— Naprawdę, Aniu, zachowujesz się jak dziecko. Moje pieniądze są moje.
Twoje są twoje. Wszystko uczciwie — Dima odchylił się na oparcie kanapy i głośno, od serca zaśmiał.
Ten śmiech, jeszcze rok temu wydający mi się szczery i zaraźliwy, teraz uderzał w uszy jak tanie żelazo.
Patrzył na mnie z góry, a w jego spojrzeniu chlapało lepka samozadowolenie. Rok temu było w nim uwielbienie.
Teraz — protekcjonalne współczucie dla „biednej dziewczynki”, którą uszczęśliwił, pozwalając mieszkać obok siebie.
— Po prostu pomyślałam, że skoro lodówka jest wspólna, to logiczne byłoby kupić ją razem — odpowiedziałam cicho, studiując wzór na dywanie.
Nie podnosić wzroku. Najważniejsze — nie podnosić wzroku i nie pozwolić mu zobaczyć zimnej wściekłości, która powoli wzbierała z dna duszy.
— Logiczne to wtedy, kiedy każdy liczy na siebie. Utrzymuję cię? Nie.
Pokrywam czynsz i media? Tak. I za to powinnaś dziękować.
A lodówka, przepraszam, to już luksus. Stara przecież działa.
Powiedział to tak, jakby rzucił mi obdrapaną kość.
Stara lodówka, która została nam po jego babci, w nocy ryczała jak zranione zwierzę i zmieniała świeże warzywa w lodową papkę.
Milcząco skinęłam głową.
„Rok, córko. Tylko jeden rok — brzmiał w pamięci głos ojca. — Nie mam nic przeciwko twojemu Dimie.
Mam przeciw twojej ślepocie. Znacie się trzy miesiące.
Niech udowodni, że kocha ciebie, a nie moje możliwości. Żyjcie na swoje.
Ani grosza ode mnie. Zobaczymy, z jakiego ciasta jest zrobiony.”
Ojciec był wściekły z powodu naszego pochopnego ślubu. Uważał, że Dima jest zdobywcą posagu.
Aby udowodnić mu coś innego, zgodziłam się na ten eksperyment.
Nawet przywróciłam sobie nazwisko matki, żeby w pracy nie było żadnych skojarzeń.
Dla Dimy stało się to historią o tym, jak bogaty ojciec „pozbawił dziedzictwa” nieposłuszną córkę.
Ciasto okazało się marne. Przez pierwsze pół roku Dima udawał szlachetność.
Był pewny, że jeśli wytrzyma, groźny teść zmieni gniew w łaskę. Potem zrozumiał, że pieniędzy nie będzie.
I maska zaczęła opadać. Najpierw zniknęły kwiaty. Potem „zapominał” portfela w restauracji.
A teraz doszło do rozdzielonego budżetu, gdzie jego budżet był tylko jego, a mój — wspólny.
— Dobrze, nie dąsaj się — podszedł i lekko przeczesał mnie po włosach, jak psa. — Zarobisz — kupisz. Jesteś moją mądrą dziewczyną. Starasz się.
Powoli podniosłam na niego wzrok. W jego oczach nie było ani cienia wątpliwości co do swojej racji.
Tylko pewność siebie pana sytuacji, który dobrze zarabia i któremu „udało się” wziąć za żonę piękną, ale zupełnie nieprzydatną finansowo kobietę.
Nie wiedział, że „staram się” w firmie, której właścicielem jest mój ojciec.
Nie wiedział, że kluczowy projekt, za który mu grozi ogromna premia, od pierwszego do ostatniego kroku był opracowany i zrealizowany przeze mnie.
I na pewno nie wiedział, że jutro o dziesiątej rano zostanie wezwany na dywanik nie w celu awansu.
— Tak, kochanie — zmusiłam się do uśmiechu najposłuszniejszego z moich uśmiechów. — Masz rację. Oczywiście, masz rację.
