Goście przyszli na rocznicę, a stół jest pusty — wrzeszczał mąż na cały dom.
— Aniuśka, ja ułożę menu, a ty wszystko przygotujesz — Walentyna Pietrowna podała listę na trzech kartkach.
— Sama bym zrobiła, ale bolą mnie ręce, artrit całkiem mnie wykończył.
Anna wzięła listę.
Zimne przekąski, dania gorące, sałatki, trzy rodzaje deserów.
Na ich rocznicę ślubu z Dymitrem teściowa zaprosiła osiem osób.
Bez pytania ich o zdanie.
— Walentyno Pietrowno, może prościej byłoby coś zamówić? — Anna podniosła głowę.
— Zamówić?! — teściowa rozłożyła ręce, na których nie było nawet śladu artritu.
— Co pomyślą moje przyjaciółki? Że nie umiemy przyjmować gości?
Nie, Aniuśka, pokaż, na co cię stać.
Anna złożyła listę na cztery.
Potem jeszcze raz.
I jeszcze raz.
Mały kwadracik papieru upadł na stół.
— Dobrze.
Pokażę.
Siedem miesięcy temu, zaraz po urzędzie stanu cywilnego, Dymitr powiedział, że na razie pomieszkają z jego mamą.
To „na razie” okazało się na zawsze.
Walentyna Pietrowna, której mąż odszedł z tego świata siedem lat temu, mieszkała sama w trzypokojowym mieszkaniu i bardzo cierpiała.
Nie z powodu samotności — nie.
Z powodu konieczności gotowania i sprzątania — tak.
Drugiego dnia po ślubie teściowa dostała migreny.
— Aniuśka, kochana, pęka mi głowa, nie mogę nawet wstać.
Przygotuj coś sama, dobrze?
Anna ugotowała.
Potem posprzątała.
Potem zrobiła pranie.
Wieczorem Walentyna Pietrowna wyzdrowiała i pojechała do salonu zrobić sobie fryzurę.
Wróciła świeża, z lśniącymi włosami, które pachniały drogim szamponem.
Migreny powtarzały się za każdym razem przed gotowaniem.
Zawroty głowy — przed sprzątaniem.
Artrit pojawiał się, gdy trzeba było zmywać naczynia, i znikał, gdy teściowa przeglądała czasopisma albo chodziła po sklepach.
Dymitr tego nie zauważał.
Albo nie chciał zauważać.
— No i co z tego, mama nie może, ma słabe zdrowie.
Ty jesteś młoda, dasz radę.
Anna dawała radę.
Wstawała o piątej rano, przygotowywała śniadanie dla trzech osób, jechała do swoich pierwszaków, wracała o szóstej i do jedenastej wieczorem prała, sprzątała, gotowała na jutro.
Dymitr przychodził, jadł kolację i kładł się oglądać telewizję.
Czasem pytał, dlaczego jest „zawsze w złym humorze”.
Chudła.
Pod oczami pojawiły się cienie.
Ręce stały się suche, paznokcie się łuszczyły.
W lustrze Anna widziała obcą kobietę — zmęczoną, postarzałą, pustą w środku.
A trzy tygodnie temu Walentyna Pietrowna ogłosiła rocznicę.
Rano, w dniu uroczystości, Anna obudziła się o piątej, ale nie poszła do kuchni.
Ubrała dżinsy i jasną bluzkę, pomalowała się.
Wyjęła z szafy pudełko z kopertą — voucher do spa na cały dzień.
Wydała na niego ostatnie odłożone pieniądze.
Te same, które odkładała na płaszcz.
Walentyna Pietrowna przyszła na śniadanie w jedwabnym szlafroku, zobaczyła wystrojoną synową i zacisnęła usta.
— A ty po co się tak wystroiłaś? Przecież cały dzień masz stać przy kuchence.
Przebierz się.
— Mam swoje sprawy — Anna podała kopertę.
— To dla pani.
Prezent na rocznicę.
Teściowa rozerwała kopertę, oczy jej się rozszerzyły.
— Spa? Aniuśka, jakie to miłe!
Ale dziś nie mogę, muszę dopilnować stołu, przecież przyjdą goście…
— Walentyno Pietrowno — Anna usiadła naprzeciwko, patrzyła prosto w oczy.
— Przecież chce pani, żeby Ludmiła zobaczyła panią promieniejącą?
Wyobraża sobie pani, jak będzie zazdrościć.
Wszyscy zapytają, gdzie tak się pani odmłodziła.
A przy stole ja się wszystkim zajmę, proszę się nie martwić.
Zapadła pauza.
Walentyna Pietrowna zamyśliła się.
Jej palce gładziły kopertę.
Próżność zwyciężyła.
— No… chyba tak.
Ludka rzeczywiście wiecznie chwali się swoją kosmetyczką.
