Inna obudziła się, bo gdzieś za ścianą znowu darła się wiertarka udarowa.
Trzeci dzień z rzędu.
W każdym razie wiertarka udarowa to była jeszcze połowa biedy.
Najgorszy był zapach smażonej ryby, który uparcie wciskał się przez okno z sąsiedniej kuchni.
Wydawało się, że wsiąkł w zasłony i we włosy.
Zresztą Inna od dawna zbierała włosy w ciasny kucyk, byle nie myśleć, że pachną jak w tanim dworcowym barze.
Jednopokojowe mieszkanie na obrzeżach nie jest spełnieniem marzeń.
Ale też nie jest najgorszym miejscem.
Najgorsze było to, że ta wynajmowana klitka kosztowała prawie całą jej pensję księgowej, a Grisza, jej mąż, przynosił do domu grosze.
Taksówkarz na wynajętym samochodzie.
Dziś są pieniądze — jutro nie ma.
— Grisza, zamierzasz wstać czy jak? — zapytała, zaglądając do pokoju.
Leżał na kanapie, przytulając poduszkę.
Trzydniowy zarost, skarpetki na podłodze.
Wygląd senny, ale bezczelny.
— Czemu od razu się nakręcasz? Dzisiaj wolne. — przetarł oczy i ziewnął.
— Daj mi pospać.
Inna zacisnęła usta.
Ile można?
Ona też pracuje sześć dni w tygodniu.
Jej „wolne” to pojęcie względne: pranie, gotowanie, sprzątanie, rozliczenia dla klientów.
I wtedy rozległ się dzwonek do drzwi.
Długi, natarczywy.
— Matka przyszła, — przeciągnął Grisza i momentalnie zerwał się na nogi.
Kogo jak kogo, ale swoją Walentynę Pietrownę zawsze witał rześko.
Teściowa weszła jak do siebie.
W rękach — siatka z zakupami, na głowie — staranna fryzura, na ustach — jaskrawa szminka.
Kobieta około pięćdziesięciu pięciu lat, ale trzymała się tak, jakby wciąż była najbardziej pożądaną panną w okolicy.
— Innoczka, ale wy tu macie zapach… Boże, jak w sowieckiej stołówce, — skrzywiła nos.
— Ty chociaż wietrz.
— Dzień dobry, Walentyno Pietrowno, — odpowiedziała sucho Inna.
— Dzień dobry, dzień dobry. — teściowa rozejrzała się po pokoju, w którym poza kanapą, szafą i stołem właściwie nic się nie mieściło.
— I jak wy tu chcecie robić dziecko? W tej klitce?
Inna znała już ten scenariusz.
Każda wizyta kończyła się tą samą rozmową.
— Mamo, nie zaczynaj, — wtrącił Grisza.
— A co to znaczy „nie zaczynaj”? — teściowa uniosła brwi.
— Ja, między innymi, nie mam dwudziestu lat.
Chcę niańczyć wnuki, póki nogi niosą.
A wy wszystko byle jak.
Inna, ty w ogóle czujesz się kobietą?
Inna zacisnęła dłonie tak, że paznokcie wbiły się w skórę.
— Walentyno Pietrowno, na razie mamy inne plany.
Chcemy najpierw rozwiązać sprawę mieszkania.
— Mieszkania! — przedrzeźniała ją tamta.
— Kiedyś rodziło się w ziemiankach i nic się nie działo.
A ty ciągle „mieszkanie, mieszkanie”.
Egoistka!
To słowo stało się już refrenem.
Ile razy to słyszała.
I za każdym razem chciało się chwycić coś ciężkiego i rzucić.
Ale dziś Walentyna Pietrowna nie przyszła bez powodu.
— A tak w ogóle, dzieci, mam nowinę.
Swietka zameldowała się w tym mieszkaniu, które Inna dostała po babci.
Inna znieruchomiała.
— W sensie „zameldowała się”? — poczuła, jak wszystko w środku jej lodowacieje.
— No w jakim sensie… — wzruszyła ramionami teściowa.
— Poszłam z Griszka, wszystko załatwiliśmy.
Metraż pozwala, a Swietka niedługo rodzi.
Ona też musi gdzieś mieszkać.
Inna gwałtownie odwróciła się do męża.
— Co ty zrobiłeś?
Grisza spuścił wzrok jak chłopiec przyłapany na paleniu.
— Inna, no co ty… To przecież moja siostra.
Jej jest ciężko.
A mieszkanie — i tak wspólne.
— Wspólne? — głos Inny się załamał.
— Ono jest moje.
Z dziedziczenia.
Ty w ogóle myślisz?
Teściowa prychnęła.
— Nie popisuj się.
Teraz mieszkanie jest nasze.
Rodzinne.
Inna poczuła, jakby dostała w brzuch.
Cztery lata znosiła docinki, wyrzuty, wieczne rady.
Ale tego dnia coś w niej pękło.
— Wynocha! — krzyknęła.
— Natychmiast!
