Viktor István naprawdę nie był kimś zwykłym – miał mieszkanie, domek letniskowy, konto w banku.
Igor wiedział o tym od dziecka.
I od tego momentu był pewien: wszystko to kiedyś będzie jego.
Nie chciał pracować, nie chciał się wysilać – myślał, że wszystko samo mu wpadnie w ręce.
Już teraz było jego – przynajmniej w głowie.
Pewnego wieczoru, gdy Igor znowu z kwaśną miną patrzył na telewizor, starzec podszedł do niego.
Mówił spokojnie, ale głos mu drżał:
— Wiesz, Igor… myślałem, że może jednak nie przepiszę ci tego wszystkiego.
— Co?! — wstał Igor.
— Widzę, że nie udźwigniesz tego.
Mieszkanie, pieniądze – wszystko byś przepił, roztrwonił…
Nie chcę, żeby to, co przez całe życie zbierałem, poszło na marne.
Igor zbledł.
Zastygnął, jakby dostał policzek.
— Zwariowałeś, staruszku? — syknął. — To MI się NALEŻY!
Dzięki tobie tu jestem, znoszę wszystko, opiekuję się tobą, choć mogłem dawno odejść!
— Nie męcz się — przerwał mu Viktor István. — Nie robisz tego dla mnie.
Robisz to dla siebie.
A ja nic ci nie jestem winien.
Igor podniósł się gwałtownie.
Uderzył w stół.
Jego oczy błyszczały złością.
Zrozumiał: wszystko się rozpada.
Spadek wymyka mu się z rąk.
To, na co czekał całe życie – teraz jest zagrożone.
I nie mógł na to pozwolić.
Następnego ranka przypomniał sobie o Petim – koledze z klasy, który zawsze był cichy, świetnie się uczył, a teraz pracował jako farmaceuta.
Wciąż biedny, ale sprytny.
Kiedyś Igor go wyśmiewał, teraz jednak mógł się przydać.
Znalazł go na mediach społecznościowych.
Napisał, umówili się na spotkanie w małej kawiarni przy metrze.
Peti przyszedł – dokładnie taki, jak dawniej – powściągliwy, w okularach, trochę nieśmiały.
— Słuchaj, Peti — zaczął Igor — potrzebuję czegoś… kropel dla mojego dziadka.
Żeby… wiesz… był spokojniejszy.
Stary jest, ma słabą pamięć, wszystko zapomina.
Nie chce iść do lekarza.
Boi się.
Mi chodzi tylko o to, żeby nie cierpiał.
I żebym ja też nie był przez niego dręczony.
— O czym mówisz? — zmarszczył brwi Peti. — O jakimś środku uspokajającym?
— Coś takiego.
Żeby… unosił się trochę.
Nie był dokuczliwy.
Ale nie za mocny.
Żebym nie musiał mieć recepty.
Rozumiesz, prawda?
Peti zamyślił się.
Czuł, że coś tu śmierdzi.
Igor siedział spięty, kłamał, jego wzrok błądził.
— To dość niebezpieczne — powiedział w końcu Peti. — Takich rzeczy nie bierze się ot tak.
I jesteś pewien, że…
— Ach, daj spokój — machnął ręką Igor. — Sam mówiłeś: wszystko zależy od dawki.
Dam mało.
Nic się nie stanie.
Peti zawahał się.
Potem spuścił wzrok.
— Naprawdę potrzebuję teraz pieniędzy — wyszeptał. — Ale jeśli coś się stanie, to ja nic o tym nie wiem.
— Jasne.
Nic się nie stanie.
Nikt się nie dowie.
Godzinę później Igor wracał do domu z małą buteleczką w kieszeni.
Jedna myśl chodziła mu po głowie: stary musi „zniknąć” – a wszystko będzie jego.
Pierwszą kroplę wsunął do herbaty już następnego wieczoru.
Viktor István, jak zwykle, siedział przy stole, czytał gazetę, niczego nie podejrzewał.
Wypił.
Igor obserwował zza pleców – czy działa?
Nic.
Stary dalej czytał, komentował wiadomości.
Dopiero przy kolacji, gdy wstał, zatrzymał się na moment, jakby zapomniał, dokąd idzie.
Tak się zaczęło.
Rano do herbaty, wieczorem do mleka kapnął kolejną kroplę.
Stary stawał się coraz bardziej zagubiony.
Mieszał rzeczy, nie pamiętał, co jadł.
Igor czuł się zwycięzcą.
Brak kontroli.
Brak sumienia.
Tylko cichy dziadek, który powoli znikał.
— No, to koniec — wyszeptał Igor, obserwując, jak jego dziadek szuka okularów po pokoju. — Wszystko idzie zgodnie z planem.
Chciał się już śpieszyć.
Załatwić papiery jak najszybciej.
Ale stary już nic nie rozumiał.
Igor postanowił: trzeba go zniknąć.
Tymczasowo.
A może na zawsze – jak się uda.
Najważniejsze, żeby nikt go nie zobaczył.
Zadzwonił do kliniki.
Ale tam go odrzucili.
— Tak można tylko na podstawie wyroku sądu — powiedzieli. — To przymusowe umieszczenie. Z odpowiedzialnością.
Igor rozłączył się.
Wściekł się.