Wieczorem wrócił do domu z błyszczącymi oczami. Rzucił na stół teczkę z logo salonu samochodowego.
— Patrz, jaką piękność znalazłem! — z zapałem rozwinął przede mną błyszczący katalog. Ze strony patrzył na mnie drapieżny profil drogiego SUV-a.
— Biorę na kredyt, oczywiście. Ale przy mojej pensji to drobiazg. Pierwszą wpłatę zrobię z premii za projekt „Horyzont”. Wkrótce nam wypłacą.
Mówił szybko, z pasją, nie zauważając mojego zastygnionego wyrazu twarzy.
„Horyzont”. Mój projekt. Moje bezsenne noce, moje obliczenia, moje negocjacje.
Dima był tam tylko nominalnym kierownikiem, który podpisywał się pod moimi raportami i ładnie je prezentował na spotkaniach.
— Bierzesz samochód? — mój głos zabrzmiał głucho, jakby spod wody.
— Ale… mówiłeś, że trzeba oszczędzać. Że nasza „poduszka finansowa” jest jeszcze za cienka.
Oderwał wzrok od katalogu i spojrzał na mnie z szczerą konsternacją, jakbym powiedziała jakąś głupotę.
— Aniu, znowu mylisz. „Nasze” to wtedy, kiedy chodzi o twoje wydatki.
Nie proszę cię o pieniądze, prawda? Ja zarabiam, ja wydaję. To motywacja, rozumiesz?
Motywacja. Mężczyzna musi rosnąć, dążyć. A ty go spowalniasz swoimi drobnymi, codziennymi problemami.
Często używał tego zabiegu — „ty mnie spowalniasz”. Każda moja prośba lub próba omówienia wspólnych planów napotykała na tę ścianę.
Ja, ze swoimi problemami, przeszkadzałam w jego wielkich dokonaniach.
— Po prostu staram się być praktyczna — zrobiłam jeszcze jedną, ostatnią próbę.
— Może najpierw rozwiążemy sprawę mieszkania? Zaczniemy odkładać na kredyt hipoteczny? Razem.
Dima się roześmiał. Ten sam śmiech, co w ciągu dnia. Głośny, pewny siebie, poniżający.
— Hipoteka? Z twoją pensją? Aniu, nie śmiej się.
Żeby odkładać na hipotekę, trzeba zarabiać, a nie dostawać grosze za przekładanie papierków.
Kiedy zostanę dyrektorem handlowym, wtedy porozmawiamy.
A na razie — ciesz się mężem. Twój mąż wkrótce będzie jeździć super furą. Powinnaś być dumna.
Podszedł i objął mnie za ramiona, przyciskając do siebie.
Pachniał drogim perfumem i sukcesem. Fałszywym, kradzionym sukcesem.
— A tak w ogóle, o dyrektorze — obniżył głos do konspiracyjnego szeptu.
— Jutro mam spotkanie z generalnym.
Wygląda na to, że lód ruszył. Stary w końcu docenił moje talenty.
Serce mi zabiło mocniej. Generalny. Mój ojciec.
Odciągnęłam się, żeby nie poczuł, jak całe moje ciało napięło się.
— To… to wspaniale, kochanie! — wycisnęłam z siebie entuzjastyczny uśmiech.
— No pewnie! — błyszczał. — Jutro wszystko się rozstrzygnie. Życz mi szczęścia.
Poszedł spać prawie od razu, absolutnie szczęśliwy i pewny swojej przyszłości.
A ja długo siedziałam w kuchni, patrząc w ciemne okno.
Brzęczenie starej lodówki wydawało mi się odliczaniem czasu.
Czasu do jego upadku. I nie zamierzałam mu życzyć szczęścia.
Zamierzałam cieszyć się przedstawieniem.
Rano przesiąknięte było jego samozadowoleniem.
Nucił, wybierając najdroższy krawat. Milcząco podałam mu kawę, odgrywając rolę oddanej żony.