— Oszalałaś? — oburzyła się teściowa.
— Jestem matką twojego męża!
— Męża? — Inna odwróciła się do Griszy.
— Jakiego męża.
Zdrajcy?
On miętosił się, chowając ręce do kieszeni.
— Inna, nie unoś się…
Ale Inna już nie słuchała.
Łzy paliły ją w oczach, serce waliło.
— Dość.
Jeśli mieszkanie jest „wspólne”, to i życie „wspólne” nie może u nas istnieć.
Trzasnęła drzwiami przed nosem teściowej.
Tamta jeszcze krzyczała zza drzwi, że Inna jest „nienormalna” i „niszczy rodzinę”.
Ale Inna stała, oparta o ścianę, i po raz pierwszy od czterech lat czuła, że jest gotowa walczyć o swoje.
Tamtego wieczoru Inna wyszła z mieszkania.
Po prostu chwyciła kurtkę, torbę z dokumentami i trzasnęła drzwiami tak, że posypał się tynk.
Nie wiedziała, dokąd iść.
Na dworze była wilgotna, przenikliwa wiosna, asfalt błyszczał po deszczu, a przechodnie spieszyli się do swoich spraw, jakby w ich życiu panował porządek.
Szła i myślała: „Tak mija życie”.
Niby żyjesz, znosisz, planujesz — i nagle rozumiesz, że wszyscy dookoła używają cię jak darmowego dodatku.
Mąż — żeby nie dorosnąć.
Teściowa — żeby dyktować.
Szwagierka — żeby żyć na cudzy koszt.
A ty.
Ty dla nich jesteś nikim.
Telefon zawibrował.
„Grisza”.
Inna nie odebrała.
Potem znowu: „Mama”.
Potem znów „Grisza”.
Wyłączyła telefon.
W końcu trafiła do przyjaciółki, do Tani.
Ta rozwiodła się trzy lata temu, mieszkała sama z kotem w dwupokojowej chruszczowce.
W przedpokoju pachniało kawą i papierosami.
— No wreszcie! — Tania uniosła ręce.
— Myślałam, że nigdy się nie odważysz.
Wchodź, siadaj.
Inna, nie zdejmując kurtki, runęła na kanapę.
— Zameldowali Swietkę.
W moim mieszkaniu.
— O ja… — Tania tylko zagwizdała.
— Co za kanalie.
— Grisza się zgodził.
Po cichu.
Nawet mi nie powiedział.
Przyjaciółka nalała herbaty do kubka i postawiła przed nią.
— Inna, a ty czego się spodziewałaś?
On zawsze jest za mamusią.
Tam pępowina nie została przecięta.
Inna kiwnęła głową.
Chciało się krzyczeć, tłuc naczynia, ale nie było sił.
Następnego dnia Grisza przyszedł do Tani.
Stał w drzwiach z podkuloną miną.
— Inna, no co ty jak dziecko.
Wracaj do domu.
— Do domu? — podniosła wzrok.
— Do jakiego domu.
Do tej wynajmowanej nory, gdzie twoja mamusia rządzi?
— No przecież rozumiesz, Swietka niedługo rodzi… — gniotł czapkę w rękach.
— Nie ma gdzie mieszkać.
— A ja gdzie mam mieszkać? — Inna gwałtownie wstała.
— Mieszkanie jest moje.
Zgodnie z prawem moje.
— A jaka ci różnica, kto jest tam zameldowany? — Grisza rozłożył ręce.
— I tak jesteśmy rodziną.
— Rodziną? — głos jej się załamał.
— To jest twoja rodzina.
A ja tam kim jestem.
Dojną krową?
Darmową kucharką?
Zrobił krok w jej stronę, chciał ją chwycić za rękę.
— Inna, no wystarczy.
Jesteś egoistką.
Zawsze myślisz tylko o sobie.
To słowo uderzyło jak policzek.
„Egoistka”.
Znowu.
Inna odepchnęła go.
— Wynoś się.
Grisza drgnął, jakby chciał coś jeszcze powiedzieć, ale Tania wstała, krzyżując ręce na piersi.
— Słyszałeś.
Drzwi są tam.
Wyszedł, trzaskając drzwiami.
Po tygodniu zaczął się prawdziwy koszmar.
Teściowa dzwoniła codziennie.
Krzyczała, że Inna „niszczy rodzinę”, „wyrzuca ciężarną na ulicę”, „hańbi ich wszystkich”.
Inna starała się nie odbierać, ale Walentyna Pietrowna znalazła sposób: przychodziła do pracy.
Stała w księgowości, machając rękami, a koledzy gapili się.
— Myślisz, że jesteś mądra? — piszczała.
— Pieniądze liczysz, a gdzie sumienie?
Twoja szwagierka w ciąży, a ty żałujesz mieszkania!
Inna stała z kamienną twarzą, choć w środku wszystko się gotowało.
— Walentyno Pietrowno, proszę wyjść.
Inaczej wezwę ochronę.