Nie chciał procesu, tylko efektów.
I znalazł.
Przez znajomego dowiedział się o „specjalnym” domu opieki.
Małym, półoficjalnym.
Na gotówkę.
Bez pytań.
— Tylko żeby nie było afery — powiedziała administratorka. — U nas spokojnie „spędzają” ostatnie lata.
Igor skinął głową.
To mu pasowało.
Nocą zawiózł tam dziadka.
Starzec ledwo rozumiał, co się dzieje.
Igor nic nie tłumaczył.
Po prostu zostawił go tam.
Pielęgniarka zaprowadziła go ciemnym korytarzem.
Słabe światło.
Zapach leków.
Ciche jęki.
— No, tato — mamrotał Igor, wychodząc. — Teraz możesz odpocząć.
Na ulicy już planował wizytę u notariusza.
Wszystko w porządku.
Dwa dni później wrócił.
Przyniósł papiery.
Wszedł po schodach – i zatrzymał się.
— Gdzie on jest?! — rzucił do pielęgniarki.
— Kto?
— Stary!
Mój dziadek!
Gdzie jest?!…
— Jak to nie ma? — krzyknął Igor, gdy recepcjonistka cofnęła się przestraszona. — Dwa dni temu przywiozłem tu dziadka.
Nie mówcie, że zniknął!
Kobieta spojrzała zdezorientowana, potem szybko zadzwoniła po pielęgniarkę.
— Viktor István? — zapytał mężczyzna, przeglądając teczkę. — Tak, miał tu gościa…
Potem odeszli.
Mężczyzna powiedział, że to krewny i przyniósł papiery.
Nie mamy prawa nikogo zatrzymać.
— Co?!
Kto go zabrał?
— Nie wiemy dokładnie.
Ale miał pełnomocnictwo.
Igor zamilkł.
Głowa mu szumiała.
Pełnomocnictwo?
Jak to możliwe?
Przecież tylko on wiedział o wszystkim…
Tylko on…
A może jednak nie?
Tej nocy w domu wpadł w szał.
Przeszukał szuflady, laptopa, nawet stary segregator dziadka.
Nic.
Testament niepodpisany.
Mieszkanie dalej na nazwisko dziadka.
I on zniknął.
Nigdzie.
Następnego dnia napisał do Petiego, zdenerwowany.
„Nie wiem, gdzie się podział.
Zniknął.
Jeśli coś się odbije czkawką, to zabiorą też ciebie.”
Peti odpowiedział krótko:
„Nie mam z tym nic wspólnego.”
Minęły dni.
Żadnych wieści.
Igor zaczął myśleć o zgłoszeniu na policję, ale co miałby powiedzieć?
„Zniknął mój dziadek, którego potajemnie oddałem do nielegalnego domu opieki, jednocześnie usypiając go lekami”?
A potem przyszło pismo.
Ręcznie napisane, podpisane przez Viktora Istvána.
„Igorze, jeśli to czytasz, to już wiesz, że nie jesteś taki mądry, jak myślałeś.
W ostatniej chwili wszystko się wyjaśniło.
Zmieniłeś się.
Nie jesteś tym wnukiem, którego wychowałem.
Nie chcę odchodzić z gniewem, ale nie mogę zostawić ci tego, czego nie potrafisz docenić.
Mój testament jest teraz w innych rękach.
Nie musisz go szukać.
Ja już jestem tam, gdzie wreszcie znalazłem spokój.
A tobie życzę, abyś najpierw nauczył się być człowiekiem.”
Igor drżał.
Na dole listu był stempel pocztowy: Pecz.
Miasto, do którego dziadek uciekł młodo przed wojną.
Następnego dnia wsiadł gwałtownie do pociągu.
Musiał go znaleźć.
Albo przynajmniej mieszkanie, gdzie mogło coś jeszcze być.
Tam mogło coś zostać.
Jakaś wartość.
Ale gdy tam dotarł, było już za późno.
W dawnym adresie mieszkała już inna osoba.
Sąsiadka, starsza pani, powiedziała tylko:
— Pan?
Kilka dni temu go pochowaliśmy.
Długa była jego droga.
Ale nie był sam.
Przyjechał po niego syn.
Tak, drugi wnuk.
Z Australii.
— Jaki syn?
Jaki wnuk? — warknął Igor.
— No, on tak powiedział.
Że uważał go za prawdziwą rodzinę.
Wyjechali, gdy był jeszcze dzieckiem, ale zawsze pisali do siebie.
I teraz przyjechał po niego.
Igor nie mógł uwierzyć w to, co usłyszał.
Całe życie postawił na moment, gdy wszystko będzie jego.
A teraz…
Nic nie zostało.
Nie było nawet słowa pożegnania.
Tylko grób na skraju miasta.
Stał tam przed świeżym kopcem, sam.
Trawa jeszcze nie zdążyła urosnąć.
Na nagrobku było napisane:
„Viktor István – Ten, który wiedział, kiedy odejść.”
Igor długo tam stał.
Potem cicho odszedł.
Nie było już nic do wzięcia.
Nie było nikogo do oszukania.
Tylko on sam.
I wspomnienie, jak doszedł do tego miejsca.
„No, i ty tu skończysz…” — wyszeptał wiatr.
