— A ja już się prawie wyszykowałam — cicho odpowiedziała Natasza.
— No i z Ludką tak dawno się nie widziałyśmy, myślałam…
— Obejdźmy się bez tych sentymentów, dobrze?
Już wszystko powiedziałem.
W nowy rok zostaniesz sama w domu.
Wstyd mi iść z tobą w gości, — Andrzej zirytowany poprawił krawat, patrząc w lustro w przedpokoju.
— Patrzyłaś ostatnio na siebie?
Natasza zastygła przy oknie, odruchowo poprawiając perukę.
Ręka jej zadrżała i skrzywiła się z ostrego bólu w stawach — następstwo terapii.
— Rozumiem, — powiedziała cicho.
— Naprawdę musisz się rozerwać.
Ostatnie pół roku było zbyt ciężkie.
— Ciężkie? — gwałtownie się odwrócił.
— To mało powiedziane.
Już zapomniałem, kiedy ostatni raz gdzieś razem wyszliśmy.
Same szpitale i apteki…
— Przepraszam.
— I co z tych twoich przeprosin? — Andrzej przeczesał włosy dłonią.
— Wiesz, czasem patrzę na nasze ślubne zdjęcia i nie wierzę, że to byłaś ty.
Gdzie się to wszystko podziało, co?
Gdzie tamta piękna, wyrazista kobieta?
Natasza zamilkła.
Co tu powiedzieć?
Tak, pięć lat temu była inna — szczupła, z bujnymi ciemnymi włosami do pasa, zawsze uśmiechnięta.
A teraz w lustrze odbijała się obca kobieta — z opuchniętą od leków twarzą, w niefortunnie dobranej peruce, z przygaszonym spojrzeniem.
— Dobra, — Andrzej narzucił płaszcz.
— Jadę do Michajłowów.
Nie zapomnij wziąć leków.
Gdy drzwi zamknęły się za mężem, Natasza powoli opadła w fotel.
Sił prawie jej nie zostało — ostatni cykl całkiem ją wyczerpał.
Ale trzymała się.
Musiała się trzymać.
W oknie migały świąteczne światełka.
Całe miasto szykowało się do Nowego Roku — girlandy na drzewach, odświętne witryny, ludzie śpieszący z prezentami.
Kiedyś też lubiła to święto.
Z Andrzejem zawsze świętowali je głośno, wesoło, z przyjaciółmi…
Sześć lat temu, w taki sam przednoworoczny wieczór, poznali się.
Ona pracowała jako redaktorka w dużym wydawnictwie, on był odnoszącym sukcesy prawnikiem.
Wspólni znajomi, Michajłowowie, zorganizowali imprezę.
Andrzej przez cały wieczór nie spuszczał z niej wzroku, a potem zaproponował, że ją odprowadzi.
Przegadali do rana, spacerując po ośnieżonych ulicach.
A rok później był ślub.
Ładna para, mówili wszyscy.
Szczęśliwa rodzina.
Mąż nosił ją na rękach, był dumny z jej sukcesów w pracy, snuł plany na przyszłość.
Dom, dzieci, podróże…
Wszystko zmieniło się półtora roku temu.
Przypadkowa morfologia krwi, zaniepokojona twarz lekarza, straszna diagnoza.
Pierwsze miesiące Andrzej trzymał się dzielnie — woził ją po szpitalach, załatwiał leki, czuwał przy łóżku.
A potem… potem zaczął się oddalać.
Na początku to były drobiazgi — irytacja w głosie, zmęczone westchnienia, długie siedzenie w pracy.
Potem — coraz bardziej oczywiste niezadowolenie z jej wyglądu.
Kątem oka zerknięcia na perukę, uwagi na temat wagi, odmowy wspólnych wyjść.
Telefon wyrwał ją z gorzkich myśli.
— Natasza, cześć! — głos Ludy, żony Miszy Michajłowa, brzmiał niespokojnie.
— Andrzej powiedział, że źle się czujesz.
Może przyjechać do ciebie?
Natasza ścisnęła słuchawkę telefonu:
— On… on powiedział, że źle się czuję?
— No tak.
Dlatego niby przyszedł sam.
A co się stało?
Wtedy Natasza wybuchnęła płaczem.
Łzy spływały jej po policzkach, głos się załamywał:
— Nie dlatego przyszedł sam, Ludo.
Po prostu wstydzi się ze mną pokazywać.
Przecież ja… mówiąc delikatnie, nie wyglądam teraz najlepiej.
— Co znaczy „wstydzi się”? — w głosie Ludy zabrzmiał metal.
