— Marino, ostatnio się zmieniłaś — powiedział Dmitrij, odkładając widelec i patrząc na mnie uważnie.
— Albo cię nie ma w domu, albo wracasz późno. Coś ukrywasz.
Prawie się zakrztusiłam łyżką zupy.
Miał rację: przez ostatnie trzy miesiące często znikałam, tłumacząc się pracą, spotkaniami lub obowiązkami.
I jeśli wcześniej tylko się martwił, teraz ewidentnie coś podejrzewał.
— O czym mówisz? — próbowałam udawać zdziwienie.
— Po prostu jestem bardzo zajęta, jestem zmęczona.
— Zmęczona? — powtórzył z lekkim uśmiechem. W jego oczach nie było ani grama humoru.
— To wyjaśnij, dlaczego znowu “pracowałaś” w sobotę?
A w niedzielę? A dwa dni temu wróciłaś prawie o północy?
Serce biło mi mocno. W sobotę powiedziałam, że pomagam koleżance z projektu.
W niedzielę spotkałam się z przyjaciółką ze szkoły.
A dwa dni temu… mówiłam o remontach u Leny.
— Lena? — jego głos stał się ostry. — Ciekawe. Wczoraj przypadkiem spotkałem jej męża w supermarkecie.
Remontu nie było.
Tak naprawdę Lena wyjechała na miesiąc do matki.
Zbladłam. Zostałam zdemaskowana.
Było głupotą używać kogoś tak łatwego do sprawdzenia.
— Kłamiesz mi przez cały czas — mówił spokojnie, ale z ukrytą groźbą.
— Trzy miesiące kłamstw. Postanowiłem wszystko sam odkryć.
— Odkryć co? — drżał mi głos.
— Dlaczego zapraszasz kogoś do naszego domu, kiedy mnie nie ma?
Świat się zatrzymał. Kamery? Kiedy je zamontował?
— Dlaczego? — zacinałam się.
— Żeby wiedzieć, co się dzieje w moim domu. I kto przychodzi bez mnie.
Wstał od stołu i podszedł do komputera.
— Obejrzmy razem? — zapytał, choć to nie było pytanie.
Dim uruchomił aplikację i na ekranie pojawiło się nagranie. Salon.
Data: dwa dni temu. Wcisnął play.
Na nagraniu weszłam do domu około drugiej po południu, z dużą torbą.
Poszłam do pokoju, po kilku minutach wyszłam bez torby, a potem wieczorem wróciłam z zakupami.
— Gdzie byłaś przez tych pięć godzin? — zapytał.
— Ty wróciłeś do domu dopiero po siódmej.
Milczałam. Nie mogłam znaleźć słów. Zmienił nagranie.
— To jest z wczoraj — powiedział, pokazując inne wideo. — Patrz uważnie.
Na nagraniu ostrożnie wkładałam coś małego do torby.
Bardzo małego. Ubranka, skarpetki, zabawki dla dziecka.
— Dziecięce rzeczy, Marino — jego głos się zaostrzył. — Czyje są te rzeczy, które wyprowadzasz z naszego domu?
Zakryłam twarz dłońmi.
Trzy miesiące kłamstw, trzy miesiące sekretów — zawaliły się w sekundę.
— To kochanka? Masz romans i pomagasz dziecku swojego kochanka?
— Nie…
— To co? Kradniesz?
— Dim, dość. Opowiem ci wszystko.
— Czekam na wyjaśnienia.
Wzięłam głęboki oddech. Nadszedł czas, by powiedzieć prawdę.
— Pamiętasz Anję Serową?
— Jedną z twoich koleżanek z klasy? Tak, chyba ją kiedyś widziałem.
— Wyszła za mąż za Alekseja. Pamiętasz?
— No i?
— Rok temu mieli córkę, Sonję.
Dim zmarszczył brwi, nie rozumiejąc związku.
— Aleksej zginął w wypadku samochodowym w grudniu. Anja została sama z córką.
— Przykro mi, ale co to ma wspólnego z naszymi rzeczami?
— W pokoju dla dziecka, które ma się urodzić, są rzeczy, które kupiliśmy.
Łóżeczko, ubrania, wszystko… — zawahałam się, szukając słów.
— Ona nie ma nic. Ani pieniędzy, ani pomocy.
A te rzeczy tam są, przypominając nam, czego nie możemy mieć.
— Chcesz powiedzieć… że dajesz im nasze rzeczy?
— Nie tylko rzeczy. Pomagam jej. Opiekuję się Sonją, kiedy ona pracuje. Chodzę z nią do kliniki.
Czasami kupuję jedzenie lub leki. Jest dumna, nie prosi o pomoc.
Więc robię wszystko po cichu, żeby nie czuła się zobowiązana.
Dim usiadł, masując skronie.
— I trzy miesiące trzymałaś to w tajemnicy?
— Bałam się twojej reakcji. Myślałam, że powiesz: „Dlaczego opiekujesz się cudzym dzieckiem? Zajmij się sobą.”
A ja… nie chciałam, żeby to przerodziło się w kłótnię.
— Więc postanowiłaś mnie oszukiwać przez trzy miesiące?
— Nie kłamałam ci, Dim. Tylko coś pominęłam.
— A jaka jest różnica? — podszedł i stanął blisko.
— Wiesz, co myślałem?
Że spotykasz się z kimś. Że masz mężczyznę z dzieckiem z poprzedniego małżeństwa.
