Starsza Anna Pietrowna regularnie odwiedzała cmentarz, by zobaczyć grób swojej córki Mariny — jedynej osoby, którą straciła zbyt wcześnie.
Ten dzień nie różnił się od innych: nad ziemią unosiła się szara mgła, wiał chłodny wiatr, a jedynym dźwiękiem był szelest opadających liści.
Gdy kobieta zbliżyła się do grobu, nagle zatrzymała się na widok nieoczekiwanej sceny: przed nagrobkiem stała około sześcioletnia dziewczynka.
Była ubrana zbyt lekko jak na tę pogodę, a jej drobne ramiona drżały z zimna.
— Dziewczynko, jak masz na imię? — zapytała ostrożnie Anna Pietrowna, podchodząc bliżej.
Dziewczynka powoli się odwróciła. W jej wielkich oczach lśnił głęboki smutek, a rysy twarzy wydawały się dziwnie znajome.
— Mam na imię Marina — odpowiedziała słabo dziewczynka.
Serce kobiety stanęło. To było imię jej zmarłej córki.
— Kim jesteś? Dlaczego tu jesteś? — zapytała drżącym głosem.
— Wiedziałam, że mama tu przychodzi… Czekałam na nią — powiedziała dziewczynka.
Anna Pietrowna poczuła ścisk w żołądku.
Wtedy zauważyła na ręce dziewczynki mały pierścionek — identyczny jak ten, który dała swojej córce lata temu.
Nie było już wątpliwości.
Kobieta zrobiła krok w tył, zszokowana tym, co się dzieje.
Wiatr lekko rozwiewał włosy dziewczynki, która nagle zaczęła się rozmywać, jakby rozpływała się w powietrzu.
— Mamo, dziękuję, że o mnie pamiętasz… — wyszeptał prawie niesłyszalny głos.
A potem — nicość. Tylko echo w pustce.
Anna Pietrowna stała tam długo przy grobie, nie mogąc się ruszyć.
Łzy spływały po jej twarzy, ale po raz pierwszy od wielu lat czuła ciepło w sercu.
Gdzieś w pobliżu była znów jej Marina — nie tak jak kiedyś, ale wciąż obecna. I być może na zawsze.
Po tym spotkaniu starsza pani nie mogła znaleźć spokoju.
Myśl o dziewczynce nie opuszczała jej.
Całą noc przed oczami pojawiał się ten sam obraz: mała Marina, te same oczy, ten pierścionek.
„A co jeśli to nie był sen?” — myślała, przeżywając każdą chwilę na nowo.
Sen nie nadchodził. Rano, mimo zmęczenia, Anna Pietrowna wróciła na cmentarz — jakby coś niewidzialnego ją tam wzywało.
Zbliżając się do grobu, rozejrzała się uważnie. Nikogo.
Tylko kilka poruszonych liści świadczyło o niedawnej obecności.
Na nagrobku leżał świeży stokrotka — ulubiony kwiat jej córki.
Ale Anna Pietrowna pamiętała wyraźnie: dzień wcześniej przyniosła tylko róże.
— Kto położył ten kwiat? — wymamrotała.
— To ja — odpowiedział głosik za jej plecami.
Odwracając się, kobieta zobaczyła tę samą dziewczynkę.
Taką samą bladość, taką samą delikatną postać.
Ale teraz dziewczynka wyglądała na bardziej pewną siebie, jakby również czekała na to spotkanie.
— Dlaczego tu przychodzisz? — zapytała Anna Pietrowna, siadając na ławce.
— Nie wiem, skąd pochodzę… Ale tutaj czuję się ciepło.
Tutaj jest mama — powiedziała dziewczynka, patrząc na nią z czułością, która ściskała serce starszej pani.
— Co jeszcze pamiętasz?
— Tylko piosenkę… Tę o gwiazdce.
Śpiewałaś ją we śnie.
Anna Pietrowna zbledła. Ta kołysanka była ich tajemnicą.
Tylko ona i Marina ją znały.
Łzy napłynęły do jej oczu.
Próbowała dotknąć dziewczynki, ale ta uśmiechnęła się i zrobiła krok w tył.
— Muszę iść. Ale zawsze będę blisko.
— Poczekaj! Wróć! Jesteś moją Mariną, prawda?
— Zawsze byłam. I zawsze będę.
Zapadła cisza. Tylko wiatr szumiał na odpowiedź.
Od tego dnia Anna Pietrowna zaczęła częściej odwiedzać cmentarz.
Stokrotki pojawiały się na grobie, nawet po deszczu, kiedy nie była tam.
Pewnego ranka znalazła rysunek — dziewczynka i kobieta trzymające się za ręce, z napisem: „Ja i mama”.
W sercu nie było już bólu — tylko nowe światło i nadzieja: że miłość łączy nawet tych, których czas rozdzielił.
Z czasem Anna Pietrowna była coraz bardziej przekonana: to spotkanie nie było wyobrażeniem.
Postanowiła zbadać sprawę dalej. Może gdzieś mieszka dziewczynka, która straciła matkę, a w niej tkwi fragment duszy Mariny.
Pytała dozorców, sąsiadów — nikt nie widział żadnego dziecka.
Wtedy kobieta postanowiła wrócić nocą. Usiedziała przy grobie, cierpliwie czekając.
Minęły godziny… I nagle — szept. Z cieni wyłoniła się mała Marina. W ręce trzymała stokrotkę.
