Zimno. Na początku to było jedyne, co czuła.
Lodowate, głębokie, przenikające aż do duszy. Potem pojawiły się dźwięki.
W mgle świadomości Margarita usłyszała głos. Męski.
Znajomy — aż do dreszczy.
A potem padły słowa, które zmroziły jej krew:
„Tak, to ona. Rozpoznaję. Margarita Melnikowa. Moja narzeczona. Co za tragedia…”
To był on. Artiom. Jej narzeczony.
Mówił spokojnie, niemal mechanicznie, bez śladu bólu.
Tylko chłodna suchość i jakaś dziwna pilność, jakby się spieszył.
Margarita nie mogła otworzyć oczu. Jej ciało nie reagowało, ale umysł — tak.
Usłyszała westchnienie, kliknięcie długopisu — prawdopodobnie pracownik kostnicy podpisujący dokumenty — i złożenie podpisu na formularzu.
Jej śmierć została oficjalnie potwierdzona.
Chociaż jej serce nadal biło. Słabo, ale uparcie.
Kilka minut później, gdy w sali została tylko nocna pielęgniarka, Margarita gwałtownie wypuściła powietrze.
Kobieta krzyknęła i upuściła tacę z narzędziami.
„Boże!” szepnęła, z trudem łapiąc oddech. „Ty żyjesz?!”
Margarita nie mogła mówić, tylko uniosła drżącą rękę do piersi. Jej serce waliło.
Zrozumiała jedno: jej pogrzeb był już gotowy.
Gdyby nie obudziła się teraz, zostałaby pochowana — pod marmurowym nagrobkiem, w białej sukni, która miała symbolizować szczęście, a nie śmierć.
To nie cud ją uratował.
To jego głos.
Chłodny, wyrachowany głos Artioma.
Przywołał ją z powrotem. Zmusił do walki.
Godzinę później w kostnicy pojawiła się policja, jej ojciec i prywatny lekarz rodziny.
Walerij Anatoljewicz, wpływowy milioner, był blady jak ściana.
Trzymał rękę córki, nie wierząc, że naprawdę żyje.
Jego jedyna córka, wyczekana — wróciła z martwych.
„Kto ci to zrobił, Rituszka?” szepnął. „Kto?”
A Margarita, już bardziej świadoma, powiedziała stanowczo:
„Artiom. To on. Coś dodał do mojego napoju. Zaplanował wszystko. Chciał, żebym umarła.”
To zdanie zmieniło wszystko. Rozpoczęło śledztwo.
Artiom zniknął tego samego dnia, gdy dowiedział się, że Margarita przeżyła.
Nie pojawił się w szpitalu, nie odbierał telefonu.
Ale wcześniej zdążył jeszcze jedno — przelać dużą sumę z jej prywatnego konta, do którego miał dostęp dzięki pełnomocnictwu podpisanemu przed ślubem.
Podpisała je w dobrej wierze, myśląc, że pomoże mu w sprawach bankowych.
„On cię wykorzystał,” powiedział ojciec. „To wszystko było zaplanowane. Miłość, zaręczyny, zatrucie.
Chciał wszystkiego: pieniędzy, nazwiska, wolności. A ty… miałaś po prostu zniknąć.”
Śledczy odkryli, że Artiom nie był tym, za kogo się podawał.
Jego prawdziwe nazwisko było inne.
Był już zamieszany w oszustwa w innych regionach, ale zawsze działał ostrożnie.
Tym razem sięgnął wyżej — chciał poślubić dziedziczkę imperium miliardera i się jej pozbyć.
Ale plan zawiódł.
Tydzień po „zmartwychwstaniu” Margarity jej ojciec zatrudnił prywatnego detektywa, by odnaleźć Artioma.
Odkryli, że ukrywał się w domku nad morzem, kupionym na firmę-widmo.
Margarita nalegała, by jechać z nimi.
Weszli do domu nocą. Stał przy oknie z kieliszkiem wina. Jakby czekał.
Nie stawiał oporu.
„Żyjesz,” powiedział cicho, patrząc na nią. „Cholera… nie spodziewałem się…”
„Nawet nie byłeś smutny. W kostnicy. Słyszałam cię,” jej głos drżał, ale był stanowczy.
„Powiedziałeś tylko ‘Rozpoznaję ją’… bez emocji.”
„Nie potrafię kochać, Rito. A ty byłaś idealnym celem. Przykro mi, jeśli to coś znaczy.
Nie zrobiłem tego z przyjemności. To była konieczność.”
„Zniszczyłeś moją wiarę. W ludzi. W mężczyzn. W siebie.
I wybaczam ci — nie dla ciebie.
Ale dlatego, że nie chcę się palić od środka.”
Został aresztowany na miejscu.
Pieniądze odzyskano.
Ale to już nie miało znaczenia.
Margarita się zmieniła.
Jej serce było inne.
Żyła, ale z ciężarem w piersi — wspomnieniem zdrady o twarzy narzeczonego.
Już nie wierzyła w bajki.
Ale nauczyła się ufać sobie.
I przetrwać — nawet w kostnicy.
Nawet wśród martwych.
„Narzeczony-morderca”, „Córka oligarchy, która zmartwychwstała w kostnicy”, „Zatruta panna młoda demaskuje oszusta.”
Ojciec próbował ochronić ją przed mediami, ale nie dało się ukryć takiej historii.
Ludzie szeptali na jej widok.