— Przepraszam — wyszeptałam. — Nie chciałam, żebyś tak cierpiał.
— A ty nie cierpiałaś? Kłamać codziennie, wymyślać historie?
— Tak, cierpiałam. Ale widywałam Sonję.
Małą dziewczynkę, która mając półtora roku rozumie, że mama dużo pracuje, że w domu jest zimno i prawie nie ma jedzenia.
Głos mi się łamał. Te wspomnienia były zbyt żywe.
— Pierwszy raz odwiedziłam Anję po pogrzebie Alekseja.
Chciałam ją pocieszyć. I zobaczyłam… nędzę.
Dziewczynka w zużytych ubraniach, pusta lodówka, zimne okna…
— I postanowiłaś pomóc?
— Nie. Po prostu podałam rękę. Jako człowiek.
Dim milczał długo, przetwarzając usłyszane.
— Pokaż mi inne nagrania — poprosiłam.
— Jeśli odkryjemy wszystko, to do końca.
Pokazał nagranie z tydzień wcześniej.
Na nim ostrożnie wkładałam do torby jedzenie, pieluchy, ciepły sweter.
— Sonja miała gorączkę — tłumaczyłam.
— Anja nie miała pieniędzy na leki.
Kolejne wideo: dwa tygodnie wcześniej wynosiłam z mieszkania wózek dziecięcy.
— Anja miała stary wózek z targu. Nasz był w piwnicy. Czysty, nowy.
— Anja wie, kto jej pomaga? — zapytał łagodniej.
— Na początku odrzucała pomoc.
Duma jej nie pozwalała.
Ale potem zrozumiała, że jej duma nikomu nie pomaga, tylko jej samej.
Teraz jesteśmy prawdziwymi przyjaciółkami.
— Spędzasz z nimi dużo czasu?
— Nie zawsze, ale często. Sonja mnie lubi.
Kiedy przychodzę, szuka mnie rękami, woła „ciociu Marino”.
— Łatwo ci? — jego głos był zamyślony.
— Widzieć dziewczynkę, kiedy my…
— Nie. Boli. Bardzo.
Ale wiesz, co boli jeszcze bardziej?
Wiedzieć, że gdzieś jest dziecko z zimnem i głodem, a ty możesz mu pomóc — a nie pomagasz.
Dim podszedł do okna. Długo patrzył na zewnątrz.
— Masz rację — powiedział w końcu.
— Pewnie bym powiedział: „Zajmij się sobą, sama się sobą zajmij.”
Jak zawsze.
— Dlatego nic ci nie mówiłam.
— Wiesz co? — odwrócił się.
— Myliłem się. Dobrze zrobiłaś.
— Naprawdę?
— Tak. Tylko nie musiałaś ukrywać. Mogliśmy to robić razem.
— Razem?
— Myślałaś, że ci zabronię? Marino, nie jestem niewrażliwy.
Kto potrzebuje pomocy, musi ją dostać.
Poczułam, jak coś we mnie mięknie.
Napięcie, które ciągnęło ramiona i ściskało serce, zniknęło.
— Naprawdę tak myślisz?
— Tak. Tylko byłem ślepy wcześniej.
Podejrzewałem, że mnie zdradzasz, a ty ratowałaś życie małej dziewczynki.
Staliśmy przed sobą — i po raz pierwszy od dawna nie było między nami kłamstwa, strachu ani tajemnic.
— Chcesz je poznać? — zapytałam.
— Anję i Sonję?
— Oczywiście. I wyłączę kamery.
Nie potrzebujemy ich już.
— Nie wyłączaj — nagle powiedział, lekko się uśmiechając. — Zostaw je u mnie.
— Dlaczego?
— Chcę zobaczyć, jak się zachowujesz w domu, gdy mnie nie ma.
Kto wie, może ty też masz jakiś sekret?
— Mam — przyznał.
— Jaki?
— Ostatnie dwa tygodnie oglądam nagrania każdej nocy i myślę: „Jaka niesamowita żona.
Robi dobrze, dba o innych.”
I denerwuję się na siebie, że myślałem najgorzej.
Następnego dnia poszliśmy razem odwiedzić Anję.
Dim był w szoku, widząc warunki, w jakich żyły.
Tamtej nocy stworzyliśmy plan pomocy systematycznej, nie doraźnej.
Sześć miesięcy później Anja przeprowadziła się do normalnego mieszkania — pomogliśmy z kaucją.
Załatwiliśmy dobrą pracę. Sonja poszła do żłobka, gdzie miała pełne wyżywienie i opiekę.
Rok później wydarzył się prawdziwy cud — zaszłam w ciążę.
Lekarze powiedzieli, że stres i ciągłe napięcie mogły być jedną z przyczyn naszych problemów.
Gdy zaczęłam żyć nie tylko dla swoich cierpień, ale pomagając innym — moje ciało się rozluźniło.
Teraz nasz syn ma trzy lata, a Sonja sześć.
Są jak brat i siostra.
Anja stała się dla nas czymś więcej niż przyjaciółką — częścią rodziny.
Kamery zostały w domu.
Czasem oglądamy nagrania razem — śmiejemy się, wspominamy, jak jedno gotowało, a drugie tańczyło z dzieckiem.
Czasem myślę: dobrze, że Dim je zamontował.
To one odkryły przed nami nie tylko prawdę, ale sprawiły, że zrozumieliśmy coś ważnego: zaufanie jest cenniejsze niż jakikolwiek sekret, nawet ten szlachetny.
