W cichej, budapeszteńskiej bocznej uliczce, gdzie wszyscy się znali, tylko jedna osoba wyróżniała się z tłumu: stary mężczyzna, którego wszyscy nazywali „Wujek Ferenc”.
Prawie nigdy z nikim nie rozmawiał, rzadko opuszczał mieszkanie i nikt nie wiedział dokładnie, z czego żyje lub czym się zajmuje.
Jedno jednak było pewne: z jego mieszkania regularnie dochodziły dziwne dźwięki.
Czasem przytłumione pomruki, jakby ktoś drapał ściany.
Innym razem przenikliwe wrzaski – nie do końca ludzkie, ale przerażająco bliskie.
W nocy było jeszcze straszniej: skomlenie, niespokojne szczekanie, czasem jakby ktoś histerycznie szalał w środku.
Sąsiedzi na początku próbowali być cierpliwi.
Potem coraz więcej osób zaczęło pukać do drzwi, prosząc o ściszenie hałasów.
Ktoś nawet wsunął kartkę:
„Prosimy, przestańcie robić te dźwięki.
Nie możemy spać nocami.”
Ale nie było żadnej odpowiedzi.
Wujek Ferenc rzadko otwierał drzwi, a jeśli już, tylko skinął głową, mamrocząc coś pod nosem, po czym zamykał drzwi, jakby nic się nie stało.
Napięcie rosło.
Niektórzy byli pewni, że zwariował.
Inni szeptali, że nie mieszka tam sam.
Byli też tacy, którzy podejrzewali nielegalną działalność.
Ale nikt nie znał prawdy.
Aż pewnego dnia wszystko się zmieniło.
Przez prawie tydzień nikt nie widział starego.
Jego drzwi były zamknięte, a okna – jak zwykle – zasłonięte grubymi zasłonami.
Ale dźwięki nie ustały.
Wręcz przeciwnie – stały się jeszcze głośniejsze.
W nocy słychać było dziwne wycie, skrzypienie zębów, drapanie po podłodze, metaliczne zgrzyty.
Jakby coś lub ktoś z całych sił próbował się wydostać.
Siódmego dnia mieszkańcy mieli tego dość.
Dwóch mężczyzn weszło na piętro i zaczęło walić do drzwi.
Żadnej odpowiedzi.
Wezwali policję, która wyważyła zamek i w końcu weszła do środka.
Gdy przekroczyli próg mieszkania, wszystkim zakręciło się w głowach ze strachu.
W środku panowała całkowita ciemność.
Okna zasłaniały grube, zakurzone zasłony, powietrze było stojące i zatęchłe, pełne zapachu pleśni, rozkładu i czegoś dziwnego, trudnego do zidentyfikowania.
Pierwszy policjant włączył latarkę.
Jej snop światła oświetlił zardzewiałe kraty.
Tak, kraty.
W niemal każdym kącie mieszkania stały klatki.
Na podłodze, na stołach, nawet na ścianach zamontowano kilka.
W niektórych słychać było skomlenie, w innych pomruki lub ciche drapanie.
W jednym rogu siedział ogromny, łaciaty pies, z białą zaćmą na jednym oku i bliznami na ciele.
Gdy zobaczył ludzi, zaczął wyć.
— Boże… — wyszeptała najstarsza sąsiadka, emerytowana przedszkolanka, ciocia Ilonka, która nigdy wcześniej nie widziała wnętrza tego mieszkania.
Policjant podszedł bliżej jednej z klatek.
W środku skulony drżał szczeniak, a jego poidło było pełne zielonkawej brei, a miska zawierała rozkładające się resztki jedzenia, niezidentyfikowane.
— Co to jest? Nielegalna hodowla zwierząt? — zapytał drugi policjant.
— To nie schronisko — odpowiedział ponuro zarządca budynku, który został wezwany na świadka.
— To raczej miejsce eksperymentów.
W piwnicy odkryto prawdziwą twarz koszmaru.
Chwiejące się schody prowadziły do podziemnego pomieszczenia, gdzie między cementowymi ścianami stała kolejna klatka – tym razem ogromna, z krzywymi, zardzewiałymi prętami.
W rogu leżały fiolki z igłami, strzykawki, butelki z ręcznie napisanymi etykietami: „Nr 4: złamanie kości”, „Nr 7: wada gardła”, „Nr 11: agresja”.
Na ścianie na dużej korkowej tablicy przyczepione były sylwetki, pod każdą ręcznie napisane notatki: „niezdolny”, „częściowo udany”, „wystąpiły zniekształcenia dźwięku”.
Na środku leżał człowiek.
Stary mężczyzna.
Wujek Ferenc.
Leżał nieprzytomny na podłodze.
Obok przewrócone krzesło, wokół plamki krwi.
Jego ręce były pokryte ranami, jakby próbował się stamtąd wydostać lub powstrzymać kogoś.
Na statywie stała kamera.
Czerwone światło LED migało – nagrywanie trwało.
Policjant włączył sufitową lampę.
Słabe, brudne światło rozlało się po piwnicy, i wtedy dopiero w pełni widoczna stała się ściana, na której białą kredą wypisano jedno zdanie wielokrotnie:
„PRZEPRASZAJ.”
Mężczyznę natychmiast przewieziono do szpitala.
Psy – ponad trzydzieści – zabrano do różnych schronisk i klinik.
Dwa z nich zmarły po drodze.
Gdy śledztwo się rozpoczęło, cały budynek zapadł w ciszę.
Wszyscy znali wujka Ferenca – przynajmniej tak im się wydawało.
Teraz nikt nie wiedział, komu można ufać.
Kilka dni później pojawił się daleki krewny.
— Młodo pracował w Akademii Nauk — opowiadała jego siostrzenica.
— Zajmował się nauką o dźwiękach zwierząt i psychologią zachowań.
A potem nagle stracił pracę.
Coś się z nim stało…
Według kobiety, Ferenc w dzieciństwie doświadczył poważnej traumy: ich rodzinnego psa brutalnie zabił sąsiad.
Od tamtej pory obsesyjnie wierzył, że „cierpienie zwierząt trzeba oddać ludziom”.
Śledczy znaleźli w mieszkaniu kilkadziesiąt nagrań.
Na nich Ferenc wykonywał różne zabiegi – elektryczną stymulację, implanty strun głosowych, eksperymenty na układzie nerwowym.
Na niektórych nagraniach wyglądało, jakby psy „mówiły”.
Na innych piszczały.
Były też takie, gdzie po prostu… przestały się ruszać.
Wieści szybko się rozeszły.
Ludzie byli oburzeni, zorganizowano protest pod domem.
Wywieszono transparent:
„Tu torturowano niewinnych.”
Ale historia nie skończyła się na tym.
Trzy miesiące później u jednego z uratowanych psów, nazwanego Gergő w schronisku, zaczęły dziać się dziwne rzeczy.
Nigdy nie szczekał – zamiast tego wydawał drżące, niemal elektryczne brzęczenie.
Pewnej nocy w schronisku nastąpiła przerwa w dostawie prądu.
Właśnie wtedy Gergő obserwował opiekuna z kąta.
Następnego dnia opiekunka z drżącym głosem opowiadała:
— Myślałam, że mi się przewidziało.
Ale kiedy podeszłam, spojrzał na mnie… i cicho powiedział:
„Nie… bój się…”
