Larisa stała przy kuchennym oknie, obserwując, jak sąsiadka wkłada wózek do bagażnika swojego auta.
Czterdzieści jeden lat, a wciąż jest zależna od komunikacji miejskiej i rzadkich okazji, by skorzystać z samochodu męża.
Projekty designerskie są porozrzucane po całym mieście, klienci czekają na spotkania o niewygodnych porach, a ona męczy się w przepełnionych autobusach z portfolio pod pachą.
— Lar, nad czym tak myślisz? — Igor wszedł do kuchni, popijając kawę ze swojego ulubionego kubka.
— Tak po prostu, nic szczególnego. — Odwróciła się od okna. — Po prostu myślę o pracy.
Igor podszedł bliżej i objął ją za ramiona.
Lata małżeństwa nauczyły go czytać między wierszami.
— Znowu myślisz o samochodzie?
Larisa lekko zesztywniała w jego objęciach.
Rozmawiali już o tym kilka razy.
Jego stara „Honda” zawsze była potrzebna jemu samemu — praca w firmie budowlanej wymagała ciągłych wyjazdów na obiekty.
— Nie da się przecież cały czas tylko marzyć, — powiedziała, starając się brzmieć beztrosko. — Niedługo urodziny, może zjawi się wróżka z czarodziejską różdżką.
Igor milczał, ale coś w jego oczach się zmieniło.
Larisa tego nie zauważyła — w myślach planowała już trasę do kolejnego klienta z trzema przesiadkami.
Przez następne dwa tygodnie Igor zachowywał się dziwnie.
Długie rozmowy telefoniczne, które urywał, gdy tylko wchodziła do pokoju.
Tajemnicze uśmiechy i wymijające odpowiedzi na wprost zadane pytania.
Larisa zaczęła podejrzewać, że coś knuje.
— Igorku, pamiętasz, że za tydzień kończę trzydzieści pięć? — zapytała przy kolacji, wpatrując się w jego twarz.
— Oczywiście, że pamiętam.
Myślisz, że zapomniałem? — wyglądał niemal na urażonego. — Mam dla ciebie niespodziankę.
— Jaką niespodziankę?
— Jak powiem, to nie będzie niespodzianka, — mrugnął. — Ale myślę, że ci się spodoba.
W sobotę rano Igor obudził się wyjątkowo wcześnie i długo krzątał się w łazience, nucąc pod prysznicem.
Larisa leżała w łóżku, słuchając jego prostej melodii, i czuła, jak poprawia jej się nastrój.
— Ubierz się ładnie, — powiedział, wychodząc z łazienki z ręcznikiem na biodrach. — Jedziemy coś załatwić.
— Co takiego w sobotę rano?
— Zobaczysz.
Po godzinie stali na placu z używanymi samochodami.
Larisa patrzyła na rzędy aut i nie wierzyła własnym oczom.
— Igor, ty serio?
— Wybieraj, — uśmiechał się szeroko. — Oczywiście spośród tych, na które nas stać. — Ale wybieraj.
Larisa obeszła cały plac dwa razy.
Czerwona „Mazda” z 2018 roku od razu przyciągnęła jej uwagę — kompaktowa, oszczędna, a jednocześnie dość przestronna na materiały do pracy.
— Ta, — powiedziała, nie potrafiąc ukryć emocji. — Możemy ją obejrzeć?
Sprzedawca okazał się sympatycznym mężczyzną w średnim wieku i chwalił samochód szczerze.
Dokumenty w porządku, stan świetny, jeden właściciel.
Igor zadawał praktyczne pytania o spalanie i części, a Larisa po prostu siedziała za kierownicą i wyobrażała sobie, jak będzie jeździć do pracy bez uzależnienia od rozkładów jazdy, bez przepychania się w godzinach szczytu.
— Umowa stoi, — powiedział Igor, ściskając dłoń sprzedawcy. — W poniedziałek po południu odbierzemy.
W drodze do domu Larisa nie przestawała dziękować mężowi.
Planowała, gdzie zaparkuje na podwórzu, jakiej muzyki będzie słuchać, jak zdziwią się koledzy.
Urodziny zapowiadały się naprawdę wyjątkowo.
W niedzielę wieczorem zadzwoniła Vika, siostra Igora.
Larisa nie lubiła tych telefonów — zwykle oznaczały, że Vika czegoś potrzebuje.
Pożyczki, pomoc przy przeprowadzce, rozwiązanie kolejnego domowego problemu.
W wieku trzydziestu pięciu lat Vika wciąż nie nauczyła się radzić sobie sama, woląc zwracać się do starszego brata.
— Igorku, muszę z tobą poważnie porozmawiać, — usłyszała Larisa z korytarza.
Rozmowa trwała około godziny.
Igor mówił cicho, ale Larisa wychwyciła ton — najpierw zdziwienie, potem współczucie, a potem coś w rodzaju zdecydowania.
Gdy wrócił do salonu, miał zmartwioną minę.
— Co się stało? — zapytała Larisa, odrywając wzrok od telewizora.
