bałagan!
Dźwięk rozdzieranego papieru był jak strzał. Zdjęcie naszego pierwszego tańca pękło na pół.
— Co pani robi?! — podbiegłam do niej, ale odsunęła się i dalej darła strony.
— Uczę cię porządku! — rzuciła kawałki na podłogę.
— Po co trzymać przeszłość, skoro teraźniejszość jest brudna?!
Strony opadały jak liście jesienią. Nasze uśmiechy, obietnice, twarze gości — wszystko zmieniało się w śmieci w jej rękach.
— Dość! — wyrwałam jej album, ale Walentyna mnie odepchnęła.
— Twoje łzy lepiej myją podłogę niż szmata! — syknęła, rozdzierając ostatnie strony.
— Może wtedy nauczysz się być prawdziwą gospodynią!
Upadłam na kolana i zaczęłam zbierać strzępy.
Tu — jego ręka, tam — mój uśmiech, dalej — nasze splecione dłonie.
Łzy kapały na zdjęcia, rozmazując wspomnienia.
— Zadowolona? — uniosłam twarz, trzymając w dłoniach kawałki naszej historii.
— Będę, gdy będziesz godna mojego syna — odpowiedziała chłodno, strzepując kurz z dłoni.
— Na razie jesteś tylko szczęściarą ze wsi.
Coś we mnie pękło. Trzy lata prób, trzy lata starań, by zasłużyć, by być „godna”.
A teraz — z popiołów radości, z kurzu miłości.
— Wie pani co? — wstałam powoli. — Już mnie nie obchodzi pani opinia.
— Co?! — poczerwieniała. — Jak śmiesz?!
— Śmiem. To jest mój dom. Moja rodzina. A mój mąż kocha mnie taką, jaka jestem.
— On cię żałuje! — wypluła.
— Myślisz, że nie widzi, że ożenił się z fleją?
Poczekaj, aż wróci z wyjazdu — opowiem mu wszystko!
— Opowiedz. — zrobiłam krok do przodu.
— Powiedz, że weszłaś tu bez zaproszenia.
Że mnie upokorzyłaś. Że zniszczyłaś nasz album ślubny.
Walentyna cofnęła się o krok.
— Nie waż się mnie szantażować!
— To nie szantaż. To ochrona mojej rodziny. Przed panią.
Zadzwonił telefon w kieszeni. Andriej!
Drżącymi dłońmi wyjęłam go z kieszeni.
„Cześć, kochanie. Jak tam u was? Moja mama daje wam spokój?”
Teściowa zobaczyła ekran i próbowała wyrwać mi telefon:
— Daj! Ja z nim porozmawiam!
— Nie, — odsunęłam się i szybko napisałam: „Twoja mama właśnie podarła nasz album ślubny.
Nie wytrzymuję już.”
Odpowiedź przyszła natychmiast: „Co?! Włącz głośnik!”
Wcisnęłam przycisk. Głos Andrieja zabrzmiał:
— Mamo, gdzie jesteś?
— Andriejuszenka! — jej głos zrobił się słodki jak miód.
— Tylko wpadłam zobaczyć, jak się mają…
— Mamo, Katia powiedziała, że podarłaś nasz album. To prawda?
Cisza.
— Ja… był kurz…
— Mamo! — jego głos był tak stanowczy, że aż się wystraszyłam. — To prawda czy nie?!
— No… to był przypadek…
— Przypadek?! Podarłaś album przypadkiem?! Mamo, oszalałaś?
Jego głos był twardszy niż kiedykolwiek wcześniej.
Pierwszy raz słyszałam, żeby mówił tak do matki.
Walentyna cofnęła się.
— Ja tylko chciałam pomóc… Ona zaniedbuje dom…
— To jest *nasz* dom! — przerwał jej. — *Nasz*, rozumiesz?
Nie twój! A Katia to moja żona, nie twoja służąca!
— Ale Andriej…
— Dość, mamo. Spakuj się i wyjdź. Zostaw klucze na stole.
