— Czy ty w ogóle ogarniasz, co wyprawiasz?
Zupełnie postradałaś rozum — moje brudne majtki
sąsiadom rozдаваć?!
Siergiej wyleciał z klatki schodowej w samych
spodniach dresowych. Gumowe klapki z głośnym
trzaskiem uderzały o mokry asfalt.
Jelena nawet nie odwróciła głowy. Spokojnie przechyliła dużą plastikową miednicę i wytrzepała całą jej zawartość prosto na drewnianą ławkę pod klatką.
Pierwsza z góry ciężko klapnęła zatłuszczona kurtka robocza męża. Zaraz potem wysypały się skarpety, kilka koszulek i to właśnie męskie bielizna, z powodu której Siergiej wrzeszczał teraz tak, że słyszało całe podwórko.
— Podchodźcie, sąsiedzi! — ogłosiła wesoło Jelena, zupełnie nie przejmując się ciekawskimi spojrzeniami. — Prawie antyk! Rzeczy praktycznie czyste, tylko trochę przewietrzyć!
Niedaleko stała sąsiadka Galina ze smyczą w ręku. Jej pudel Bobik czujnie cofnął się bliżej klombu, a sama kobieta szeroko otworzyła oczy ze zdziwienia.
— O Jezu, Lena, co ty tu wyprawiasz? — nie wytrzymała ona.
— Akcja charytatywna, Gala, — z jadowitym uśmiechem odparła Jelena.
Lekko trąciła nogą już pustą miednicę.
— Mąż mój jest niesamowicie szczodry. Człowiek o najdobrotliwszej duszy. Oto i ja postanowiłam brać z niego przykład.
Siergiej zdążył już dobiec do ławki. Gorączkowo chwytał swoje rzeczy i wciskał je z powrotem do miednicy, starając się przykryć roboczą kurtką to, co najbardziej nieprzedstawialne.
— Jelena, tyś całkiem zwariowała?!
Wiercił głową na wszystkie strony, czerwieniąc się aż po same uszy.
— Przecież patrzy na nas całe podwórko! Co za wstyd!
— Wstyd, Sierioża, — chłodno ucięła żona, — to wtedy, kiedy dorosły mężczyzna potajemnie wynosi z domu cudze rzeczy, nawet nie pytawszy właściciela.
Odwróciła się w stronę klatki schodowej.
— A ja po prostu skracam objętość swojej pracy. Możesz teraz razem ze swoim praniem zamieszkać prosto na tej ławce.
Jeszcze wczoraj nic nie zapowiadało podobnej sceny.
Jelena wracała do domu po ciężkiej zmianie. Pracowała jako starsza kasjerka w supermarkecie i pod koniec wieczoru ledwo czuła nogi. Lędźwie bolały, ramiona zesztywniały, chciała tylko szybko się umyć, zjeść i położyć.
Weszła do łazienki, żeby opłukać ręce, i nagle się zatrzymała.
W kącie było pusto.
Tam, gdzie przez ostatnie sześć miesięcy stała mała, kompaktowa pralka, został teraz tylko jasny kwadrat na kaflach i ślady po nóżkach.
Jelena przez kilka sekund po prostu patrzyła na puste miejsce.
Tę pralkę kupiła specjalnie.
Za własne pieniądze.
Odkładała z kwartalnej premii, ponieważ pranie ubrań roboczych Siergieja w dużej maszynie dawno stało się udręką. Mąż pracował w warsztacie samochodowym, a jego kombinezon stale nasiąkał olejem silnikowym, benzyną, technicznym brudem. Po każdym takim praniu bęben trzeba było długo domywać, zanim włożyło się tam zwykłe ubrania.
Dlatego mała pralka stała się prawdziwym ratunkiem.
Jelena przeszła do kuchni.
Siergiej siedział przy stole i spokojnie jadł kolację.
— A gdzie pralka? — zapytała.
Nawet nie od razu podniósł wzrok.
— Zawiozłem Wikie.
Jelena zmarszczyła brwi.
— Komu?
— Wiktorii. Mojej siostrze.
— Oddałeś moją pralkę swojej siostrze?
Siergiej z irytacją odłożył widelec.
— Ну co ty od razu zaczynasz? Zepsuł się jej sprzęt, a u nas stoją dwie maszyny!
