Nie pamiętam, jak wszedłem do pokoju.
Pudełko z ciastkami zadrżało w moich rękach, a potem upadło na podłogę.
Krem się rozmazał, tak jak resztki mojej godności.
Laci spojrzał na mnie. Najpierw zaskoczony. Potem zirytowany.
— Co ty tu robisz? — jakbym to ja przeszkodziła mu w wieczorze.
— Po prostu… chciałam zrobić niespodziankę…
Mój głos drżał. Blondynka spojrzała na mnie. Młoda, o gładkiej skórze, z pogardliwym uśmiechem.
— To ten „baran”? — zapytał ktoś drwiąco.
Śmiech. Szczery, głośny, obrzydliwy.
Śmiali się ze mnie. Jak ze służącej, która weszła przez zły pokój.
Wyprostowałam się.
— Tak, to ja jestem tym baranem. Tym, który gotuje zupę, pierze skarpetki, był z tobą w szpitalu, gdy miałeś gorączkę.
Zrobiłam krok do przodu.
— Byłam przy tobie, gdy twoja mama miała udar. Trzymałam cię za plecy. A ty teraz tak robisz?
Laci skrzywił się. — Nie histeryzuj tu.
— Nie histeryzuję. Po prostu w końcu to mówię: dość.
Zapadła cisza. Myślałam, że mnie wyrzucą. Upokorzą.
Ale wtedy ktoś zaczął klaskać. Gość. Potem jeszcze ktoś.
Ktoś powiedział: — Jesteś głupi, Laci.
Kobieta po pięćdziesiątce wstała od stołu: — To jest ta kobieta, którą nazywasz „baranem”? Spójrz na siebie, klaunie.
Wyszłam. Nie biegłam, tylko szłam, z uniesioną głową. Przed bramą zadzwoniłam do mamy:
— Mamo, czy dzieci mogą dziś u ciebie zostać na noc?
Od razu zrozumiała. — Oczywiście, kochanie. Co się stało?
— Opowiem jutro. Po prostu… potrzebuję czasu.
Szłam ulicą. Nie miałam parasola. Padał drobny deszcz, krople mieszały się z moimi łzami.
Nie bolało. Wszystko było puste. Jakby świat na mnie się zawalił.
Usiadłam na ławce. Kupiłam butelkę wina. Byłam w parku, gdzie kiedyś pchałam wózki dziecięce. Teraz tylko siedziałam.
W swoim własnym milczeniu.
Rano obudziłam się u mamy. Dzieci były już w szkole. Ona cicho parzyła herbatę.
— Wiem, co czujesz — powiedziała. — Sama to przeżyłam.
Rozwiodłam się z twoim ojcem, gdy miałam czterdzieści lat. Ty jeszcze jesteś na czas.
— Nie wiem, czy się rozwiodę.
— Ale wiesz — spojrzała na mnie ciepło. — Po prostu boisz się to powiedzieć.
Po dwóch dniach Laci przyszedł. Wszedł z kluczem.
— Ładnie się ośmieszyłaś.
— Ja? A może ty, który upokorzyłeś mnie przed innymi?
Machnął ręką. — To był tylko żart.
— Nie, Laci. To był koniec.
Zatrzymał się. — Mówisz serio?
— Bardzo serio.
Usiadł na kanapie, rozejrzał się. — A dzieci?
— Silniejsze niż myślisz. I mądrzejsze. Wiedzą, co się dzieje.
Westchnął. — Dobra. Decyduj, jak chcesz. Ale bez mnie nie masz nic. Mieszkanie też jest moje.
Skinęłam głową. — Właśnie dlatego muszę odejść.
Wyszedł. Trzasnął drzwiami.
Po miesiącu już pracowałam. Stare znajomości. Najpierw na pół etatu, potem na pełen.
Po trzech miesiącach miałam własne mieszkanie. Nie pałac, ale moje.
Dzieci w weekendy są z Lacim. Nagle stał się „wzorowym tatą”. Piecze też ciasteczka — z proszku.
A ja? Kupiłam czerwoną sukienkę. W takim stylu, jaką miała blondynka. Tylko moja była ładniejsza.
Bo na kobiecie, która przetrwała wszystko — i nadal stoi na nogach.
Na urodziny naszego syna spotkaliśmy się znowu. Był tam też Laci z nową dziewczyną.
Zatrzymał się, spojrzał na mnie. Długo. Jakby widział mnie po raz pierwszy.
Podszedł. — Wyglądasz świetnie.
— Zawsze tak wyglądałam, Laci. Po prostu ty tego nie zauważyłeś.
Potem odeszłam. Poszłam do swoich dzieci.
Bo oni są moim prawdziwym sukcesem.
Nie tym, który kiedyś nazwał mnie baranem.