— Jakie klucze? — wyszeptała blada.
— Klucze do naszego domu. Te, które ci dałem tylko na wypadek awarii, nie do rujnowania życia mojej żony!
— Ty… nie możesz mi tego zrobić! — Walentyna była bez tchu. — Jestem twoją matką!
— I tylko dlatego jeszcze z tobą spokojnie rozmawiam — jego głos był lodowaty.
— Klucze. Na stole. Teraz.
Powoli wyjęła klucze z torebki.
Dłonie jej się trzęsły, gdy kładła je na stoliku — tym samym, na którym została połówka herbaty.
— Katjusz, jesteś tam? — zapytał Andriej.
— Tak, — odpowiedziałam chrypliwie. — Jestem.
— Wybacz, kochanie. Powinienem się domyślić…
Nasz album… wybieraliśmy wszystko razem…
— Nie szkodzi, — spojrzałam na Walentynę, gdy zbierała się do wyjścia.
— Mamy wersję cyfrową. Zrobimy nowy.
— Oczywiście. Mamo, słyszysz?
— Tak, — wymamrotała.
— Zapamiętaj: nigdy więcej nie przychodź bez zaproszenia.
Nie krytykuj mojej żony. Nie wtrącaj się w nasze życie. Zrozumiano?
Cisza.
— Mamo! Zrozumiano?!
— Zrozumiano, — wyszeptała.
— Świetnie. Katia cię odprowadzi do drzwi.
Podeszłam i otworzyłam drzwi. Walentyna wyszła, ale na progu odwróciła się.
— To ty nastawiłaś go przeciwko mnie — syknęła.
— Nie, — pokręciłam głową. — Sama to pani zrobiła. Własnymi rękami.
Tak samo jak podarła nasz album.
Chciała coś powiedzieć, ale zamknęłam drzwi, przekręciłam zamek i oparłam się, głęboko oddychając.
— Katjusz? — głos Andrieja nadal brzmiał z telefonu. — Poszła?
— Tak.
— A ty, jak się czujesz?
Spojrzałam na podłogę pokrytą kawałkami wspomnień.
Jeden fragment leżał dalej — Andriej w garniturze ślubnym, uśmiechnięty i zakochany.
— Wiesz co, — podniosłam kawałek, — chyba po raz pierwszy od dawna czuję się dobrze.
— Kocham cię.
— I ja ciebie kocham.
— Słuchaj, mam pomysł — jego głos złagodniał. — Jak wrócę, zróbmy nową sesję ślubną.
Tylko we dwoje, bez stresu i bez krytycznych spojrzeń. Co ty na to?
Uśmiechnęłam się po raz pierwszy od tygodnia.
— To wspaniały pomysł.
— I Katia… żadnych nieproszonych gości. Obiecuję.
Jeśli mama będzie chciała cię zobaczyć — tylko w neutralnym miejscu i tylko jeśli ty będziesz chciała.
— Dziękuję.
— To ja dziękuję. Że wytrzymałaś. Przepraszam, że wcześniej cię nie ochroniłem.
Zebrałam kawałki zdjęć do dłoni. Może nadszedł czas, by puścić przeszłość?
Nie tę szczęśliwą, tylko tę, w której próbowałam zasłużyć na aprobatę osoby, która nigdy mnie nie zaakceptuje.
— Andriej?
— Tak?
— Wróć szybko.
— Jeszcze dwa tygodnie, kochanie. I będę w domu.
Po zakończonej rozmowie przeszłam powoli przez dom. Tak, był trochę kurzu.
Tak, nie wszystko było idealne. Ale to jest mój dom. Mój i Andrieja.
I nikt więcej nie sprawi, że poczuję się tu obca.
Ostrożnie zebrałam resztki albumu do pudełka.
Nie wyrzuciłam ich — schowałam na pamiątkę.
Na pamiątkę dnia, w którym w końcu się obroniłam.
I że pewne granice są cenniejsze niż każde podarte zdjęcie.
