– Mamo – powiedział już łagodniej, próbując znaleźć w sobie resztki cierpliwości – wiem, że chcesz dla mnie dobrze.
Ale przecież nie mieszkasz z nią. Nie widzisz, jak mnie wspiera, jak we mnie wierzy, gdy ja sam w siebie nie wierzę…
– A ja co? Czy ja nie wierzyłam w ciebie? – jej głos zadrżał. – Dałam ci wszystko. Nie spałam po nocach, gdy byłeś chory.
Pracowałam na dwóch etatach, żebyś mógł się uczyć. A teraz przynosisz do domu jakąś obcą…
– Ona nie jest obca, mamo! – podniósł znów głos Aleksiej.
– Ona jest moją osobą. Rozumiesz? Nie tylko dziewczyną. Ona jest moim powietrzem.
Maria Stiepanowna milczała. Tylko jej ręce drżały, gdy wycierała niewidzialne okruchy ze stołu.
Wiktor Pietrowicz westchnął, wstał i poszedł do kuchni – nie wytrzymał napięcia.
Milczenie zawisło w pokoju ciężkie jak mokry koc. Zegar na ścianie tykał głucho, jakby odliczał czas do wybuchu.
– A ona… – zaczęła matka, ale Aleksiej wstał.
– Mamo, bardzo cię kocham. Ale jestem dorosłym człowiekiem. I chcę, żebyś przynajmniej spróbowała poznać Daszę.
Daj jej szansę. Przecież nic ci złego nie zrobiła.
Maria Stiepanowna chciała coś powiedzieć, ale nagle opuściła rękę na kolano i… zaczęła płakać.
Aleksiej zamarł. Nie widział łez matki od czasu, gdy w dziewiątej klasie uraził nauczycielkę i wezwano go do dyrektora.
Wtedy płakała ze wstydu. Teraz – z czego?
– Po prostu się boję, Lesza… – wyszeptała. – Boję się, że wejdziesz do jej świata.
I zapomnisz o mnie. A ja… zostanę sama. Z ciastami i zdjęciami.
Aleksiej powoli ukląkł obok matki i objął ją za ramiona.
– Mamo, zawsze będziesz moją mamą. Nikt cię nie zastąpi. Nigdy.
Pochlipywała. Potem skinęła głową. Potem znów pochlipywała.
A następnego dnia Aleksiej przywiózł Daszę do domu rodziców.
– Tylko nic nie mów. Po prostu się uśmiechaj i trzymaj, – szepnął jej przy wejściu.
– Nie idę do zoo, Lesza – uśmiechnęła się, choć w głosie słychać było niepokój. – Chcę jej się spodobać. Naprawdę.
Ścisnął jej dłoń. Drzwi się otworzyły.
Maria Stiepanowna powitała ich w wyjściowym fartuszku i z naciągniętym uśmiechem. Dasza podała bukiet mieczyków.
– Wiem, że lubicie te kwiaty. Lesza mówił.
– Dziękuję – matka przyjęła kwiaty, ale w oczach przemykło coś jak „mogłaś przynieść róże”.
– Słyszałam, że świetnie gotujesz – dodała Dasza.
– Aleksiej po prostu zachwyca się twoimi ciastami. Możesz mnie też nauczyć?
Maria Stiepanowna zmrużyła oczy. To było niespodziewane.
Nie spodziewała się takiej ustępliwości. Nie uwierzyła do końca. Ale skinęła głową:
– Najpierw umyj ręce.
Aleksiej stojąc na korytarzu, prawie się roześmiał z napięcia i absurdalności sytuacji.
Czuł, jak dwa światy – surowy, radziecki świat matki i wolny, jasny świat Daszy – ostrożnie dotykają się, jak dwóch nieznajomych na lodowej przeprawie.
W kuchni zaczęli razem gotować. Pierwsze pół godziny przypominało pojedynek: Maria Stiepanowna rzucała krótkie frazy, Dasza starała się odpowiadać powściągliwie i z szacunkiem.
Ale w pewnym momencie wszystko się zmieniło.
– Pewnie uważacie mnie za bałaganiarę – cicho powiedziała Dasza, obierając jabłka.
– Ale moja babcia była gospodynią domową. Latem mieszkałam u niej. Uczyła mnie piec ciasta i robić konfitury…
Tylko zmarła, gdy miałam piętnaście lat. Wtedy wszystko rzuciłam. Bolało.
Maria Stiepanowna podniosła wzrok.
– A moja matka to była prawdziwa generałowa – niespodziewanie wyznała.
– Nawet do barszczu dodawała ziemniaki na linijkę. Uciekłam od niej na trzeci rok do akademika, tak zmęczyła mnie jej „poprawność”.
I nagle… obie się zaśmiały. Naprawdę. I w tej kuchni coś jakby zaskoczyło. Ociepliło się.
Aleksiej zajrzał z korytarza. Zobaczył, jak Dasza i jego mama razem lepią pierogi. I zrozumiał – to początek.
W niedzielę wieczorem, kiedy Aleksiej i Dasza wyjechali, Maria Stiepanowna długo siedziała w kuchni.
Obok stała filiżanka z niedopitą herbatą, wystudzone pierogi i otwarty zeszyt z przepisem, do którego nagle chciała przepisać stary, babciny przepis na ciasto „na serwatce”.
Dlaczego? Nie wiedziała. Po prostu… ręka sama sięgnęła.
– I wcale nie jest taka straszna – mamrotała pod nosem.
– Po prostu zupełnie inna niż ja…
Następnego dnia zadzwoniła do przyjaciółki.