— Tak, ja zaraz do ciebie przyjadę.
— Nie trzeba, naprawdę…
— Trzeba, Nataszo.
Bardzo trzeba.
Pół godziny później Luda była już u niej.
Obrzuciła uważnym spojrzeniem zapłakaną twarz przyjaciółki, bez słowa przeszła do kuchni i włączyła czajnik.
— Opowiadaj.
— A co tu opowiadać? — Natasza otarła łzy.
— Sama wszystko widzisz.
Brzydka się zrobiłam, gruba.
Włosy… — dotknęła peruki.
— Kiedyś byłam „czekoladką”, a teraz…
— Jaką jeszcze „czekoladką”?
— Tak mnie Andrzej kiedyś nazywał.
Za ciemne włosy i piwne oczy.
A teraz… teraz tylko się krzywi.
Luda wyjęła z torebki pudełko czekoladek, podsunęła je Nataszy:
— Wiesz, zawsze podziwiałam twoją siłę ducha.
Pamiętasz, jak się poznałyśmy?
— Na tamtej imprezie noworocznej, gdzie poznałam Andrzeja.
— No właśnie.
Byłaś wtedy taka wyrazista, pewna siebie…
Kto by pomyślał, że życie tak się potoczy.
Ale wierzę — poradzisz sobie.
Jesteś silna.
— Nie czuję się silna, — cicho odpowiedziała Natasza.
— Nie musisz się teraz czuć silna.
Po prostu pozwól sobie być słabą.
I pozwól mi sobie pomóc.
— Wiesz, co jest najbardziej przykre? — Natasza odruchowo wzięła czekoladkę.
— Pięć lat temu wszystko było dobrze.
Byliśmy szczęśliwi, sto razy omawialiśmy, jak będziemy mieć dzieci, jak będziemy je razem wychowywać…
A jak tylko zachorowałam — koniec.
Jakby się w innego człowieka zmienił.
— Nie każdy wytrzymuje takie próby, — ostrożnie powiedziała Luda.
— Wiem.
Naprawdę wiem.
Półtora roku — to nie żart.
Szpitale, kroplówki, ciągłe badania…
Sama siebie czasem w lustrze nie poznaję.
Ale wiesz, co jest najstraszniejsze?
— Co?
— Że on nie mówi wprost.
Te wszystkie wymówki — że źle się czuję, że musi zostać dłużej w pracy…
A dziś to — „wstyd mi z tobą iść w gości”.
Mógłby chociaż szczerze powiedzieć, że już mnie nie kocha.
Luda mocno ścisnęła dłoń przyjaciółki:
— Jedźmy do nas.
Naprawdę, chodź.
Dość siedzenia w domu i użalania się nad sobą.
— W takim wyglądzie? — Natasza gorzko się uśmiechnęła.
— A co jest nie tak z twoim wyglądem?
No tak, peruka.
No tak, opuchlizna po lekach.
I co z tego?
Jesteś żywa, Nataszo.
I walczysz.
To jest najważniejsze.
— A Andrzej?
Przecież on tam…
— Niech zobaczy, co traci.
Co zdradza.
No, wstawaj.
Mam dla ciebie niespodziankę.
Godzinę później Natasza siedziała w sypialni Ludy, a przyjaciółka czarowała nad jej twarzą:
— O tak… trochę podkładu, żeby ukryć opuchliznę.
Róż…
A teraz patrz!
Podała Nataszy nową perukę — kasztanowy bob z lekką falą.
— To… to dla mnie?
— Dla ciebie, dla ciebie.
Kupiłam ją jeszcze miesiąc temu, czekałam tylko na okazję, żeby ci ją dać.
Przymierz!
Nowa peruka rzeczywiście okazała się dużo lepsza od starej — i kolor bardziej naturalny, i kształt nie podkreślał tak bardzo opuchnięcia twarzy.
— A teraz sukienka, — Luda wyjęła z szafy ciemnoniebieski jedwab.
— Jest luźna, ale jednocześnie elegancka.
I buty na małym obcasie…
— Ludo, po co to wszystko?
— Po to, żebyś pamiętała — jesteś kobietą.
Piękną, mądrą, silną.
A nie chorym człowiekiem, którego trzeba się wstydzić.
W salonie goście byli już zebrani.
Natasza niepewnie zatrzymała się w drzwiach — pierwszy raz od pół roku znalazła się w dużym towarzystwie.
Ale nikt nie patrzył na nią z litością ani niechęcią.
Wręcz przeciwnie, starzy przyjaciele szczerze ucieszyli się na jej widok.