— Wróciłaś… — wyszeptała Anna Pietrowna, patrząc na nią. — Powiedz prawdę. Kim jesteś?
Dziewczynka podeszła bliżej. W oczach miała łzy.
— Jestem częścią ciebie, mamo — powiedziała cicho.
— Tak bardzo mnie wołałaś, tak bardzo płakałaś, że udało mi się wrócić.
Ale tylko jako cień. Nie mogę zostać długo.
— Dlaczego wróciłaś jako dziecko? Dlaczego nie tak, jak byłaś przed odejściem?
— Bo tak mnie pamiętasz — małą i szczęśliwą.
Tak najbardziej mnie kochałaś — uśmiechnęła się przez łzy.
— Przyszłam powiedzieć, że czas, byś mnie puściła. Jestem szczęśliwa. Nie smuć się.
Anna Pietrowna płakała jak nigdy wcześniej.
Przytuliła dziewczynkę mocno, czując pierwszy raz prawdziwe ciepło.
Jej serce, dusiły lata bólu, wreszcie się uspokoiło.
— Będę cię pamiętać na zawsze — wyszeptała.
— A ja ciebie. Teraz żyj dla światła. Dla siebie.
Dziewczynka puściła jej dłonie, zrobiła krok w tył i zaczęła znikać, rozpuszczając się w powietrzu.
Pozostał tylko płatek stokrotki.
Od tego czasu Anna Pietrowna nigdy więcej nie zobaczyła Mariny, ale wiedziała: jej córka odnalazła spokój.
I co najważniejsze — nie była już sama.
Miesiące mijały.
Kobieta zmieniła się zauważalnie. Ci, którzy znali ją od dawna, podziwiali uśmiech, który powrócił na jej twarz.
Przestała chodzić na cmentarz codziennie, a gdy już tam była, nie pochylała się nad grobem.
Teraz przynosiła kwiaty raz w tygodniu, zawsze z stokrotką — symbolem pamięci i miłości.
W środku czuła spokój.
Nie zapomniała córki, ale nauczyła się żyć na nowo, nie tylko wspomnieniami.
Pewnego dnia, wracając z cmentarza, Anna Pietrowna usłyszała płacz dziecka.
Za ławką w parku siedziała samotna, przestraszona dziewczynka.
— Jesteś sama? Gdzie są twoi rodzice? — zapytała łagodnie.
— Mama odeszła… Nie wiem, jak wrócić do domu — odpowiedziała dziewczynka przez łzy.
Bez wahania Anna Pietrowna pomogła dziewczynce odnaleźć rodziców.
Od tego czasu często się spotykały w parku.
Dziewczynka miała na imię Olya, mieszkała w pobliżu i szybko stała się częstym gościem w domu Anny Pietrownej.
Przynosiła rysunki, prosiła o opowieści — zwłaszcza o tej dziewczynce i gwiazdce.
Anna Pietrowna opowiadała.
I za każdym razem czuła, że życie znów nabiera sensu — nie po to, by zastąpić Marinę, ale by znów być potrzebną komuś.
Czasem w nocy, gdy na niebie świeciły gwiazdy, wydawało jej się, że tam, wśród tych świateł, jest mała Marina — szczęśliwa i uśmiechnięta.
Miłość nie znika. Przybiera tylko nową formę.
Teraz Anna Pietrowna wiedziała: w jej sercu żyły dwie dziewczynki.
Lata mijały.
Kobieta nie była już samotną staruszką, którą wszyscy znali.
W jej życiu była Olya — jak wnuczka, którą kochała całym sercem.
Ale pewnego dnia Anna Pietrowna zauważyła coś dziwnego: na każdym rysunku Oli były dwie dziewczynki.
Jedna to sama Olya, a druga — trochę starsza — z podpisem: „Moja przyjaciółka Marina”.
— Kim ona jest? — zapytała ostrożnie Anna Pietrowna.
— To moja przyjaciółka. Przychodzi, gdy jestem smutna.
Mówi, że jesteś bardzo dobra. Nazywa się Marina.
Znasz ją, babciu?
Kobieta zbledła.
— Opowiedz mi, jaka ona jest?
Olya zaczęła ją opisywać: złote włosy, ulubiona sukienka ze stokrotkami, mały pierścionek na palcu.
To była Marina. Jej córka.
— Co ci mówi?
— Że nie jesteś już sama, że teraz jestem tutaj, byś znowu się uśmiechała.
I że zawsze będzie mnie chronić.
Anna Pietrowna mocno przytuliła Olyę, pozwalając łzom swobodnie płynąć.
W tej chwili wszystko stało się jasne: Marina nie odeszła na zawsze.
Zostawiła swoje ciepło komuś.
Zostawiła część swojej miłości.
Być może Olya nie pojawiła się przypadkiem.
Być może to Marina sama ją przyprowadziła do życia Anny Pietrownej.
Tej nocy starsza pani miała sen: jej dorosła córka była w ogrodzie, uśmiechnięta, trzymająca za rękę małą Olyę.
— Dziękuję, mamo — powiedziała Marina.
— Teraz nie jesteś już sama. Teraz znowu jesteś szczęśliwa.
Rano Anna Pietrowna obudziła się w jasnym słońcu.
Na parapecie okna leżał płatek stokrotki.
Miłość naprawdę nie umiera.
Pozostaje przy nas — na innej twarzy, w innym sercu.
Ale zawsze z nami.