Odsunął pusty talerz.
— Krewnym trzeba pomagać. Poczujesz się praniem ręcznym, nie rozlecisz się.
Jelena patrzyła na niego przez kilka sekund.
Ale nie zaczęła krzyczeć.
Nie cisnęła talerzem.
Nie zaczęła udowadniać, ile pracowała dla tego zakupu.
Po prostu się odwróciła, poszła do sypialni i się położyła.
A rano, kiedy Siergiej wyszedł na balkon zapalić, Jelena otworzyła kosz na pranie.
Przez tydzień mąż zdążył wrzucić tam niemało.
Milczeniem wszystko złożyła do dużej miednicy i wyniosła na podwórko.
Teraz znowu stali w przedpokoju.
Siergiej ciężko dyszał, przyciskając do brzucha miednicę z brudnymi rzeczami. Czuć było od niego tytoniem i nieświeżą odzieżą roboczą.
— Oszpeciłaś mnie przed całym podwórkiem! — zwołał on.
Miednica z hukiem opadła na podłogę.
— Teraz Galina wszystkim roztrąbi!
— A ty mnie nie poniżyłeś? — natychmiast odparła Jelena.
Oparła się plecami o futrynę drzwi.
— Sama kupiłam tę pralkę. Za własne pieniądze. Odkładałam przez kilka miesięcy, żeby twoje ciuchy w oleju i smarze nie niszczyły moich rzeczy.
— No jaka to różnica, kto ją kupował?! — wściekł się Siergiej.
Zaczął chodzić po korytarzu tam i z powrotem.
— Jesteśmy mężem i żoną! Wszystko mamy wspólne! A Wiki ma teraz ciężko. Wychowuje dziecko sama. Stiopka ma alergię, ona nie może stale prać ręcznie.
— Stiopka ma chyba alergię na chęć jego matki do pracy, — wycedziła Jelena.
Skrzyżowała ręce.
— Twoja siostra przez całe życie nigdzie na dłużej nie zagrzała miejsca. A ja pracuję po dwanaście godzin na nogach. I dlaczegoś to akurat ja mam zapewniać jej wygodę.
— O czym ty w ogóle nawijasz z tym zapewnianiem?! — Siergiej podniósł głos jeszcze głośniej. — To tylko plastikowe pudło z silnikiem!
Z irytacją machnął ręką w stronę łazienki.
— Mamy tam normalną, dużą pralkę. Ogromną! Można tam wpakować choćby połowę garażu. I właśnie w niej będziesz prać mój mundur. Koniec, temat zamknięty.
Jelena cicho parsknęła śmiechem.
W jej uśmiechu nie było nic wesołego.
— Nawet nie licz na to.
Siergiej się zatrzymał.
— Co?
— To.
Odbiła się od futryny i zrobiła krok w jego stronę.
— Tylko spróbuj włożyć swoje naoliwione gacie do mojego bębna.
— Do mojego?
— Do mojego.
Jelena patrzyła mu prosto w oczy.
— Tę pralkę też kupiłam sama. Jeszcze przed naszym ślubem. Jeśli chociaż jedna twoja rzecz robocza znajdzie się w środku, wyślę cały twój majdan z balkonu na dół.
Siergiej otworzył usta, ale przez kilka sekund nie mógł wymyślić, co odpowiedzieć.
Przywyknął do innej Jeleny.
Mogła się rozzłościć.
Mogła pomarudzić.
Mogła przez kilka dni chodzić niezadowolona.
Ale potem i tak ustępowała.
Prała.
Gotowała.
Sprzątała.
Godziła się.
Siergiej od dawna przyzwyczaił się uważać tę ustępliwość za coś oczywistego.
Ale teraz stała przed nim zupełnie inna kobieta.
W jej spojrzeniu nie było ani dawnego zmęczenia, ani chęci jak najszybszego ukrócenia kłótni.
Tylko chłód.
— Jesteś nienormalna, — wymamrotał w końcu.
I ze złością kopnął miednicę czubkiem kapcia.
— To co ja mam teraz prać ręcznie w naszych czasach?
Jelena lekko uniosła brwi.
— A co takiego?
Przeciągnęła kpiąco:
— Podarowałeś Wikusi pralkę?
