Ciężkie chmury wisiały nad miastem, jakby zaraz miały zrzucić gęstą warstwę śniegu.
Zimowy poranek był wilgotny i nie do zniesienia zimny.
Powietrze przenikało do kości, a nieliczne płatki śniegu powoli wirowały w powietrzu, osiadając na dachach samochodów i chodniku.
Lidia Nikolaevna, owinięta wełnianą chustą i poprawiająca kaptur płaszcza, spieszyła się do sali bankietowej, trzymając w rękach pudełko z kwiatami i świecami.
Jutro miał się odbyć ślub jej syna Pawła.
Jej jedynego syna, najdroższej osoby na świecie, który w końcu postanowił połączyć swoje życie z Weroniką — miłą, dobrze wychowaną dziewczyną, która wiedziała, jak się zachować w towarzystwie, emanując troską i uprzejmością… przynajmniej tak myślała Lidia do niedawna.
Ale ostatnio coś w niej niepokoiło.
Może to tylko macierzyńska intuicja? A może była jeszcze jakaś prawda, której nie znała?
Chciała wierzyć, że wszystko idzie dobrze.
Ale nie mogła powierzyć organizacji tak ważnego wydarzenia obcym ludziom.
Podczas gdy Paweł był spokojny, Lidia nie potrafiła znaleźć spokoju.
Myśli o nadchodzącym dniu nie dawały jej spokoju: od programu bankietu po ustawienie kieliszków.
Dlatego przyszła dzisiaj — by wszystko sprawdzić na własne oczy.
Parking przy kompleksie był prawie pełny: pracownicy cateringu rozładowywali pudełka z jedzeniem, dekoratorzy kończyli ostatnie szczegóły strefy zdjęć, gdzieś testowano dźwięk.
Lidia zaparkowała na skraju, wyjęła z bagażnika starannie ułożone pudełko z białymi liliami, gałązkami eukaliptusa i świecami na złotych świecznikach.
Te elementy były jej pomysłem — aby dodać ciepła i domowej atmosfery imprezie.
Ślub miał być nie tylko piękny, ale żywy i pełen znaczenia.
Wchodząc do sali, Lidia trochę się uspokoiła.
Wnętrze było dokładnie takie, jak sobie wyobrażała: obrusy w kolorze szampana, świeże girlandy kwiatowe, miękkie i przytulne światło.
Przeszła wzdłuż rzędów stołów, sprawdzając każdy drobiazg.
Muzycy stroili instrumenty, kelnerzy starannie układali sztućce.
Z kuchni unosił się zapach przypraw, pieczonego mięsa i świeżych słodyczy.
Szef kuchni, mężczyzna w średnim wieku z siwą brodą i pewnym uśmiechem, zapewnił ją, że wszystko będzie gotowe na czas i bez problemów.
Poczucie tego dało Lidii pierwszą ulgę tego dnia.
Wróciła do swojego pudełka i zaczęła dekorować stół młodej pary.
Ułożyła lilie z troską, poprawiła zieleń, starannie rozłożyła tkaniny i wybrała najodpowiedniejsze świece.
Na środku położyła kartkę z ciepłymi życzeniami miłości, zrozumienia i szczęścia.
Rozejrzała się po sali i po raz pierwszy tego ranka pozwoliła sobie usiąść i odetchnąć.
Ale nagle ciszę przerwały głosy.
Dochodziły z małego pokoju, który wcześniej Lidia wzięła za magazyn.
Głosy były kobiece, żywe, z tonem satysfakcji.
Jedna z nich — szczególnie znajoma — sprawiła, że serce Lidii zadrżało.
Podeszła ostrożnie.
„Najważniejsze, żeby Paweł niczego nie podejrzewał,” powiedziała z lekkim śmiechem Tamara Wasiliewna — matka panny młodej.
„Oczywiście,” odpowiedziała inna. „On jest taki miły i dobry.
Weronika zachowuje się jak należy.”
„A mieszkanie?” zapytała trzecia kobieta, której głosu Lidia nie rozpoznała.
„Prawie wszystko załatwione,” odparła Tamara. „Po ślubie podpisze darowiznę.
Mieszkanie jest centralne, przestronne — odziedziczone po babci.
Nie wziąć go to byłoby marnotrawstwo.”
Lidia zatrzymała się. To mieszkanie to był dom.
Dom, w którym Paweł stawiał pierwsze kroki, uczył się mówić i czytać, gdzie ona i mąż spędzili najlepsze lata swojego życia…
„Czy ona naprawdę nic nie widzi?” zapytała trzecia kobieta.
„On jest zakochany jak chłopiec. Dla Weroniki zrobiłby wszystko.
Najważniejsze to się uśmiechać, zgadzać i nie kłócić.”
„A co na to jej mąż?” usłyszała znowu.
„Walery?” zaśmiała się Tamara. „Jak zwykle — pochłonięty swoimi książkami.
Czasem próbował się sprzeciwić, mówiąc, że tak się nie robi.
Ja wyjaśniłam: to nie lata 90., trzeba myśleć o przyszłości.
Weronika na to zasługuje.”
Lidia odsunęła się od drzwi jakby popchnięta.
Serce biło mocno, jakby chciało wyskoczyć z piersi.
W piersi pojawiła się głęboka, bolesna pustka.
Nie gniew, ani furia — raczej gorzkie zniszczenie czegoś kruchego w niej samej.
Wróciła do sali, gdzie wszystko nadal lśniło świątecznym blaskiem.