Dimoćka mnie zawiezie?
— Oczywiście — Anna zawołała męża.
Dymitr wyszedł zaspany, niezadowolony.
Wysłuchał, mruknął zgodę.
Pół godziny później wyjechali.
Mieszkanie opustoszało.
Anna przeszła do sypialni.
Wyjęła z szafy czarną sukienkę kupioną wczoraj w second handzie, buty na obcasie.
Zadzwoniła do znajomej Kiry, która dorabiała jako wizażystka.
Na piątą po południu wszystko było gotowe: fryzura, makijaż, sukienka.
Anna spojrzała na siebie w lustro.
Nie poznała się.
Żywa.
Do kuchni w ogóle nie zajrzała.
Goście zaczęli przychodzić o wpół do siódmej.
Swietłana Markowna, korpulentna kobieta o donośnym głosie, pierwsza weszła do salonu i znieruchomiała.
Stół był nakryty idealnie.
Biały obrus bez jednej fałdki.
Świece.
Kryształowe kieliszki.
Zastawa na osiem osób.
Wszystko na swoim miejscu.
Jedzenia nie było.
— Aniuśka, a… gdzie są przystawki? — Swietłana Markowna odwróciła się.
— Niespodzianka — uśmiechnęła się Anna.
— Czekamy na winowajców uroczystości.
Przyszli pozostali: przyjaciółki Walentyny Pietrowny, koledzy Dymitra.
Wszyscy z kwiatami, prezentami, odświętnie ubrani.
Siadali, zerkali po sobie, patrzyli na pusty stół.
Ktoś zażartował o modnej diecie.
Zaśmiali się nieswojo.
Anna nalewała wodę mineralną.
Uśmiechała się.
Czekała.
O siódmej przyjechali Dymitr z matką.
Walentyna Pietrowna wpłynęła do przedpokoju promieniejąca: skóra jej lśniła po peelingu, włosy układały się w fale, manicure bez zarzutu.
Zrzuciła płaszcz, weszła do salonu.
Zatrzymała się.
Pusty stół.
Ośmioro gości, siedzących z wyrazem zdumienia na twarzach.
Anna w czarnej sukience z kieliszkiem wody w ręku.
— Co… co to ma znaczyć?! — głos Walentyny Pietrowny przeszedł w pisk.
— Anno!
Gdzie jest jedzenie?!
Przecież dałam ci listę!
Dymitr wszedł za nią.
Zobaczył stół.
Twarz mu pociemniała i oblała się krwią.
— Anno, czy ty już całkiem straciłaś strach?
Goście przyszli na rocznicę, a stół pusty!
Wrzeszczał na cały dom.
Goście wlepili wzrok w talerze, w telefony, w okna — gdziekolwiek, byle nie na tę scenę.
— Co ty wyprawiasz?!
Jesteś przy zdrowych zmysłach?!
Anna poczekała.
Postawiła kieliszek na stół.
Cicho.
— To moja niespodzianka.
Cisza opadła jak kurtyna.
— Z okazji naszej rocznicy ogłaszam rozwód — Anna zdjęła obrączkę.
Położyła ją na białym obrusie.
Zabrzęczała.
— Odchodzę.
Dzisiaj.
Teraz.
Dymitr otworzył usta.
Zamknął.
Otworzył znowu.
— Ty… przy ludziach?!
Urządziłaś ten cyrk przy gościach?!
— Urządziłam prawdę — Anna wzięła wcześniej spakowaną torbę.
— Przez siedem miesięcy byłam waszą służącą.
Gotowałam, prałam, sprzątałam.
Od piątej rano do północy.
A ty ani razu nie zapytałeś, jak się czuję.
Ani razu nie pomogłeś.
Po prostu korzystałeś.
Dla was obojga byłam tylko wygodna.
I tyle.
Ludmiła, jedna z przyjaciółek teściowej, parsknęła śmiechem w pięść.
Swietłana Markowna skinęła głową — ledwie dostrzegalnie.
— Aniuśka, kochana, poczekaj, wszystko omówimy — Walentyna Pietrowna zrobiła krok w jej stronę, wyciągając dłonie z idealnym manicurem.
— Po prostu jesteś zmęczona, rozumiem.
Zatrudnimy pomoc domową, prawda, Dimoćka?
— Za późno — Anna ruszyła do wyjścia.
Dymitr rzucił się, chwycił ją za łokieć.
— Stój!
Nie możesz tak po prostu wziąć i odejść!
— Mogę — Anna wyswobodziła się.
— Patrz.
Otworzyła drzwi.
Za plecami usłyszała spanikowany głos Dymitra do telefonu:
— Halo, restauracja?
Potrzebuję pilnie dostawy na osiem osób!
Na już!
Zapłacę, ile trzeba, byle szybko!
Anna zamknęła drzwi.
