— Ale ja potrafię zarabiać pieniądze, — odpowiedziała Wika.
Wika wróciła do domu około dziewiątej wieczorem.
W przedpokoju stały znajome buty teściowej.
Kobieta westchnęła i wyprostowała ramiona — czekał ją kolejny spektakl.
W kuchni Galina Sergiejewna siedziała przy stole i piła herbatę.
Obok niej usiadł Denis, wpatrzony w telefon.
— Dobry wieczór, — Wika powiesiła torebkę na oparciu krzesła.
— Już prawie noc, — teściowa spojrzała na synową oceniającym wzrokiem.
— Pracujesz do późna, a w domu jest głodny mężczyzna.
Denis podniósł oczy znad ekranu i wzruszył ramionami.
Na stole stał pusty talerz po jajecznicy — wyraźnie mąż nie był głodny.
— Mieliśmy duży projekt, prezentację dla klienta, — Wika otworzyła lodówkę, sprawdzając, co zostało po wczorajszych zakupach.
— Za moich czasów kobiety umiały łączyć wszystko.
— Pracowały, gotowały i dbały o porządek w domu.
Wika wyjęła pojemnik z sałatką ze sklepu.
Galina Sergiejewna skrzywiła się, jakby zobaczyła coś nieprzyzwoitego.
— Znów kupne? Denis, ty to jesz?
— Wszystko w porządku, mamo, — mąż znów skupił się na telefonie.
— W porządku? Synu mój, zapomniałeś jakie kotlety ci przygotowywałam?
— Z domowym puree, z sosem… A zupy? Pamiętasz mój rassol’nik?
Wika w milczeniu podgrzewała w mikrofalówce porcję kaszy gryczanej z kurczakiem.
Trzy lata małżeństwa, a w ostatnim roku te wizyty stały się regularne.
Galina Sergiejewna mieszkała piętnaście minut drogi i uważała za swój obowiązek sprawdzać, jak żyje jej syn.
Praca w agencji marketingowej wymagała dużo sił.
Wika kierowała działem i odpowiadała za ważnych klientów.
Do domu wracała zmęczona, a ostatnią rzeczą, na jaką miała ochotę, było stanie przy kuchence.
Denis nigdy nie narzekał.
Do czasu pojawienia się matki.
— Ostatnio w sklepie widziałam wspaniałe mięso na pieczeń, — kontynuowała Galina Sergiejewna.
— Kupiłam, przygotowałam. Sąsiadka Walentina przyszła, spróbowała — była zachwycona!
— Mówi, że dawno nie jadła czegoś takiego. A u was co? Półprodukty i pojemniki.
— Galina Sergiejewna, oboje pracujemy.
— Nie ma czasu na skomplikowane potrawy.
— Czas zawsze można znaleźć, jeśli się chce.
— Pracowałam w fabryce, wychowywałam Denisa, a stół był zawsze pełny.
— Mięso, dodatek, sałatka, kompot. Codziennie świeże.
Denis odchrząknął, ale milczał.
Wika wiedziała — mąż nie będzie się kłócił z matką.
Łatwiej było przeczekać, aż teściowa się wygada.
— Przy okazji, w sobotę jest urodziny Lidii Pawłowny, — Galina Sergiejewna zwróciła się do syna.
— Spotkamy się w jej domu.
— Każda gospodyni coś przygotuje.
— Wika, co ty przyniesiesz?
— Czy mogę kupić tort w cukierni?
Teściowa uniosła ręce.
— Tort kupiony? Na urodziny? Wika, to nieprzyzwoite!
— Wszyscy przyniosą coś własnego, domowego, z sercem.
— A ty — ze sklepu.
— Mają świetne torty, ręcznie robione…
— Ręcznie robione! — Galina Sergiejewna pokręciła głową. — Robiły je obce ręce.
— Nie, kochanie, tak nie pójdzie. Upiecz coś prostego.