— Egoistka! — wrzasnęła i trzasnęła drzwiami.
A potem przyszło pismo.
Zwykły papier z urzędu: zawiadomienie o zameldowaniu osoby pod tym adresem.
Inna patrzyła na te linijki i czuła, jak cała się trzęsie.
W rubryce „miejsce zamieszkania” widniało jej mieszkanie.
Mieszkanie, o które walczyła u notariuszy, w urzędzie skarbowym, przy remontach.
A teraz była tam Svetlana.
Wróciła do domu, włączyła telefon.
Były tam dziesiątki wiadomości od Griszy: „Inna, nie wygłupiaj się”, „Zrozum mnie”, „Wszystkim będzie lepiej”.
Napisała jedno:
— Pakuj rzeczy.
Po godzinie przyjechał do Tani.
Stał w przedpokoju z torbą.
— Mówisz poważnie? — w głosie było coś pomiędzy urazą a strachem.
— Poważnie, — Inna nawet nie drgnęła.
— Nie jestem już twoją żoną.
— Inna, co ty robisz! — uniósł ręce.
— Tak nie można!
Przecież jesteśmy rodziną!
— Jaką rodziną? — spytała chłodno.
— Taką, w której matka decyduje, kto ma mieszkać w moim mieszkaniu?
Czy taką, w której mąż milcząco zdradza?
Grisza zamilkł.
Stał, przestępując z nogi na nogę, jakby chciał się usprawiedliwić, ale słów nie było.
— Idź, — powiedziała.
Rzucił torbę na podłogę, podniósł, rzucił znowu.
— No to spadaj do diabła! — wrzasnął i wyleciał za drzwi.
Inna przekręciła zamek i oparła się o ścianę.
Trzęsło ją ze złości i ulgi jednocześnie.
Inna złożyła pozew o rozwód.
Wszystko poszło zaskakująco szybko: mieszkanie odziedziczone nie podlega podziałowi, nie ma wspólnych dzieci, nie ma wspólnego majątku.
Sędzia monotonnym głosem odczytał wyrok, Grisza mamrotał coś o tym, że „jeszcze można wszystko naprawić”, ale Inna nawet nie odwróciła głowy.
Ona już wszystko postanowiła.
Wydawałoby się — koniec.
Rozstali się.
Każdy osobno.
Ale Walentyna Pietrowna tak łatwo się nie poddała.
Tydzień później Inna zobaczyła na swoich drzwiach nową tabliczkę: „Svetlana i syn”.
Bezczelność taka, że aż dech zaparło.
Otworzyła drzwi — a tam szwagierka siedzi na jej kanapie, brzuch pod swetrem, paznokcie pomalowane, telefon w ręku.
— A ty czego tu przylazłaś? — rzuciła Swietka, nawet nie wstając.
Inna znieruchomiała.
— To moje mieszkanie.
— No jasne! — prychnęła tamta.
— Mamusia powiedziała, że się wyprowadziłaś, więc teraz ja tu jestem.
— Wstań.
I żeby za pięć minut nie było tu po tobie śladu, — powiedziała Inna.
Jej głos był lodowaty i sama siebie nie poznała.
Swietka poruszyła się niespokojnie.
— A jeśli nie wyjdę?
— Wyjdziesz. — Inna wyciągnęła telefon.
— Chcesz, żebym wezwała policję?
— Nie masz prawa! — zapiszczała tamta.
— Jestem tu zameldowana!
— Meldunek to nie własność, kochanie, — wycedziła Inna.
— Zgodnie z prawem mogę cię choćby jutro wymeldować przez sąd.
I wymelduję.
Swietka się zagotowała, chwyciła kubek i cisnęła w ścianę.
Bryzgi poleciały, odłamki posypały się na podłogę.
— Egoistka! — krzyknęła.
Słowo uderzyło w uszy, ale Inna nawet nie drgnęła.
Zrobiła krok do przodu, chwyciła Swietkę za rękę i gwałtownie podniosła.
— Wynoś się.
Teraz.
Tamta próbowała się wyrwać, ale zobaczyła w oczach Inny coś takiego, że odechciało jej się kłócić.
Zarzuciła torbę na ramię i wypadła za drzwi.
Inna zamknęła zamek i oparła się o drzwi.
W klatce piersiowej drżało, ręce się trzęsły, ale w środku było lekko.
Po raz pierwszy od czterech lat naprawdę lekko.
Następnego dnia poszła do urzędu meldunkowego i złożyła wniosek o wymeldowanie Swietłany.
Podstawa prosta: „brak prawa własności i sprzeciw właściciela”.
Prawnik wyjaśnił: parę miesięcy i sprawa będzie zamknięta.
A wieczorem siedziała w swoim mieszkaniu sama.
Bez męża, bez teściowej, bez cudzych krzyków.
Na stole stał kubek herbaty.
I było w tym uczucie, jakby po długiej wojnie nastał pokój.
Wreszcie odzyskała nie tylko mieszkanie.
Odzyskała życie.
