Wewnątrz panowała cisza.
Ale nie zwyczajna cisza opuszczonego miejsca, tylko taka gęsta, niemal żywa, która przygniatała klatkę piersiową już od progu.
Pierwsza weszła Olga, najstarsza z sióstr.
Podniosła zardzewiałe klucze z metalowej puszki zakopanej pod progiem — dokładnie tam, gdzie mama zawsze mówiła, że je trzyma.
Gdy drzwi się otworzyły, zimny podmuch przeszył wszystkich, jakby wkroczyli do innego świata.
Chata była czysta.
Idealny porządek.
Na stole przykrytym starą serwetą stał wazon z suchymi, ale elegancko ułożonymi kwiatami.
— Kto tu był? — szepnął Iwan, środkowy brat, rozglądając się wokół.
— Może… może sąsiedzi? — powiedziała najmłodsza, Alina, ale głos jej się załamał w połowie zdania.
W wiosce od lat nie żył już żaden sąsiad.
Na ścianie wisiało oprawione zdjęcie wszystkich rodzeństwa z dzieciństwa.
Czyste, bez ani jednego ziarenka kurzu.
Pod nim — notesik.
Olga wzięła go i zaczęła czytać na głos:
„Dzień 3452 bez was.
Nauczyłam się piec chleb z tego, co jeszcze znajduję w lesie.
W nocy przychodzą wilki, ale już się ich nie boję.
Śniło mi się, że wracacie.
Dorośliście pięknie.”
Strona kończyła się narysowanym uśmiechem.
Olga odłożyła notes na stół, trzęsąc się.
— To jej pismo… ale jak?
Przecież nie żyje… prawda?
Iwan rozejrzał się, po czym otworzył drzwi do małego tylnego pokoiku, tam, gdzie mama zwykła spać.
Łóżko było starannie pościelone.
Na stoliku — filiżanka z wyschniętą herbatą i otwarta książka w połowie.
Ale w fotelu…
— Boże… — szepnął.
W fotelu siedziała postać przykryta starym szalem.
Wyglądała jak lalka — tak nieruchoma.
Białe włosy związane w długi warkocz, a ręce — cienkie jak suche gałązki — trzymały na kolanach chusteczkę haftowaną inicjałami każdego z dzieci.
— To niemożliwe… — mruknęła Alina.
To jest…
— Mama… — szepnęła Olga, podchodząc bliżej.
Kiedy dotknęła zimnej dłoni, całe jej ciało zwiotczało.
To była prawda.
Ale wtedy, w tej kamiennej ciszy, rozległo się szelest.
Z kąta pokoju powoli wysunęła się szuflada.
Iwan podszedł, by sprawdzić.
W środku był żółty list, zaadresowany: „Na moment, gdy znajdziecie odwagę wrócić.”
Ostrożnie go otworzyli.
W środku — kilka starych banknotów i karteczka:
„Wybaczam wam.
Ale nie zapomniałam.
I wy też nie powinniście.
Tutaj każda chwila bolała.
Ale każda chwila była moja.
Kochałam was bardziej niż samą siebie.”
W tym momencie powietrze w pokoju się zmieniło.
Jakby światło słońca wpłynęło przez okno łagodniej, a cisza przestała być przytłaczająca.
Bracia i siostry zostali tam przez wiele godzin.
Nie powiedzieli ani słowa, ale w ich sercach zrodziła się skrucha, której żadna fortuna nie mogłaby zmazać.
Pochowali ją następnego dnia, tuż przy ogrodzie, który tak kochała.
I obiecali, że będą wracać — nie po spadek, lecz dla pamięci matki, która w samotności nigdy nie przestała kochać.
Jeśli poruszyła cię ta historia — podziel się nią z przyjaciółmi!
Razem możemy nieść dalej emocje i inspirację.