— Chociażby szarlotkę. Nawet dziecko by zrobiło.
Wika odłożyła talerz.
Apetyit zniknął.
Denis wciąż wpatrywał się w ekran telefonu, udając, że nie słyszy rozmowy.
— Dobrze, muszę iść, — Galina Sergiejewna wstała.
— Denis, odprowadź mnie.
Mąż wyszedł z matką do przedpokoju.
Wika słyszała, jak teściowa coś szepcze synowi, potem trzasnęły drzwi wejściowe.
Denis wrócił do kuchni i usiadł naprzeciw żony.
— Słuchaj, Vik… Może naprawdę spróbujesz coś ugotować?
— Chociażby w weekendy.
— Denis, wstaję o siódmej rano i wracam o dziewiątej wieczorem.
— W weekendy piorę, sprzątam, robię zakupy.
— Kiedy mam ugotować twoje kotlety z sosem?
— Nie twoje, nasze.
— Po prostu mama ma rację — domowe jedzenie jest zdrowsze.
— Twoja mama od pięciu lat nie pracuje.
— Ma czas na gotowanie.
— Całe życie pracowała i gotowała.
Wika wstała i zaniosła talerz do zlewu.
Kłócić się było bezcelowe.
Denis uwielbiał matkę i każda krytyka w jej stronę była odbierana jako osobista obraza.
Następnego dnia Wika zamówiła zakupy z dostawą — postanowiła przygotować kolację.
Kupiła mięso, warzywa, przyprawy.
W internecie znalazła przepis na duszoną wołowinę.
Po pracy spieszyła do domu, mając nadzieję zdążyć przed przyjściem teściowej.
Galina Sergiejewna pojawiła się, gdy mięso już się dusiło.
— O, gotujesz? — teściowa weszła do kuchni bez zaproszenia.
— Co to jest?
— Wołowina z warzywami.
Galina Sergiejewna otworzyła piekarnik i powąchała.
— Dziwny zapach. Co tam włożyłaś?
— Rozmaryn i tymianek.
— Po co tyle przypraw? Mięso powinno pachnieć mięsem.
— I dlaczego w piekarniku? Trzeba dusić na małym ogniu.
Wika zagryzła język.
Godzina gotowania i wszystko źle.
Podczas kolacji Denis spróbował mięsa i skinął głową.
— Smaczne. Inne, ale smaczne.
— Inne — to prawda, — Galina Sergiejewna odsunęła talerz.
— Nie będę tego jadła. Za dużo przypraw, mięso twarde.
— Mamo, mięso jest w porządku.
— Po prostu nie pamiętasz, jak powinno być prawdziwe duszone mięso.
— Wpadnij w niedzielę, przygotuję je ja.
Po odejściu teściowej Denis długo milczał.
— Vik, nie złoś się na mamę.
— Ona ma swoje wyobrażenia o gotowaniu.
— Ma swoje wyobrażenia o wszystkim.
— I przede wszystkim — są jedynie słuszne.
— Nie dramatyzuj.
W piątek wieczorem Wika wróciła do domu i zastała w kuchni prawdziwy konsylium.
Galina Sergiejewna przyniosła garnek z zupą, słoik ogórków kiszonych i worek z kotletami.
— Proszę, — teściowa dumnie wskazała na stół. — Prawdziwe domowe jedzenie.
— Podgrzej Denisowi, jak przyjdzie.
— Dziękuję, ale mieliśmy zamówić sushi.
— Sushi? — Galina Sergiejewna usiadła na krześle. — Surowa ryba? Naprawdę?
— Lubimy kuchnię japońską.
— Kuchnię japońską! Denis, słyszysz?
— Twoja żona karmi cię surową rybą, a w domu stoi garnek mojej zupy.
Wieczorem Denis faktycznie podgrzał zupę mamy.
Sushi pozostało niezamówione.
— Smaczne, — mąż pokazał pusty talerz. — Jak za dzieciństwa.