— Trzeba wyglądać na milion — mruknął, uważnie oglądając się w lustrze.
Mój wzrok spoczął na nowej sukience, wiszącej na drzwiach szafy.
Prosta, lniana, ale odkładałam na nią przez trzy miesiące ze swojej „pensji-grosza”.
To była moja mała wygrana, symbol, że nadal istnieję niezależnie od niego.
Dima też ją zauważył.
Podszedł, chwycił materiał dwoma palcami z obrzydzeniem.
— Co to za wiejski szyk?
— To moja nowa sukienka — powiedziałam cicho.
— Jasne, że twoja. Na tyle ci starczyło, tyle kupiłaś.
Aniu, posłuchaj — odwrócił się do mnie, a jego twarz stała się poważna, niemal ojcowska.
— Kiedy obejmę stanowisko, będziesz musiała się dopasować.
Żadnych tych… tanich szmat. Będziesz żoną ważnego człowieka. To wstyd.
Mówił, a ja patrzyłam na sukienkę.
Na moją małą, wywalczoną radość, którą właśnie zmiażdżył w błocie.
I wtedy wydarzyło się to, co stało się ostatnią kroplą.
Gładząc zagniecienie na swojej idealnie białej koszuli, lekko zawiesił ją na tych samych drzwiach.
A gorące żelazko, które na chwilę zostawił na desce do prasowania, ześlizgnęło się prosto na moją sukienkę.
Rozległo się syknięcie. Pojawiła się brzydka, brązowa plama, przepalając materiał na wylot.
Dima spojrzał na dziurę, potem na mnie. W jego oczach nie było ani żalu, ani poczucia winy. Tylko irytacja.
— Widzisz. Sama pozbyła się tego brzydactwa — uśmiechnął się.
— Dobrze, nie płacz. Kupisz sobie nową. Kiedy pozwolę i dam pieniądze.
Koniec.
W środku coś pękło. Nie z hukiem, nie z trzaskiem.
Po prostu ciche, ostateczne zerwanie.
Rok upokorzeń, udawania, nadziei. Wszystko spłonęło razem z sukienką.
— Masz rację — mój głos zabrzmiał obco równo i stanowczo. — Czas pozbyć się tego brzydactwa.
Nie zrozumiał. Usłyszał tylko posłuszeństwo w słowach, ale nie sens.
Skinął protekcjonalnie głową, podniósł teczkę i cmokając mnie w policzek, wyszedł.
Wyszedł na spotkanie, które, jak sądził, wyniesie go na szczyt.
Patrzyłam za nim, a potem podeszłam do szafy, wyciągnęłam mój najlepszy garnitur do pracy.
Ten, który ojciec podarował mi na zakończenie studiów. Ten, którego Dima nigdy nie widział.
Przyjechałam do pracy godzinę wcześniej.
Minęłam swoje biurko w sali wspólnej, minęłam zdziwione spojrzenia kolegów i ruszyłam prosto korytarzem.
Do narożnego gabinetu z tabliczką: „Kierownik działu sprzedaży. Sokołow D.A.”
Sekretarka spojrzała na mnie.
— Anno, dokąd pani? Dmitrij Aleksiejewicz jeszcze nie przyszedł.
Uśmiechnęłam się do niej.
— Wiem. Idę na swoje nowe miejsce. Możesz przynieść mi kawę? I tak, proszę, zmień tabliczkę. Moje nazwisko — Orłowa.
Dokładnie o dziesiątej zero-zero drzwi gabinetu się otworzyły. Wszedł Dima.
Promienny, pewny siebie, z teczką pod pachą.
Zamarł w progu, widząc mnie w swoim fotelu. Uśmiech powoli zsunął się z jego twarzy.
— Aniu? Co ty tutaj robisz? — w jego głosie zabrzmiało niedowierzanie, ale jeszcze nie panika.
— Idź, pobaw się gdzie indziej. Teraz mam spotkanie z generalnym.
— Wiem — odpowiedziałam spokojnie, pijąc łyk kawy. — Ja też.