Jedni zazdrościli, inni współczuli. Ale nikt nie wiedział, co czuła w środku.
W nocy budziła się z krzykiem, drżąca.
Śniło jej się, że znowu leży na zimnym stole, a Artiom pochyla się nad nią, bez wyrazu twarzy, szepcze:
„Wybacz, Rito. To tylko interesy.”
Dusiła się w poduszce, próbując się uspokoić.
Pewnego dnia powiedziała ojcu:
„Tato, muszę wyjechać. Na jakiś czas. Muszę być tam, gdzie nikt mnie nie zna. Nie mogę tu zostać.”
Wahał się — bał się o nią. Ale w końcu zrozumiał: musiała się uleczyć.
Dał jej klucze do starego domku nad jeziorem, z dala od stolicy. Powiedział tylko:
„Jeśli coś się stanie — dzwoń. Przyjadę, nawet w środku nocy.”
Wyjechała.
Domek był drewniany, stary, ale przytulny.
Pachniał drewnem, trawą i spokojem.
Budziła się przy śpiewie ptaków, parzyła rumianek, chodziła boso po trawie i uczyła się żyć na nowo.
Nie według zegarka ani zasad — ale według duszy.
Ale spokój nie trwał długo.
Trzeciej nocy przy bramie pojawił się mężczyzna. Około czterdziestu lat, w ciemnej marynarce, z plecakiem.
„Przepraszam…” powiedział. „Czy to tu mieszka Piotr Anatolijewicz Sawin?”
„Nie,” odpowiedziała ostrożnie Margarita. „Pomylił pan adres.”
Zmarszczył brwi.
„Dziwne… Powiedziano mi, że tu go znajdę. Były detektyw. Chciałem z nim porozmawiać.”
Margarita zesztywniała.
„Nie ma tu takiej osoby. Dopiero co się wprowadziłam. Proszę odejść.”
Skinął głową i odszedł.
Ale godzinę później widziała go przez okno — stał na leśnej ścieżce, obserwując dom.
Coś było nie tak.
Zamknęła drzwi i okna na klucz, zadzwoniła na policję.
Przyjechali, ale mężczyzna zniknął.
Wkrótce potem zadzwonił detektyw Litwinow.
„Rita, jesteś sama?”
„Tak… jestem w domu. Był tu dziwny mężczyzna…”
„Wiem. Słuchaj uważnie. Ktoś szantażuje Artioma w więzieniu. Przyznał się, że nie działał sam.
Wspólnik jest na wolności. I wie, że żyjesz. Może cię szukać.”
„Co mam robić?”
„Wyprowadź się. Natychmiast. Wysyłam ludzi.”
Kolejna ucieczka. Kolejna fala strachu. Poczucie, że ktoś ją śledzi.
Ale nie była już tamtą dziewczyną.
Ogień ją zahartował.
W nowym schronieniu — prywatnej wiosce z ochroną — zaczęła pisać.
Wzięła zeszyt i długopis, żeby przelać wszystko na papier: jak poznała Artioma, jak zaufała, jak obudziła się w kostnicy.
To była jej terapia.
Ale tydzień później przyszła koperta. Bez nadawcy.
Duch przeszłości.
W środku zdjęcie.
Ona. W oknie domku nad jeziorem.
Zrobione z lasu.
I notatka:
„Myślisz, że to koniec? To dopiero początek. Masz coś, co należy do mnie.”
Zacisnęła palce na zdjęciu. Ręce jej drżały.
Czego ta osoba chciała? Czego szukała?
Zadzwoniła do Litwinowa.
„Obserwował mnie. Zrobił mi zdjęcie. Dlaczego?”
Milczał chwilę.
„Artiom miał pendrive’a. Nigdy go nie znaleźliśmy.
Zawiera dowody przeciwko potężnym ludziom. Może ci go przekazał. Albo ukrył przy tobie. Wspólnik go szuka.”
Margarita zaczęła przypominać sobie każdy szczegół.
Każdy dzień, każdą noc z Artiomem.
Pewnego dnia dał jej zawieszkę.
Małą, z literą „A.” Nosiła ją zawsze.
Nawet w kostnicy.
Była wśród rzeczy, które oddano ojcu po „pogrzebie.”
Otworzyła zawieszkę i znalazła maleńki chip.
„Znalazłam,” wyszeptała do telefonu.
„Przyjedź natychmiast. Nie jesteś już bezpieczna.”
Zabrano ją opancerzonym samochodem, zwiększono ochronę.
Kopia chipu trafiła do prokuratury.
Rozpoczęły się aresztowania.
Okazało się, że Artiom był tylko trybikiem w ogromnej machinie szantaży, oszustw i fałszerstw sięgającej wysokich szczebli władzy.
Nienawiść do niego nie zniknęła.
Ale teraz widziała wyraźnie: był tylko pionkiem.
Myślał, że gra.
Sześć miesięcy później.
Margarita wysiadła z samochodu na placu w europejskim mieście.
Teraz mieszkała za granicą. Pod innym nazwiskiem.
Chroniona. Ale w końcu wolna.
Otworzyła księgarnię o nazwie „Śmiertelna cisza” — na pamiątkę dnia, gdy leżała w kostnicy, a jej narzeczony szeptał kłamstwa.
Teraz żyła.
Bez masek.
Bez kłamstw.
Bez strachu.
I co noc zapalała świecę.
Za to, kim była.
I na cześć tego, kim się stała.