Krótkim ruchem głowy wskazała na miednicę.
— Świetnie. Skoro Wikusia dostała pralkę, to niech teraz za jednym zamachem pierze też twoje gacie. Bierz miednicę, wsiadaj w marszrutkę i jedź do ukochanej siostrzyczki.
— Idź do cholery!
Siergiej ostro się odwrócił i poszedł do kuchni. Sekundę później głośno trzasnęły drzwiczki lodówki, a zaraz po tym rozległo się charakterystyczne syknięcie otwieranej puszki piwa.
Jelena została w przedpokoju.
Złość wręcz gotowała się w środku. I wcale nie chodziło już tylko o zaginioną pralkę. Po prostu stała się ona tą ostatnią kroplą, po której znoszenie tego dalej było już niemożliwe.
Zaledwie miesiąc temu Siergiej zabrał jej nowy zestaw narzędzi. Jelena kupiła go w prezencie dla ojca. Dobry, porządny komplet, który sama wybierała.
Mąż oświadczył, że bierze narzędzia do garażu tylko na parę dni.
— Tymczasowo, — powiedział wtedy.
Potem zestaw jakby rozpuścił się gdzieś wśród wyposażenia warsztatu. Na pytania Siergiej odpowiadał wymijająco: a to mechanik wziął klucz, a to komuś potrzebny był śrubokręt, a to w ogóle nie pamięta, gdzie położył walizeczkę.
Pół roku temu Wiktoria poskarżyła się bratu, że nie ma gdzie podgrzewać jedzenia dla dziecka.
I co zrobił Siergiej?
Po prostu zdjął z kuchennej półki mikrofalówkę i zawiózł siostrze.
Znowu — „tymczasowo”.
Tyle że od tamtej pory sprzęt został u Wiktorii. Jelena na własne oczy widziała tę znajomą mikrofalówkę na zdjęciach szwagierki w mediach społecznościowych. Stała tam doskonale w jej kuchni i wcale nie zamierzała wracać do domu.
A rok temu kupili z Siergiejem od rolników niemal cały bagażnik mięsa na zimę.
Jelena liczyła na to, że rozdzieli zakupy tak, aby starczyło im na długo.
Siergiej bez żadnych dyskusji wpakował połowę do samochodu i zawiózł matce oraz siostre.
— Im bardziej potrzebne, — wyjaśnił spokojnie.
A potem dodał:
— A my jakoś przeżyjemy.
I za każdym razem Jelena milczała.
Połykała irytację.
Przekonywała samą siebie, że krewnym rzeczywiście trzeba pomagać. Że nie warto wszczynać awantury z powodu rzeczy. Że spokój w rodzinie jest cenniejszy.
Ale teraz ten spokój rozleciał się ostatecznie.
W mieszkaniu nagle zadzwonił telefon.
Od nagłej melodyjki Jelena aż drgnęła.
Dźwięk dochodził ze stołu w kuchni. To był telefon Siergieja.
Jelena weszła do kuchni.
Mąż siedział zgarbiony nad stołem i ponuro pił piwo. Na ekranie wielkimi literami wyświetlało się:
„Mamusia”.
— Odbierz, — powiedziała krótko Jelena.
Siergiej niezadowolony się skrzywił, jednak odebrał.
— Tak, mamo.
I prawie od razu włączył tryb głośnomówiącego.
Robił tak bez przerwy. Uwielbiał demonstrować, że nie ma rzekomo żadnych tajemnic przed żoną.
— Sieriożenka, synku! — natychmiast rozległ się z głośnika natarczywy głos Taisiji Michajłowny. — Co wy tam znowu wyprawiacie? Wika do mnie dzzwoni, płacze!
— A co się stało? — zaniepokoił się Siergiej.
Szybko spojrzał na Jelenę.
— No ta pralka, którą jej przytargałeś! — oburzyła się dalej matka. — Ona hałasuje tak, jakby traktir odpalili! Stiopka się obudził, przestraszył, teraz płacze. Wika mówi, że bęben w środku jakiś zardzewiały. Włożyła tam dziecięce ubranka, a po praniu pojawiły się plamy!
Jelena cichutko parsknęła.
Tylko brakuje, żeby się nie pojawiły.