Wika milczała.
W gardle stanął węzeł urazy.
W sobotę był dzień urodzin Lidii Pawłowny — przyjaciółki teściowej.
Wika wstała o szóstej rano i zabrała się za szarlotkę.
Ciasto nie wyrosło, jabłka puściły za dużo soku.
Wyszło coś płaskiego i mokrego.
Druga próba wyszła lepiej.
Szarlotka wyrosła i zrumieniła się.
Wika z ulgą zapakowała ją do pojemnika.
Na przyjęciu stół uginał się od domowych potraw.
Sałatki, ciasta, rolady mięsne.
Szarlotka Wiki wyglądała skromnie.
— O, Wika upiekła! — Lidia Pawłowna wzięła kawałek. — Ciekawy smak. Niezwykły.
— Trochę kwaśna, — wyszeptała jedna z gości.
— Pewnie wzięłam złe jabłka, — dodała druga.
Galina Sergiejewna demonstracyjnie nie tknęła szarlotki synowej.
— Wika jest karierowiczką, — głośno powiedziała teściowa.
— Nie ma czasu zajmować się rodziną.
— Biedny Denis je, co popadnie.
— Jak to „nie ma czasu”? — oburzyła się Lidia Pawłowna.
— Kobieta powinna umieć łączyć wszystko.
— Dokładnie!
Pracowałam całe życie i utrzymywałam dom w porządku.
Mój mąż był syty, a nasz syn zadbany.
Vika siedziała z kamienną twarzą. Denis udawał, że jest zainteresowany rozmową z którymś z mężczyzn.
Wieczorem w domu mąż niespodziewanie odezwał się pierwszy.
— Twoja mama ma rację, twoje jedzenie nie smakuje.
Vika podniosła głowę. W oczach męża było widać irytację.
— Ale ja potrafię zarabiać pieniądze — odpowiedziała Vika.
Denis był zaskoczony taką odpowiedzią. Galina Siergiejewna, siedząca obok, uniosła brwi.
Zwykle synowa milczała lub się usprawiedliwiała.
— Co chcesz przez to powiedzieć? — zmarszczył brwi mąż.
— Nic szczególnego. Po prostu fakt. Dopóki ja spłacam kredyt hipoteczny, opłaty i zakupy, zarzuty dotyczące mojej gotowania brzmią dziwnie.
— Vika! — Denis zaczerwienił się. — Co mają do tego pieniądze? Mówimy o normalnym jedzeniu!
— Normalnym jedzeniu? Dobrze, policzmy. Moja pensja to sto dwadzieścia tysięcy.
Twoja — czterdzieści pięć. Kredyt hipoteczny — sześćdziesiąt. Opłaty — dwanaście.
Zakupy — dwadzieścia pięć.
Twoja pensja nie wystarcza nawet na połowę kredytu hipotecznego.
Galina Siergiejewna oniemiała. Denis zacisnął pięści.
— Pieniądze to nie wszystko w rodzinie!
— Zgadzam się. Ale gotowanie też nie jest wszystkim. Pracuję dwanaście godzin dziennie, utrzymuję naszą rodzinę.
Jeśli moje jedzenie ci nie odpowiada — kuchnia jest wolna. Gotujcie sami lub zatrudnijcie kucharza.
— Jak możesz tak mówić przy mamie?
— A jak twoja mama może przychodzić do mojego domu i mnie krytykować przy tobie?
Galina Siergiejewna wstała z krzesła. Twarz teściowej stała się purpurowa.
— W twoim domu? To jest dom mojego syna!
— Sprawdź dokumenty. Mieszkanie jest na mnie.
Pierwsza wpłata pochodziła z moich oszczędności. Kredyt hipoteczny opłacam z mojej pensji.
Denis jest zameldowany, ale nie jest właścicielem.
Zapanowała cisza. Denis patrzył zdezorientowany raz na matkę, raz na żonę.