– Luś, musisz to zobaczyć! Spodnie, krótkie włosy, ledwo pomalowana.
A jak zawinęła ciasto – szczęka mi opadła. I to nie według przepisu, a z pamięci! Widać, że naprawdę mieszkała u babci.
– No i co teraz? – zachichotała przyjaciółka.
– Nic… Myślę, że na następny raz podaruję jej swój fartuch.
Z truskawką, ładny taki. Tylko nowy uszyję.
W pracy Aleksiej siedział przed monitorem, ale myśli uciekały do niedzieli.
Spojrzenie na zdjęcie na biurku – on i Dasza na działce, w objęciach, śmiejący się, opaleni.
Zdjęcie zrobione przypadkiem, ale trzyma je jak kotwicę przypominającą, że w tym szalonym świecie ma swój punkt oparcia.
– Słuchaj, Lesza, jesteś gotowy na delegację do Petersburga? – usłyszał głos szefa.
– Gotowy. Kiedy?
– Jutro rano. Na trzy dni. Zaraz wyślę ci dokumenty. Uzgodnisz z żoną?
Aleksiej się uśmiechnął.
– Nie mam żony, ale… uzgodnię.
Wieczorem zadzwonił do Daszy.
– Będę musiał zostawić cię na trzy dni.
– Co? Porzucasz mnie? – zażartowała radośnie.
– Mama by to zaakceptowała. Poszłaby w zachód słońca i koniec.
– A ty byś pozwolił?
– Nigdy – odpowiedział poważnie.
Chwila ciszy.
– Lesza – cicho powiedziała Dasza – czy mogę wpaść do twojej mamy, jak cię nie będzie?
– Co?! Po co?
– Po prostu… chcę jej pomóc z ciastami. Albo porozmawiać. Albo po prostu być. Chcę, żeby wiedziała: nie jestem wrogiem.
Długo milczał. Potem powiedział:
– Jesteś… niesamowita, Dasza. Naprawdę.
Trzy dni minęły zaskakująco spokojnie. Maria Stiepanowna na początku się spięła, gdy Dasza przyszła z słoikiem dżemu i słowami „ja po prostu na herbatę”, ale po dwóch godzinach już razem haftowały serwetkę.
Potem oglądali stary radziecki film, spierali się, śmiali.
A trzeciego dnia Maria Stiepanowna nagle powiedziała:
– Jesteś jak kotka. Przyszłaś, usiadłaś, popatrzyłaś – i jakbyś tu zawsze była.
Dasza się zaczerwieniła.
– Dziękuję.
– Powiedz mi tylko szczerze. Czy go kochasz?
Ona nie zaczęła się wymigiwać.
– Bardziej niż życie.
Aleksej wrócił późnym wieczorem. Zmęczony, zły.
Ale gdy otworzył drzwi mieszkania – usłyszał śmiech.
Śmiech mamy i Daszy.
Piekły naleśniki. Razem.
Z mąką na nosie i dżemem na brodzie.
– Boże… – wyszeptał. – Czy ja umarłem i trafiłem do nieba?
Dasza podbiegła i objęła go.
– Umówiliśmy się. Ona mnie tobie wynajmuje. Ale z prawem kontroli.
– I inspekcji – dodała Maria Stiepanowna z uśmiechem.
On się zaśmiał.
I zrozumiał – nie ma się już czego bać.
Minęły trzy miesiące.
Jesień zawładnęła światem: żółte liście, gorąca herbata, ręcznie robione skarpety.
Aleksej wrócił do domu wcześniej niż zwykle i zastał mamę przy drutach.
– Co ty tam robisz? – zdziwił się.
– Dasza prosiła, żebym ją nauczyła. Mówi, że chce sama dla ciebie zrobić szalik, a nie kupić.
Usiadł obok.
Coś kliknęło w środku.
Jakby koło się zamknęło.
– Mamo…
– Mhm?
– Chcę jej się oświadczyć. Tylko nie wiem, jak.
Maria Stiepanowna zdjęła okulary.
– Po prostu powiedz. Bez pierścionków, bez restauracji. Powiedz, że bez niej nie możesz żyć.
Skinął głową.
I tydzień później, w tym samym domu, gdzie wszystko się zaczęło, przy tym samym niedzielnym stole, wstał i powiedział:
– Daszo, bądź moją żoną. Nie dlatego, że tak trzeba, ale dlatego, że chcę budzić się obok ciebie każdego dnia mojego życia.
Zapanowała cisza.
Maria Stiepanowna wstrzymała oddech.
Wiktor Pietrowicz cicho się uśmiechnął.
Dasza wstała.
Podeszła.
Patrzyła mu w oczy.
– A czy nie masz dość moich pierogów?
– Nie.
– A moich spodni?
– Kocham.
– A krótkich włosów?
– Twoich? Uwielbiam.
Objęła go.
– To wtedy tak.
Na weselu Maria Stiepanowna siedziała w pierwszym rzędzie.
Fartuszek w truskawki wręczyła Daszy tuż przed ceremonią.
I kiedy wszyscy klaskali, powiedziała cicho, ale stanowczo:
– Teraz jesteś moją dziewczynką. Tylko nie zdradź mojego Lioszy.
Dasza skinęła głową, ściskając jej rękę.
W oczach obu były łzy.
I nikt już nie pamiętał o spodniach, makijażu czy pierogach.
Bo było coś najważniejszego — miłość.
Prawdziwa. Przyjęta. I kochana przez wszystkich. Nawet przez najsurowszą mamę.