Ale teraz całe to piękno wydawało się fałszywe, mylące.
Trzeba było coś zrobić.
Natychmiast.
Wzięła telefon, wybrała numer syna, ale zmieniła zdanie i odłożyła.
Nie. Nie mogło tak być. Musiała porozmawiać osobiście.
Kiedy Paweł przyszedł — w świetnym nastroju, z oczami lśniącymi radością — Lidia przywitała go u drzwi.
On ją uściskał, uśmiechnął się serdecznie i zapytał:
„Mamo, podoba ci się? Wszystko jest piękne?”
„Bardzo piękne, synu,” odpowiedziała ostrożnie.
„Ale musimy porozmawiać.
Teraz. To ważne.”
Usiedli w samochodzie.
Drzwi zatrzasnęły się z cichym kliknięciem, izolując ich od hałasu i zimna.
W środku panowała cisza, przerywana tylko niemal niesłyszalnym szumem ogrzewania.
Paweł spojrzał na matkę zdezorientowany:
„Mamo, straszysz mnie… Co się stało?”
Lidia zacisnęła dłonie na kolanach, zebrała myśli i zaczęła:
„Nigdy nie wtrącałam się w twoje życie.
Ani w przyjaciół, ani w związki.
Ale dziś przypadkiem usłyszałam rozmowę.
Tamarę Wasiliewną i jej krewnych.
Mówili o tobie… o wszystkim.
To, co usłyszałam, złamało mi serce.
Musiałam ci powiedzieć osobiście.”
Paweł zmarszczył brwi, twarz mu się napięła.
„Co dokładnie usłyszałaś?” zapytał cicho i napiętym głosem.
„Mówili, że Weronika udaje.
Że to wszystko jest częścią planu.
Że dla nich jesteś tylko miłym i łatwym do oszukania człowiekiem.
Że ich głównym celem jest zdobycie mieszkania.
Że dla nich nie jesteś mężem, tylko środkiem do celu.”
Paweł zamilkł.
Stał nieruchomo, patrząc na szybę, gdzie powoli wirowały płatki śniegu.
W końcu wyszeptał:
„To nie może być prawda… Jesteś pewna?”
„Tak,” odpowiedziała cicho Lidia.
„Byłam blisko.
One nawet się nie ukrywały.
Dla nich to było coś codziennego.”
Paweł przesunął ręką po twarzy.
Wyglądało, jakby pod nim zapadał się grunt.
„Dlaczego mówisz mi o tym dzień przed ślubem?” w jego głosie była uraza i ból.
„Bo dowiedziałam się dopiero dziś,” odpowiedziała Lidia.
„I nie mogłam milczeć.
Nie mogłam pozwolić, byś stanął wobec tego wszystkiego nie znając prawdy.”
Paweł zamknął oczy, zacisnął pięści, potem wziął głęboki oddech.
„Dziękuję,” powiedział cicho.
„Boli bardzo.
Ale lepiej znać prawdę teraz niż dowiedzieć się za późno.”
Lidia chciała coś jeszcze powiedzieć, ale on ją przytulił — mocno, niemal rozpaczliwie.
„Dziękuję, mamo.
Zawsze jesteś ze mną.”
Na zewnątrz śnieg padał coraz mocniej, przykrywając ulice białym puchem.
W środku rodziła się decyzja — ciężka, ale jedyna słuszna.
„Potrzebuję czasu, żeby pomyśleć,” powiedział Paweł.
„Ale dziękuję tobie.
Może uratowałaś mnie od błędu, którego nigdy bym sobie nie wybaczył.”
Pod koniec nocy Paweł zadzwonił do Weroniki i poprosił o spotkanie.
Przy fontannie nad brzegiem rzeki — tam, gdzie zaczęła się ich historia.
Było cicho, zimno szczypało w skórę, płatki śniegu spokojnie wirowały w powietrzu.
„Paweł, straszysz mnie,” powiedziała, podchodząc.
„Co się stało?”
„Wiem wszystko.
O mieszkaniu.
O waszych taktykach.
O tym, jak ‘kochasz’ z interesu.”
„Kto ci to powiedział?! To wszystko kłamstwa!” wykrzyknęła Weronika.
„Słyszałam na własne uszy.
Też mama.
I twoja mama… powiedziała wystarczająco.”
Weronika się zatrzymała.
Jej twarz stwardniała.
Potem powoli wypuściła powietrze:
„Myślisz, że cię nie kochałam?”
„Myślę, że kochałaś to, co mogłem ci dać.
A to jest zupełnie inna sprawa.”
Wyjął pierścionek, podał pudełko:
„Weź.
Ślubu nie będzie.”
Stała tam, niemal bez słowa.
Nagle odwróciła się i odeszła.
Śnieg delikatnie padał na jej ramiona.
Jej kroki oddalały ją od fontanny.
Paweł patrzył za nią i poczuł, że rodzi się w nim nowe uczucie — wolność.
W domu, w ciszy zimowej nocy, Lidia przygotowała filiżankę herbaty.
Za oknem śnieg nadal padał miękko i cicho.
Spojrzała na niego z lekkim, zamyślonym uśmiechem.
Jej serce było spokojne.
Jej syn pozostał sobą.
Oczywiście, będzie cierpiał.
Ale ten ból minie.
Gdyby się ożenił nie wiedząc nic…
Ten ból zostałby z nim na zawsze.
Poradzi sobie.
Jest silny.
A przede wszystkim — wolny.