A potem to zobaczyła.
W dalekim kącie, przy kominku, Andrzej ożywienie rozmawiał z nieznajomą blondynką.
Dziewczyna kokieteryjnie się śmiała, kładąc mu rękę na ramieniu.
A potem… potem po prostu usiadła mu na kolanach.
Świat jakby się zatrzymał.
Natasza poczuła, jak krew odpływa jej z twarzy.
Gdzieś obok westchnęła Luda, ale jej głos dochodził jakby z daleka.
Natasza po cichu się odwróciła i wyszła.
Powoli zeszła po schodach, wyszła na ulicę.
Mokry śnieg padał jej na twarz, ale ona tego nie zauważała.
W głowie krążyła jedna myśl: „A więc to tak.
Dlatego nie chciał mnie ze sobą brać”.
— Natasza! Poczekaj! — Luda dogoniła ją już przy wejściu do klatki.
— Dokąd idziesz? Na dworze zimno…
— Do domu, — cicho odpowiedziała Natasza.
— Dziękuję ci za wszystko, ale… wracam do domu.
— Ja zaraz wszystko Andrzejowi wygarnę!
Jak on w ogóle miał tupet…
— Nie trzeba, — Natasza pokręciła głową.
— Nie mów mu, że przyszłam.
Proszę.
— Ale…
— Ludo, postanowiłam.
Tak będzie lepiej.
W domu długo siedziała w ciemności, patrząc na migoczące w oknie lampki.
W głowie jakby włączyło się odliczanie wszystkich tych drobiazgów, których wcześniej nie chciała dostrzegać.
Jego długie siedzenie w pracy.
Dziwne telefony, po których wychodził do innego pokoju.
Nowa woda kolońska.
Roztargnione spojrzenie, kiedy mówiła o planach na przyszłość…
„Jaka ja byłam ślepa”, myślała Natasza.
„Wszystko zrzucałam na zmęczenie, na stres przez moją chorobę.
A on po prostu znalazł inną — młodą, zdrową, ładną”.
Andrzej wrócił nad ranem.
Pachniało od niego drogim alkoholem i cudzymi perfumami.
— Nie śpisz? — zdziwił się, widząc żonę w kuchni.
— Dlaczego nie włączasz światła?
— Musimy porozmawiać, — cicho powiedziała Natasza.
— Pogadajmy jutro, dobrze?
Głowa mi pęka…
— Nie, teraz.
Składam pozew o rozwód.
Zastygł w progu kuchni:
— Co?
— Rozwód, Andrzeju.
Dłużej tak nie mogę.
— Zwariowałaś? — włączył światło, mrużąc oczy od ostrej lampy.
— Jaki rozwód? Dlaczego?
— Bo już mnie nie kochasz.
A ja nie chcę być ciężarem.
— Co za bzdury! — nerwowo naciągnął pogniecioną koszulę.
— Sama sobie coś wkręcasz.
To przez leki, hormony…
— Nie, — pokręciła głową.
— To nie leki.
To życie.
Jesteś młodym, przystojnym, odnoszącym sukcesy mężczyzną.
Po co ci taka żona jak ja?
— Przestań! Ty…
— Widziałam cię dziś u Michajłowów, — cicho powiedziała Natasza.
Andrzej pobladł:
— Co?
— Widziałam cię z tą blondynką.
I wiesz co?
Nawet nie jestem zła.
Rozumiem cię.
— Nataszo…
— Naprawdę rozumiem.
Jest ci ciężko.
Te wszystkie szpitale, leki, zabiegi…
Na to się nie pisałeś.
Chciałeś pięknej żony, dzieci, normalnej rodziny.
A dostałeś…
Gorzko się uśmiechnęła, przejechała dłonią po peruce:
— Dostałeś to.
Łysą, grubą babę, która łyka garściami tabletki i nie może dać ci dziecka.
— Przestań! — uderzył pięścią w stół.
— Gadasz jakieś bzdury!
— Bzdury? — pierwszy raz od początku rozmowy podniosła głos.
— A to, że wstydzisz się ze mną gdzieś chodzić — to nie bzdury?
To, że kłamiesz przyjaciołom o moim samopoczuciu, byle tylko mnie nie brać ze sobą — to normalne?
Andrzej milczał, ze spuszczoną głową.
— Widzisz, — powiedziała już spokojniej Natasza.
— Nawet nie potrafisz temu zaprzeczyć.
Nie obwiniam cię.
Naprawdę.
Po prostu… po prostu lepiej, żebyśmy rozeszli się teraz.
Zanim jeszcze możemy zostać przyjaciółmi.