Galina Siergiejewna otwierała i zamykała usta jak ryba na brzegu.
— Nie chciałam o tym mówić — kontynuowała Vika spokojnym tonem.
— Myślałam, że w rodzinie takie rzeczy nie są ważne.
Ale skoro rozmawiamy o tym, kto co wnosi do rodziny, bądźmy szczerzy.
— Denis, słyszysz to? — Galina Siergiejewna chwyciła syna za rękę.
— Twoja żona mówi ci w twarz, że ty… że ty…
— Krytykujesz coś, czego nie opłacasz — dokończyła Vika.
Gdyby Denis gotował, sprzątał, zajmował się domem — to byłaby inna sprawa.
Ale on wraca z pracy i siada przy komputerze, żeby grać. A potem narzeka na jedzenie.
— Jestem zmęczony w pracy!
— A ja niby się nie męczę? Mam trzy projekty równocześnie, dwadzieścia osób pod sobą, codzienne spotkania z klientami.
A ja jeszcze robię zakupy, sprzątam mieszkanie, płacę rachunki.
Galina Siergiejewna usiadła z powrotem. Zapał bojowy ewidentnie się wyczerpał.
— Za moich czasów mężczyzna był głową rodziny…
— Za waszych czasów mężczyzna utrzymywał rodzinę sam. Teraz czasy się zmieniły.
Denis nie może utrzymać rodziny z własnej pensji.
I to jest normalne, nie wyrzucam mu tego. Ale w takim razie niech też nie krytykuje mnie za to, że nie stoję godzinami przy kuchni.
— Vika, przesadzasz — próbował załagodzić sytuację Denis. — Po prostu żartowałem o jedzeniu.
— Nie, nie żartowałeś. Poparłeś swoją matkę w jej ciągłej krytyce.
Za każdym razem, gdy Galina Siergiejewna przychodzi, zaczyna się to samo.
Niesmaczne, niewystarczające, dziwne. A ty milczysz lub przytakujesz.
— Co znaczy „przytakuję”?
— Wczoraj powiedziałeś mamie, że tęsknisz za jej kotletami.
Przedwczoraj — że moja sałatka jest zbyt lekka.
W poniedziałek zgodziłeś się, że gotowe jedzenie jest szkodliwe.
Denis spuścił wzrok. Galina Siergiejewna ciężko westchnęła.
— Wiesz co? — Vika wstała. — Zróbmy tak. Lodówka pełna jedzenia.
Kuchenka działa. Garnki w szafce. Gotujcie, co chcecie, kiedy chcecie.
Nie będę już narzucać mojego „niesmacznego” jedzenia.
— Vika, nie rób tak…
— Muszę, Denis. Mam dość czucia się winna za to, że nie stoję przy kuchni jak twoja mama.
Mam inne priorytety. Buduję karierę, zarabiam pieniądze, zapewniam naszą stabilność.
— Ale rodzina…
— Rodzina to nie tylko jedzenie. To wsparcie, szacunek, zrozumienie.
Kiedy awansowałam, nawet nie pogratulowałeś.
Ale kiedy twoja mama przyniosła nowy przepis na marynowane pomidory, zachwycałeś się przez pół godziny.
Galina Siergiejewna wstała.
— Chyba pójdę.
— Poczekaj — Vika zwróciła się do teściowej. — Galina Siergiejewna, szanuję panią.
Wychowała pani syna, dużo pracowała. Ale czasy się zmieniły.
Kobiety nie muszą już wybierać między karierą a garnkami.
Można łączyć, ale po swojemu. Moje jedzenie jest proste, tak.
Ale jest świeże, dobrej jakości.
Nie oszczędzam na składnikach. Po prostu nie spędzam trzech godzin dziennie na gotowaniu.
Teściowa wyszła w milczeniu. Denis odprowadził matkę i wrócił do kuchni.
— Dlaczego tak do niej mówisz?
— A dlaczego ona tak do mnie? Rok słucham wyrzutów. Rok kiwam i milczę. Dosyć.