— Problemy Viki, — westchnął ciężko. — Ona… jest w ciąży.
— W ciąży? — Larisa wpatrywała się w niego. — A ojciec dziecka?
— Mówi, że to skomplikowane.
Nie ma na kogo liczyć.
Będzie wychowywać sama.
Larisa kiwnęła głową, ale coś w środku się ścisnęło.
Znała Vikę na tyle dobrze, by rozumieć, że każdy jej problem prędzej czy później staje się problemem Igora.
— I czego chce?
— Na razie nic konkretnego.
Po prostu… wsparcia.
W poniedziałek rano, w dniu swoich trzydziestych piątych urodzin, Larisa obudziła się z przeczuciem święta.
Już wyobrażała sobie, jak po pracy pojadą odebrać samochód i jak ona po raz pierwszy poprowadzi go znajomymi ulicami.
Igor był niezwykle milczący przy śniadaniu.
Kilka razy zaczynał coś mówić, ale urywał.
— Czemu jesteś taki smutny w dniu moich urodzin? — zapytała Larisa, nalewając mu kawę.
— Lar, muszę ci coś powiedzieć.
W jego głosie zabrzmiała taka intonacja, że w środku wszystko jej zamarzło.
— Słucham.
— Vika wczoraj wieczorem zadzwoniła jeszcze raz.
Ona… ona bardzo prosiła.
Naprawdę potrzebuje samochodu.
Żeby wozić dziecko, jeździć do lekarzy.
A ona nie ma nic.
Larisa odstawiła filiżankę na stół i spojrzała na męża.
W jego oczach zobaczyła winę i jakąś bolesną stanowczość.
— I co?
— Przepraszam, ale twój prezent dostanie moja siostra — musi wozić dziecko, — mój mąż postanowił oddać mój samochód, ale nie było mowy, żeby tak to się skończyło.
Larisa poczuła, jakby świat wokół niej zamarł.
Słowa męża brzmiały nierzeczywiście, jakby słyszała je przez grube szkło.
— Powtórz, — powiedziała cicho.
— Lar, zrozum mnie.
Vika jest w takiej sytuacji…
— Powtórz to, co właśnie powiedziałeś.
Igor westchnął i powtórzył, już mniej pewnym głosem:
— Samochód dostanie Vika.
Jej jest bardziej potrzebny.
Larisa wstała od stołu.
Ręce jej nie drżały, głos brzmiał równo, ale w środku wszystko się gotowało.
— Rozumiem.
To ja też ci coś powiem. — Oparła się o oparcie krzesła. — Jeśli postanowiłeś układać życie swojej siostrzyczce, to przeprowadź się do niej.
Z mojego mieszkania.
Moim samochodem, który postanowiłeś jej podarować.
— Lar, co ty robisz?
Nie rozumiem…
— Nie ma czego rozumieć.
To mieszkanie po mojej zmarłej mamie i należy do mnie.
A samochód, który mi obiecałeś, też miał być mój.
Jeśli uważasz, że problemy Viki są ważniejsze niż nasz związek — proszę bardzo.
Ale wtedy mieszkaj z nią i rozwiązuj jej problemy.
— Nie możesz mówić poważnie…
— Jestem bardziej niż poważna. — Larisa spojrzała na niego uważnie. — Złożę pozew o rozwód.
To nie żart ani próba, żeby cię nastraszyć.
Po prostu mam dość bycia na drugim miejscu po twojej siostrze.
Igor zbladł.
Przez lata małżeństwa widział żonę różną — zmęczoną, przygnębioną, czasem rozdrażnioną.
Ale takiej lodowatej determinacji w jej głosie nie słyszał nigdy.
— Larisa, poczekaj.
Porozmawiajmy…
— Nie ma o czym rozmawiać.
Ty podjąłeś decyzję — ja podjęłam swoją.
Masz czas do wieczora, żeby pomyśleć, co jest dla ciebie ważniejsze.
Wzięła torebkę i ruszyła do wyjścia.
— Dokąd idziesz?
— Do pracy.
W dniu moich urodzin.
Autobusem.
Jak zawsze.
Drzwi zamknęły się cichym kliknięciem.
W pracy Larisa rzuciła się w projekty po uszy.
Koledzy składali jej życzenia, pytali o plany na wieczór, ale odpowiadała zdawkowo.
Do południa telefon rozdzwaniała się od połączeń Igora, ale nie odbierała.
Około trzeciej zadzwoniła Vika.
— Larisa, co to za przedszkole?
Igor dzwoni, mówi, że robisz awanturę o samochód.
— Cześć, Vika.
Nie o samochód chodzi.
Chodzi o to, że mój mąż uważa za normalne oddawać cudze prezenty bez pytania osoby, której je dawał.
— No weź!
Co tam, samochód.
Ja będę miała dziecko, mnie naprawdę bardziej potrzebny.
— Vika, a nie przyszło ci do głowy znaleźć pracę i kupić sobie samochód sama?
Tak robią dorośli ludzie.
— Jestem w ciąży!
Jest mi ciężko!
— Jasne.