W tym momencie do gabinetu wszedł mój ojciec. Dima odwrócił się i jego twarz się wydłużyła.
Poznał dyrektora generalnego, ale nie mógł pojąć, co on tu robi razem ze mną.
— Pawieł Andriejewicz! Dzień dobry! A my właśnie… — zaczął się podlizywać.
— Dzień dobry, Dmitriju — ojciec mnie minął, podszedł i położył rękę na moim ramieniu.
— Widzę, że już poznałeś swojego nowego przełożonego. Orłową Annę Pawłownę.
Twarz Dimy zamieniła się w maskę. Niedowierzanie, szok, panika — wszystko wymieszało się w jego oczach.
Przerzucał wzrok ze mnie na ojca i z powrotem.
— Orłową?.. Pawłownę?.. — wyszeptał.
— Jaka Orłowa? Aniu, co to za cyrk?
— To nie cyrk, Dima. To moje prawdziwe nazwisko — wstałam, czując, jak po ciele rozlewa się zimne spokój. — A Pawieł Andriejewicz — to mój ojciec.
Źrenice Dimy się rozszerzyły. Zadrżał, jakby dostał cios.
— Ojciec?.. Ale ty… mówiłaś…
— Mówiłam, że mój ojciec nie życzy sobie mieć ze mną do czynienia.
I to była prawda. Nie życzył sobie mieć do czynienia z kobietą, która pozwala się upokarzać.
Czekał, aż sama wszystko zrozumiem. No cóż, zrozumiałam.
Patrzył na mnie i w końcu zaczynało do niego docierać.
Samochód na kredyt. Premia, którą przypisał sobie. Jego słowa o „grosikach” i „tanich szmatach”.
— Aniu… kotku… to nieporozumienie! — zrobił krok w moją stronę, wyciągając ręce.
W jego głosie zabrzmiały żałosne, podlizujące się nuty. — Kocham cię! Wszystko dla ciebie!
— Wszystko dla siebie, Dima — odcięłam mu drogę.
— Sam ustaliłeś zasady. Twoje pieniądze — twoje. Moje — moje.
Więc tak. Moja firma. Mój gabinet. I moja decyzja. Jesteś zwolniony.
Z artykułu. Za systematyczne przywłaszczanie cudzych zasług i wyników pracy intelektualnej.
Wszystkie materiały projektu „Horyzont” są u mnie.
Zamarł.
— Zwolniony?.. Nie możesz…
— Mogę. I w sprawie samochodu nie musisz się martwić.
Premii, jak rozumiesz, nie dostaniesz. Więc kredyt ci nie przyznają.
Ojciec milcząco obserwował scenę, a w jego oczach widziałam aprobatę.
— Jeszcze jedno — dodałam, patrząc mu prosto w oczy.
— Rzeczy z mieszkania możesz zabrać dzisiaj do wieczora.
Klucze zostaw u konsjerża. Z dokumentami rozwodowymi skontaktuje się mój prawnik.
Patrzył na mnie jak na potwora.
Cała jego pozorna pewność siebie uleciała, został tylko mały, chciwy i przerażony człowiek.
— Ale… jak to… przecież… jesteśmy rodziną!
— U nas nie było rodziny, Dima. Miałeś wygodny projekt.
Ale jest zamknięty. Za niepowodzenie wszystkich wskaźników.
Usiadłam w moim nowym fotelu i wzięłam długopis ze stołu.
— A teraz, jeśli to wszystko, wyjdź. Mam dużo pracy.
…Wieczorem, po tym jak w mieszkaniu ucichły ostatnie dźwięki jego pośpiesznych przygotowań, otworzyłam laptop.
Weszłam na stronę sklepu z AGD. Znalazłam największą i najdroższą lodówkę ze stali nierdzewnej z kostkarką i panelem dotykowym. I kliknęłam „Kup”.
Płatność przeszła natychmiast.
Z mojej prywatnej karty.