— Ale ona się stara dla nas.
— Nie, Denis. Ona stara się pokazać, że jestem złą żoną. I w tym jej pomagasz.
Mąż usiadł przy stole i schował twarz w dłoniach.
— I co teraz?
— Teraz? Teraz możesz gotować sam. Albo jeść moje proste jedzenie bez komentarzy.
Albo zamawiać dostawę za swoje pieniądze. Wybór należy do ciebie.
Tego wieczoru Denis w milczeniu podgrzał resztki wczorajszej kolacji.
Zjadł bez słowa. Vika pracowała przy laptopie w salonie, przygotowując prezentację na spotkanie następnego dnia.
Następnego dnia Galina Siergiejewna nie przyszła.
I następnego też nie. Po raz pierwszy od pół roku minął tydzień bez wizyty teściowej.
W sobotę Denis wstał wcześnie i poszedł do sklepu. Wrócił z torbami zakupów.
— Co to jest? — zapytała Vika.
— Chcę przygotować obiad. Mama powiedziała mi przepis przez telefon.
— Świetnie. Powodzenia.
Denis spędził w kuchni trzy godziny. Coś syczało, dymiło, pachniało spalenizną.
Vika nie wtrącała się, zajmowała się swoimi sprawami.
Na obiad pojawiły się kotlety. Krzywe, przypalone z jednej strony.
Puree ziemniaczane z grudkami. Sałatka z przesolonych ogórków.
— No i jak? — Denis patrzył na żonę z nadzieją.
Vika spróbowała kotleta. Twardy, przesolony, o smaku przypalonego oleju.
— Na pierwszy raz nie jest źle. Z doświadczeniem będzie lepiej.
— Mama mówiła, że zrobiłem wszystko dobrze.
— Twoja mama gotuje od czterdziestu lat. Ona ma doświadczenie. Ty potrzebujesz praktyki.
Denis rozmyślnie żuł kotleta.
— Nie smakuje, prawda?
— Da się zjeść.
— Ale nie smakuje.
Vika wzruszyła ramionami.
— Teraz rozumiesz? Gotowanie to umiejętność.
Wymaga czasu, siły i chęci. Nie mam ani jednego, ani drugiego, ani trzeciego.
Od tego dnia Denis nie krytykował już jedzenia żony.
Czasem sam gotował — proste potrawy, jajecznicę, makaron.
Galina Siergiejewna zaczęła przychodzić raz w miesiącu, przynosiła gotowe jedzenie, ale już nie komentowała.
Po pół roku Vika została awansowana na dyrektora działu.
Pensja wzrosła do dwustu tysięcy.
Tego wieczoru Denis przygotował uroczystą kolację — zamówił sushi, kupił tort, otworzył szampana.
— Za moją utalentowaną żonę — powiedział mąż, podnosząc kieliszek.
— Która potrafi zarabiać pieniądze. I to ważniejsze niż jakiekolwiek kotlety.
Vika uśmiechnęła się. W końcu w domu zapanował spokój.
Nie idealny, ale uczciwy. Każdy zajmował się tym, w czym był najlepszy.
I nikt nikogo nie krytykował.
Galina Siergiejewna nigdy się nie przeprosiła, ale zaprzestała ataków.
Na rodzinnych uroczystościach siadała daleko od synowej, rozmawiała tylko z synem. Ale było to lepsze niż ciągła krytyka.
Vika nadal zamawiała jedzenie lub gotowała proste potrawy.
Denis już się nie skarżył. Czasem sam kupował gotowe jedzenie od mamy w delikatesach.
Ale teraz była to jego decyzja, jego pieniądze, jego wybór.
Życie się ułożyło.
Nie tak, jak wyobrażała sobie Galina Siergiejewna, ale tak, jak wygodnie było młodej rodzinie.
I to okazało się ważniejsze niż wszystkie tradycje i zwyczaje.