To może czas dorosnąć?
Larisa rozłączyła się.
Ręce trzęsły jej się ze złości, ale czuła też dziwną ulgę.
Przez wiele lat godziła się z tym, że w ich rodzinie interesy Viki zawsze były na pierwszym miejscu.
Dziś czara goryczy się przelała.
Do domu wróciła około siódmej wieczorem.
Igor siedział w kuchni z potarganymi włosami i wpatrywał się w ścianę.
— No i co, zdecydowałeś? — zapytała, zdejmując kurtkę.
— Lar, przepraszam.
Nie pomyślałem… to znaczy, myślałem, że zrozumiesz.
Vika jest w ciąży…
— Igor, mam trzydzieści pięć lat.
Całe dorosłe życie marzę o samochodzie.
Obiecałeś, że mi go podarujesz, uwierzyłam, ucieszyłam się.
A potem uznałeś, że siostra jest ważniejsza od żony.
Dobrze rozumiem sytuację?
— To nie tak…
— A jak?
Igor pomilczał, potem ciężko westchnął:
— Zadzwoniłem do sprzedawcy.
Powiedziałem, że to my odbierzemy samochód, jak było ustalone.
— I?
— I powiedziałem Vice, że samochodu nie będzie.
Ona… ona bardzo się zdenerwowała.
— Wyobrażam sobie.
A co odpowiedziała?
— Nazwała mnie… nie będę powtarzał.
Powiedziała, że zdradzam rodzinę dla żony.
Larisa prychnęła:
— Zabawne.
Czyli żona to nie rodzina?
— Oczywiście, że rodzina.
Lar, wybacz mi.
Dałem się nabrać na jej łzy i nie pomyślałem o tobie.
Pojedziemy jutro po samochód?
Larisa spojrzała na męża uważnie.
W jego oczach zobaczyła szczere poczucie winy, ale i coś jeszcze — strach, że ją straci.
— Dobrze.
Pojedziemy.
Następnego dnia odebrali czerwoną „Mazdę”.
Sprzedawca patrzył na nich z ciekawością — najwyraźniej wczorajsze rozmowy telefoniczne wydały mu się dziwne.
Larisa usiadła za kierownicą, ostrożnie wyjechała z placu i ruszyła przez miasto, wreszcie czując się naprawdę wolna.
Vika nie dzwoniła przez trzy dni.
A kiedy zadzwoniła, jej głos był jakiś niepewny.
— Igor, muszę ci coś powiedzieć, — usłyszała Larisa z korytarza.
Rozmowa była krótka.
Kiedy Igor wrócił do pokoju, na jego twarzy mieszały się złość i zagubienie.
— Co się stało? — zapytała Larisa.
— Vika przyznała, że nie jest w ciąży.
Powiedziała, że skłamała, bo pomyślała: skoro kupujecie samochód, to można poprosić, żeby był dla mnie.
Larisa odłożyła czasopismo, które przeglądała, i spojrzała na męża:
— Czyli specjalnie cię oszukała, żeby dostać mój prezent?
— Na to wygląda.
— I co jej odpowiedziałeś?
— Że nie chcę z nią rozmawiać.
Przynajmniej przez jakiś czas.
Larisa kiwnęła głową.
Nie czuła triumfu — tylko zmęczenie bezsensownym dramatem, który wszyscy przeszli.
— Igor, rozumiesz, że gdybym nie postawiła ultimatum, oddałbyś jej samochód?
I nigdy byśmy się nie dowiedzieli, że kłamała?
Igor usiadł obok niej na kanapie:
— Rozumiem.
I rozumiem, że zachowuję się jak idiota, gdy chodzi o Vikę.
Ona zawsze umiała na mnie naciskać.
— To nie jest usprawiedliwienie.
— Wiem.
Przepraszam.
I… dziękuję, że nie pozwoliłaś mi zrobić głupoty.
Larisa wzięła go za rękę:
— Następnym razem, zanim podejmiesz decyzje, które dotyczą nas obojga, skonsultuj to ze mną.
Zgoda?
— Zgoda.
Za oknem szumiało wieczorne miasto.
Na podwórzu stała czerwona „Mazda”, która stała się nie tylko środkiem transportu, lecz także symbolem tego, że w rodzinie są granice, których nie wolno przekraczać.
I że czasem trzeba być gotowym ich bronić.
Larisa oparła się o oparcie kanapy i pomyślała, że jej trzydzieste piąte urodziny, choć spóźnione o jeden dzień, i tak stały się wyjątkowe.
Nie tylko przez samochód, ale też dlatego, że wreszcie powiedziała to, co powinna była powiedzieć wiele lat wcześniej.
Vika w ogóle nie złożyła jej życzeń urodzinowych.
Ale Larisa się nie zmartwiła — niektórych relacji lepiej nie utrzymywać, niż utrzymywać je na fałszywych podstawach.
A samochód każdego ranka czekał na nią na podwórzu, gotowy zawieźć ją tam, gdzie trzeba, bez oglądania się na rozkłady jazdy autobusów i cudze plany.