Wyszła na klatkę schodową.
Wyjęła telefon, napisała do Kiry: „Mogę do ciebie przyjechać?”
Odpowiedź przyszła natychmiast: „Przyjeżdżaj, głupia.
Dawno trzeba było”.
Anna mieszkała u Kiry tydzień.
Spała na rozkładanym łóżku, chodziła do pracy, wracała i po prostu patrzyła przez okno.
Kira nie męczyła jej pytaniami.
Dymitr dzwonił przez trzy dni.
Najpierw wrzeszczał, żądał, żeby wróciła, nazywał ją niewdzięczną.
Potem ton się zmienił — prosił, obiecywał zmiany.
Anna słuchała w milczeniu i rozłączała się.
Czwartego dnia przyszła wiadomość: „Mama położyła się do łóżka.
Naprawdę jest jej źle.
Jesteś zadowolona?”
Anna zablokowała numer.
Za to napisała do niej Swietłana Markowna, ta sama gościni: „Aniuśka, przepraszam, że przeszkadzam.
Jest pani wspaniała.
Ja przeżyłam trzydzieści lat z taką samą teściową.
Nie starczyło mi odwagi odejść.
Pani jest bohaterką”.
Potem Ludmiła.
Potem jeszcze ktoś.
Wszyscy pisali to samo: dobrze pani zrobiła.
Po tygodniu Kira wróciła ze sklepu i opowiedziała, że widziała Dymitra.
Stał z wózkiem pełnym mrożonych pierożków i półproduktów.
Wyglądał na sponiewieranego, oczy miał czerwone.
— Zapytałam, jak leci.
Burknął, że matka teraz naprawdę zachorowała, nic nie może.
Musi i gotować, i sprzątać, i pracować.
Wynajęli kogoś na parę godzin, ale to drogie.
Już sprzedał samochód.
Porzucił wędkowanie.
Nie ma czasu na nic.
Anna słuchała.
Nic nie czuła.
Ani satysfakcji, ani litości.
Tylko ulgę.
— Pytał, gdzie jesteś.
Prosił, żeby przekazać, że jeśli wrócisz, wszystko się zmieni.
— Nic się nie zmieni — Anna pokręciła głową.
— Po prostu teraz zna cenę tego, co robiłam.
Jeszcze po tygodniu Anna wynajęła pokój w mieszkaniu komunalnym obok szkoły.
Dziesięć metrów kwadratowych, wspólna kuchnia.
Okno na podwórze, gdzie gruchają gołębie.
Nic szczególnego.
Ale jej.
Siedziała na łóżku, patrzyła na ściany.
Na podłodze — walizka z rzeczami.
Wszystko, co ze sobą zabrała.
Telefon zawibrował.
Nieznany numer: „Anno, tu Walentyna.
Wybacz mi.
Nie rozumiałam, co robię.
Wróć.
Zmienię się”.
Anna przeczytała.
Usunęła wiadomość.
Położyła telefon na parapecie.
Za oknem staruszka sypała okruchy, gołębie zlatywały się, pchały, gruchały.
Głośno.
Żywo.
Pachniało jesienią, mokrym asfaltem, cudzymi obiadami ze wspólnej kuchni.
Nie pachniało perfumami teściowej i jej wiecznymi migrenami.
Nie pachniało Dymitrem, który nigdy nie nauczył się widzieć.
Anna szerzej otworzyła okno.
Zimne powietrze uderzyło ją w twarz.
Wciągnęła je — pełną piersią, aż do dna płuc.
Po raz pierwszy od siedmiu miesięcy położyła się spać o ósmej wieczorem tylko dlatego, że miała na to ochotę.
Nie dlatego, że padła z sił, ale dlatego, że mogła sobie na to pozwolić.
Nikt jej nie obudzi z żądaniem, żeby wyprasowała koszule.
Nikt nie powie, że za mało się stara.
Nikt nie wykorzysta jej ugodowości jako słabości.
Rano obudziła się od słońca.
Sobota.
Nie trzeba wstawać.
Może jeszcze pospać, może pójść na spacer, może po prostu leżeć.
Każdy wybór — należy do niej.
W kuchni sąsiadka, Tamara, kobieta po pięćdziesiątce, nastawiała czajnik.
— Herbaty?
— Dziękuję.
Siedziały w milczeniu.
Za oknem gołębie, samochody, ktoś kłócił się na podwórku.
Zwykły poranek.
Obcy.
Ale jej.
Anna dopiła herbatę, opłukała kubek.
Spojrzała na swoje odbicie w szybie okiennej.
Blada, bez makijażu, z potarganymi włosami.
Zwyczajna.
Wolna.
Żywa.
Uśmiechnęła się.
Jeśli się wam spodobało, zostawcie lajka, napiszcie komentarz i zasubskrybujcie!