Przez pół roku Siergiej prał tam swój mundur roboczy nasiąknięty olejem i technicznym brudem.
— Mamo, no przed zawiezieniem jej nie czyściłem, — wymamrotał winnym głosem Siergiej.
— No właśnie! Trzeba było najpierw ją domyć! — ostro odcięła się Taisija Michajłowna.
W jej głosie pojawiło się dobrze znane metaliczne drażnienie.
— Po co wy oddajecie dziewczynie byle śmieci? Ona sama wychowuje dziecko, i tak ma ciężko!
— Mamo, no co było, to zawiozłem… — zaczął się tłumaczyć Siergiej.
— No dobra, synu, posłuchaj mnie, — przerwała mu Taisija Michajłowna. — Wika powiedziała, że macie jeszcze jedną pralkę. Dużą, nową. Z suszeniem.
Jelena znieruchomiała przy stole.
Ze złości w środku wszystko wręcz zamarzło.
Jednak na razie milczała.
— No… jest, — niepewnie przyznał Siergiej.
— To jutro ją zawieź siostrze.
Taisija Michajłowna powiedziała to takim tonem, jakby nie prosiła, a wydawała rozkaz.
— A tę hałasującą weźmiecie z powrotem. Jelena to kobieta silna, zdrowa, nic jej się nie stanie. Wytrzyma. Tym bardziej, że dziecięcych ubrań i tak nie musi prać.
W tym momencie Jelena już nie wytrzymała.
Podeszła bliżej, oparła się obiema dłońmi o blat i pochyliła się nad telefonem.
— Dobry wieczór, Taisija Michajłowna.
W głośniku przez kilka sekund zrobiło się cicho.
Teściowa wyraźnie nie liczyła na to, że synowa słyszy całą rozmowę.
— Jelena? Dzień dobry. No skoro słyszałaś, to sama powinnaś rozumieć. Trzeba czasem wejść w czyjąś sytuację.
— W czyją dokładnie sytuację? — chłodno zapytała Jelena.
— Wiktorii, oczywiście! — natychmiast oburzyła się Taisija Michajłowna. — Ona ma małe dziecko! Jej jest trudno! A wy żyjecie we dwójkę wyłącznie dla siebie. Zupełnieście się przyzwyczaili do dobrego. Potrzebne wam aż dwie pralki!
Jelena powoli się wyprostowała.
— W takim razie, Taisija Michajłowna…
Każde słowo wypowiadała wyraźnie i spokojnie.
Przy tym nie spuszczała oczu z męża.
— Moja duża pralka zostanie tam, gdzie teraz stoi. A ta mała, którą wasz hojny syn bez myślenia i mojego pozwolenia zawiózł Wiktorii, niech tam u niej zostanie. Możecie uważać to za mój ostatni prezent dla waszej rodziny.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Co to znaczy „ostatni”? — zaniepokojona zapytała teściowa.
— Dokładnie to, co znaczy.
Jelena wyprostowała ramiona.
— Jeśli jutro Siergiej spróbuje chociaż dotknąć mojego sprzętu, sam pojedzie do was. Razem ze swoimi rzeczami. I już ostatecznie.
Siergiej nagle zbladł.
— Lena, co ty robisz? — wyrzucił z siebie zdezorientowany, zapominając nawet o puszce w ręku.
— Tyś całkiem zwariowała?! — wrzasnęła od razu Taisija Michajłowna. — Jak ty ze mną rozmawiasz?! Natychmiast przeproś! Siergiej, czy ty w ogóle jesteś mężczyzną czy nie? Postaw żonę na miejsce!
— Rozmowa skończona, — twardo powiedziała Jelena.
Wyciągnęła rękę i zakończyła połączenie.
Ekran telefonu zgasł.
W kuchni zapadła taka cisza, że wyraźnie słychać było szum autobusu przejeżdżającego za oknem.
Siergiej siedział z lekko otwartymi ustami.
Piwo w puszce dawno przestało się pienić.
— Ty… czy ty rozumiesz, co właśnie zrobiłaś? — wymamrotał w końcu.
Jelena spokojnie spojrzała na męża.
— A co takiego?
— Obraziłaś moją matkę! Zostawiłaś Wikę bez normalnej pralki!
— Po prostu obroniłam to, co należy do mnie, — równomiernie odpowiedziała Jelena.