— A twoje leczenie? — zapytał głucho.
— Poradzę sobie.
Mam mamę, przyjaciół.
A poza tym… — wzięła głęboki oddech.
— Poza tym, nie chcę, żebyś marnował swoje życie na moje doglądanie.
Zasługujesz na więcej.
— Ale przecież przysięgałem… W doli i niedoli, w chorobie i w zdrowiu…
— Przysięgi składa się szczerze, Andrzeju.
A życie często okazuje się trudniejsze.
Idź.
Żyj.
Bądź szczęśliwy.
Podniósł na nią oczy — zagubione, niemal dziecięce:
— Naprawdę tego chcesz?
— Chcę, żebyśmy oboje byli wolni.
Wolni od obowiązku, poczucia winy, konieczności udawania.
Miesiąc później się rozwiedli.
Cicho, bez skandali.
Andrzej nalegał, by zostawić mieszkanie Nataszy i nadal pomagał pieniędzmi na leczenie.
A jeszcze pół roku później nadeszła remisja.
Stopniowo zeszła opuchlizna, odrosły włosy.
W wydawnictwie, w którym kiedyś pracowała, zaproponowano jej pracę zdalną.
Życie powoli, ale nieubłaganie wracało na właściwe tory.
Rok po rozwodzie przypadkiem spotkała Andrzeja w supermarkecie.
Był z tą samą blondynką, już w ciąży.
— Cześć, — powiedział zmieszany.
— Wyglądasz… dobrze.
— Dziękuję, — uśmiechnęła się.
— Ty też.
I gratulacje, przy okazji.
I po raz pierwszy od dawna był to szczery uśmiech.
Bo naprawdę cieszyła się — za niego, za siebie, za to, że każde z nich znalazło swoją drogę.
Wieczorem zadzwoniła Luda:
— Jak się czujesz? Słyszałam, że go spotkałaś…
— Wiesz, — zamyślona odpowiedziała Natasza, — jestem wdzięczna losowi.
Za wszystko.
— Za co dokładnie?
— Za chorobę — pokazała, kto jest prawdziwym przyjacielem, a kto tylko obok.
Za rozwód — dał mi wolność i siłę, by żyć dalej.
Za to, że przeżyłam i odnalazłam siebie.
Prawdziwą siebie.
Odłożywszy słuchawkę, podeszła do okna.
Na dworze padał śnieg — zupełnie jak w tę noworoczną noc rok temu.
Ale teraz był to zupełnie inny śnieg.
Śnieg nowego życia, w którym wreszcie nauczyła się być szczęśliwa.
Po prostu szczęśliwą kobietą, która zna swoją wartość.
Która nie wstydzi się już swoich blizn — ani zewnętrznych, ani wewnętrznych.
Która zrozumiała najważniejsze: czasem trzeba puścić przeszłość, żeby przyszłość mogła wejść w twoje życie.
Minęło pięć lat.
Natasza niespiesznie szła po centrum handlowym, wybierając prezenty na Nowy Rok.
Na obcasach, w eleganckim płaszczu, z krótką fryzurą — już dawno postanowiła nie zapuszczać długich włosów, tak było wygodniej.
— Przepraszam, — zawołała ją kobieta przy witrynie jubilera.
— Mogę zapytać, gdzie robiła pani taką fryzurę?
Natasza uśmiechnęła się — takie pytania słyszała teraz często.
Nikt już by nie pomyślał, że kiedyś nosiła perukę.
W kieszeni zawibrował telefon — wiadomość od Ludy: „Nie zapomnij, o szóstej u nas!”
Dziś u Michajłowów zbierała się „stara paczka”.
Andrzej też miał być — z żoną i ich małą córką.
I to było w porządku.
Po prostu życie, w którym dla wszystkich starczyło miejsca.
— Natalio Siergiejewno! — przy wejściu do kawiarni zawołała ją młoda kobieta o zapadniętej twarzy.
— Czy mogę z panią porozmawiać?
Natasza od razu rozpoznała to spojrzenie — zaszczute, zagubione.
Takie samo miała pięć lat temu.
— Oczywiście, Aniu.
Proszę usiąść.
Poznała Anię miesiąc wcześniej na grupie wsparcia.
Od tego czasu regularnie wspierała takie same zagubione, przestraszone kobiety.
Bez litości — po prostu dzieliła się doświadczeniem, wspierała, pomagała uwierzyć w siebie.
Życie toczyło się dalej.
Wcale nie takie, jak wyobrażała je sobie kiedyś.
Ale może nawet lepsze.
Bo prawdziwe.