Skierowała się ku drzwiom.
— I przy okazji siebie. Kolację ugotuj sobie sam. Dzisiaj wystarczająco się zmęczyłam.
— To ja jutro w ogóle spakuję rzeczy i stąd pójdę! — krzyknął za nią Siergiej.
Ze złości jego głos niespodziewanie załamał się prawie do pisku.
— No to wtedy zobaczymy, jak zaśpiewasz sama! Jeszcze przybiegniesz do mnie! Będziesz błagać, żebym wrócił!
Jelena zatrzymała się w progu.
Powoli się odwróciła.
Ani lęku, ani strachu, ani żalu na jej twarzy nie było.
Tylko ciężkie zmęczenie, które gromadziło się w niej przez lata.
— Podać ci torbę? — zapytała spokojnie.
Siergiej zamilkł.
— Leży na pawlaczu, — ciągnęła Jelena. — Ta sama, z którą pięć lat temu do mnie się przeprowadzałeś.
Siergiej zamarł skonfundowany.
Wyglądało na to, że takiej odpowiedzi zupełnie się nie spodziewał.
Zwykła groźba „odejdę” po raz pierwszy nie zadziałała.
Wcześniej po takich słowach Jelena zaczynała go uspokajać, kłócić się, prosić, by nie podejmował pochopnych decyzji.
Teraz wręcz zaproponowała, że pomoże mu się spakować.
— Ja… sam wezmę, — wymamrotał w końcu, odwracając wzrok.
— Jak chcesz.
Jelena poszła do sypialni i zamknęła za sobą drzwi.
Zamek cicho kliknął.
Położyła się na narzucie, nawet się nie przebierając, i zamknęła oczy.
Nagle zrozumiała, że w środku zrobiło się lżej.
Naprawdę, choć trochę, ale lżej.
Po raz pierwszy od wielu lat Jelena nie czuła poczucia winy z powodu wypowiedzianego twardego „nie”.
Nie bała się zostać sama.
Nie martwiła się, że Siergiej się obrazi.
Nie myślała o tym, co powie jego matka albo siostra.
Zostawała tylko jasna, niemal fizycznie odczuwalna świadomość: dość.
Nie zamierzała już być wygodna.
Nie zamierzała opłacać cudzego komfortu swoim czasem i pieniędzmi.
Nie zamierzała bez końca znosić kaprysów męża i jego rodziny.
W nocy zza drzwi dochodziły dźwięki.
Siergiej czymś hałasował w kuchni.
Potem długo chodził po korytarzu.
Trzaskał drzwiami łazienki.
Szeleścił rzeczami.
Ale torby z pawlacza tak nie ściągnął.
Minął tydzień.
Taisija Michajłowna już nie dzwoniła.
Wiktoria też milczała. Widocznie albo przyzwyczaiła się do głośnej pralki, albo uznała, że nie ma już nikogo, komu mogłaby się poskarżyć.
Życie Jeleny powoli wróciło do zwykłego rytmu.
Praca.
Dom.
Własne codzienne sprawy.
Tylko w łazience zrobiło się teraz rzeczywiście przestronniej.
Siergiej też nigdzie nie odszedł.
Po tamtej kłótni stał się uderzająco cichy.
Chodził po mieszkaniu z ponurą miną, prawie nie rozmawiał z żoną i starał się nie wchodzić jej zbytnio w oczy.
A wieczorami, wracając z warsztatu, bez słowa wchodził do łazienki.
I za każdym razem brał kawałek najprostszego mydła gospodarczego.
Pewnego razu Jelena siedziała w kuchni z kubkiem gorącego bulionu.
Z korytarza przez uchylone drzwi łazienki dochodziło ciężkie sapanie.
Lekko odwróciła głowę.
Siergiej stał zgięty nad umywalką prawie na pół i z wściekłością nacierał mydłem przepocone i zatłuszczone skarpetki.
Z kranu głośno lała się woda.
Mąż ciężko dyszał, znowu namydlając tkaninę i pocierając ją między dłońmi.
Jelena spokojnie wzięła kolejny łyk bulionu.
„Może tak rzeczywiście będzie lepiej, — pomyślała. — Przynajmniej wreszcie domyje ręce z tego swojego brudu.”
